LE VENDREDI SAINT

C'est l'heure où la nature, a son Sauveur unie, Et qui sembla du Christ partager l'agonie, Dans un saisissement d'horreur et de respect

Suspendit ses lois a ras[)ect

De cette douleur infinie :

Oîi, déchiré d'un coup, le rideau du saint lieu,

Que d'invisibles mains tirèrent, Des combles au ])avé s'ouvrit par le milieu ,

S8 LE rUÈ TUE.

Où du mont Golgolha les rocs, qui s'ébranlèrent, Jusqu'en leurs fondements tremblèrent Sous le dernier soupir d'un Dieu.

C'est l'heure où la lumière aux ténèbres lit place, Où des formes sans nom traversèrent l'espace ^ C'est l'heure où le soleil, du crime épouvanté,

Se roula dans l'obscurité

Un voile sanglant sur la face ; Où je ne sais quel froid glaça l'air et les vents

Quand les sépulcres se fendirent , En laissant s'échapper de leurs débris mouvants Le peuple enseveli qu'a ce monde ils rendirent .

Et dont les morts se confondirent

Avec le peuple des vivants.

Heure où se consomma le sacrifice immense! Heure de dévoûment, de fureur, de clémence. Où d'un autre chaos l'univers fut tiré, Comme un vieillaid réi*énéré

CHAiNT IJI. 89

Dont la jeunesse recommence !

L'homme Dieu, sans se plaindre, a la mort se livra,

Et, laissant sur la croix immonde Le corps inanimé dont il se sépara, Après le long travail de cette mort féconde ,

D'où sortit le salut du monde,

Venchanl la tète, il expira.

Ce triomphe et ce deuil, Rome, tu les célèbres En cachant tes autels sous des crêpes funèbres. Ta chapelle Sixtine est un tombeau sacré,

Et les chants du Miserere

S'y prolongent dans les ténèbres.

Ces prophètes divins, ces damnés en lambeaux ,

Tout ce vain peuple de fantômes.

Qu'une main de géant peignit en traits si beaux, Semblent, mêlant leurs cris aux cris mourants des psaumes,

Pour le roi de tous les royaumes

Entonner l'hymne des tombeaux.

Le pape est descendu sous la sainte coupole-, H y vient adorer la cnux où Dieu s'immole .

90 LE PHETRE.

El dont la luiil qui tombe a, clans ses prol'ondeurs,

Suspendu les mornes splendeurs ,

Du salut douloureux symbole.

C'est là qu'après la mort, sur sa tombe incliné,

Chaque pontife est en prière ^ Du pontife vivant le néant couronné , Comme un marbre de plus, prend place dans Saint-Pierre,

Et devant la croix de lumière

Reste immobile et prosterné.

Adrien, qui succombe a son saint ministère , Juge en son tribunal les fautes de la terre. Incliné vers la grille, il la rouvre ^ ô terreur 1

De ses sens, que trompe une erreur.

Est-ce le crime involontaire ?

Non , c'est elle , a genoux , qui vient lui demander

La paix qu'en vain lui-même appelle.

L'œil humide, à parler n'osant se hasarder , Elle a le front couvert d'une pâleur mortelle,

Et son juge , aussi pâle qu'elle ,

L'écoute sans la regarder.

CHAiNÏ 111. 91

Do sa raison qui luit reprendra-t-il l'usage?

Une sueur glacée inonde son visage ;

Tremblant, il ne voit plus; mais son cœur, il 1 eiileiid

Battre dans son sein haletant ,

Comme pour s'ouvrir un passage.

11 flotte entre l'horreur, la joie et le courroux ;

Penché sur des cheveux d'ébène , Enivré, malgré lui, par le poison si doux D'une haleine de feu mêlée à son haleine .

Il recule, et murmure a peine :

« 0 ma fille , confessez-vous ! »

« l'itié, mon [)cre!

C'est ma faute, ma faute! Ah! [)ardomie, ou de moi

Je désespère!

J'aime, et celui que j'aime est prêtre comme loi.

» J'ai choisi l'heure où sans murmures Le Christ a (juitlé ce séjour.

Pour que le sang de ses blessures Se répandît sur les souillures

Que ma douleur expose au jouj-.

En vain je prie, en vain je pleure ; Je veux fuir et cherche a toute lieure L'objet de mon fatal amour.

)) Sur le siècle quand sa voix tonne, A l'effroi qui glace mon sang Se mêle un charme qui m'étonne ; Et quand, plus tendre, il s'abandonne Aux pieux transports qu'il ressent , Ivre du plaisir de l'entendre.

Mon cœur vole pour se suspendre A ses lèvres d'où Dieu descend.

» Pitié , mon père ! C'est ma faute, ma faute ! Ah! pardonne, ou de moi

Je désespère !

J'aime, et celui que j'aime est prêtre comme toi.

)) Pour ma passion adultère La suprême félicité

N'est pas, quand j'aurai fui la terre, Dans sa beauté que rien n'altère L'aspect de la divinité ; C'est le sien, c'est son œil de flamme Dans mes yeux répandant son âme Pendant toute l'éternité.

» Mais entre nous s'ouvre un abime :

En ce monde, son saint devoir, Plus lard , les maux dus à mon crime Le séparent de sa victime 5 Maux sans fin , et mon désespoir N'est pas d'en soufi'rir la torture , Sans fin , sans repos , sans mesure , Mais de la souffrir sans le voir.

» Pitié, mon père!

C'est ma faute, ma faute! Ah! pardonne, ou de moi

Je désespère!

J'aime, et celui que j'aime est prêtre comme loi.

04 LE PRÊTUE.

» Juge a quel excès je l'ailore :

Sa robe un jour vint effleurer Ce voile qui me couvre encore -, Depuis, je sens qu'il me dévore, Et je ne peux m'en séparer ; Sous ce doux et cruel cilice Je meurs, et c'est avec délice Que je m'en laisse dévorer.

» De quel crime, ô ciel , suis-je avide-* Et, dans ma honle, où me cacher?

Quand Je vois cette coupe vide Du vin céleste encore humide , Dont son souffle vient d'approcher.

Dût mon corps mortel se dissoudre En tombant frappé par la foudre , Mes lèvres la voudraient toucher.

)) Pitié , mon père ! - C'est ma faute, ma faute I Ah ! pardonniî, ou de moi

Je désespère!

J'aime, et celui que j'aime est prêtre comme toi.

CilANT III. 95

)) De ce cœur foule aux pieds la cendre, Oue brûle un exécrable feu 5 Mais suspends encor pour m'entend ro Le juste arrêt que tu vas rendre 5 Je n'ai pas tout dit, et mon vœu , C'est que mon âme criminelle Cède h ton souffle qui l'appelle Et s'exhale avec cet aveu :

» Il a la voix, celui que j'aime 5 Il a ta ferveur en priant ; S'il sourit, sa grâce est la même ^ Dans les yeux de celui que j'aime Drille ton regard foudroyant 5 En lui c'est toi que je redoute -, C'est toi qu'en l'écoulant j'écoute, Toi que je vois en le voyant.

» Frappe, mon père! J'aime... prêle à parler. Dieu m'arrête, et de moi

Je désespère !

J'aime, et celui que j'aime, ô mon père... c'est loi! »

Quel silence ! il ressemble au calme de Forage , Quand la foudre en éclats va sortir du nuage. D'un muet tremblement Ihomme de Dieu frémit^

La pénitente qui gémit

Dans ses mains cache son visage.

Comme un condamné meurt sous le coup qui descend ,

Avant d'être atteint par le glaive, Elle meurt de l'arrêt que sa terreur pressent ; Son châtiment enfin du ciel tombe, et l'achève :

Adrien pousse un cri , se lève ,

Et s'enfuit en la maudissant.

CHANT QUATRIÈME