II. N’EST PAS MORT

Aie des Trois couleurs.

A moi soldat, à vous gens de village,

Depuis huit ans on dit : Votre Empereur A dans une île achevé son naufrage:

Il dort en paix sous un saule pleureur.

Nous sourions à la triste nouvelle.

O Dieu puissant, qui le créas si fort,

Toi qui d’en haut l’as couvert de ton aile,

N’est-il pas vrai, mon Dieu, qu’il n’est pas mort?

Lui, mort! oh! non. Quel tremblement de. terre. Quelle comète annonça son trépas?

‘ L'idée qui a fait faire cette chanson a bien longtemps régne au fond de noâ campagnes et même parmi les classes ouvrières des villes. Peutêtre même trouverait-on encore, dans quelque province, des individus qui conserrent celte superstition populaire.