LE ITxÊTRE

Dernier avis d'une sagesse austère , Que pour adieu nous laisse la gaîté :

Ainsi grandeur, gloire, talents, beauté, Tout ce qui brille ainsi meurt sur la terre.

Guerre au moccolo !

Sur lui , dès qu'il étincelle ,

Lancez l'air et l'eau.

Guerre, guerre universelle ,

Mort au moccolo !

Des combattants le fol honneur s'irrite ; Le cours rayonne : il éblouit les yeux : Mêlée ardente, embrasement joyeux Qui de sa cendre en riant ressuscite ! Le carnaval, ivre de volupté, Y tombe enfin dans des flots de clarté , Et ces transports, ces cris , cette fumée , Ces mille feux se croisant dans les airs , Sont du mardi qui meurt brillant d'éclairs , Sont du plaisir l'agonie enflammée.

Descends au tombeau , Erillant mardi , l'airain sonne ^ Eteins au signal qu'il donne

Ton dernier flambeau !

Plus de cris , plus d'étincelles !

Paix et nuit universelles !

Rome est un tombeau.

Le jeune homme s'éloigne, et, si l'on pouvait lire Sur ces beaux traits voilés des ténèbres du soir. On verrait qu'il poursuit d'un regret sans espoir Ces plaisirs dont lui seul dédaigna le délire. A travers les détours de la vaste cité. Toujours morne, il arrive au pied d'un monastère. Et semble, en s'arrêlant près du seuil solitaire, S'indigner de la honte où descend sa fierté. Le marteau sous sa main a retenti dans l'ombre; La porte s'ouvre 5 il jette une lettre au gardien , Et, sans courber le front, l'œil irrité, l'air sombre, Se relire eu disant : « Pour le frère Adrien ! »