LA FLEUR

c Comme une printanière ondée, Tes doux accents m'ont inondée De vie et de joie et d'amour ; Et sous ton vol qui le caresse Mon front ranimé se redresse Comme sous l'aube d'un beau jour.

"Viens donc t'abriter de l'orage Sous le dais floltant qui m'ombrage, Et jusqu'au retour du soleil Baiser mes lèvres parfumées Et dormir les ailes fermées Balancé sur mon sein vermeil. »

— Et vers :on amant qui s'y cache La fleur, à la robe sans tache, Incline son sein virginal ; Le peuplier sur eux se penche, Et le rossignol sur la branche Entonne l'hymne nuptial.

Puis la lune qui les contemple, Éclaire le ciel comme un temple D'une pâle et douce lueur ; Et le venk du soir qui voltige Les endort, la fleur sur sa tige Et l'insecte au sein de la fleur.

Le poète, dans une de ces heures d'abattement et de désespoir qui suivirent son premier deuil, avait dit :

Je traverse la vie, inconnu pèlerin, Comme un désert où l'œil ne voit qu'un ciel d'airain. Sans rencontrer, le long de ma route isolée, Un cœur pour y verser mon âme désolée,

Sans trouver un rameau contre les feux du jour, Sans entendre une voix d'espérance ou d'amour? etc.

C'est cette voix désirée qu'il croit entendre ; et sous cette impression séduisante, il compose le Voyage de la vie : c'est la douce oasis qu'il chante dans ses vers avec une joie que ne laisse pas d'assombrir une teinte lointaine de mélancolie :

Salut, fraîche oasis au désert de la vie ! L'aspect de vos ruisseaux et de vos bois convie

Le voyageur qui passe auprès :

Il égare ses pas sous votre jeune ombrage ; Que vous demande-t-il? un port contre l'orage Et puis un peu d'ombre et de frais.

Mais le terme est plus loin : s'il n'est plus solitaire, A peine a-t-il le temps de se baisser à terre Pour y ramasser quelques fleurs !

Ces fleurs qu'il voudrait cueillir lui rappellent celles qui ont embelli sa route, et qu'il a vues tour à tour s'abîmer dans le cours du temps dont les flots orageux entraînent sans repos sa frêle barque; et du haut de la poupe, il laisse entendre ces regrets :

Où sont-ils les amours dont elle était suivie Quand elle s'élançait sur les flots de la vie,

Légère et les voiles au vent?

Et les illusions, charmantes hirondelles Qui volaient à l'entour et du bout de leurs ailes

Effleuraient l'onde en la suivant?

Pour lui, ces illusions semblent renaître, avec les amours dont elles étaient les messagères. Il est sous le charme de ces pensées en écrivant la pièce de V Apparition, où il peint sous des couleurs célestes le nouvel objet de sa passion :

Dans les airs parfumés j'entends frémir sa robe.

Le voile de la nuit au monde la dérobe, etc

Elle apparaît de loin comme l'ombre d'un ange : Son corps aérien, sous ses légers atours, S'arrondit mollement en suaves contours; Ainsi qu'une colombe au blanc et doux plumage, La voilà près de moi qui s'abat au rivage : L'onde effleure ses pieds, et berce en murmurant Son image qui flotte en son sein transparent ; Et je vois scintiller dans l'ombre qui la voile Son regard aussi doux qu'un rayon d'une étoile.

Ses cheveux sur son cou comme un long voile noir

Retombent; soulevés par la luise du soir

Ils flottent, découvrant à mon œil idolâtre

De son sein gracieux le palpitant albâtre:

Que son sourire est doux !... que ses traits sent touchants!

Sa voix comme un parfum s'exhale eu tendres chants.

Elle tourne vers moi des regards pleins de charmes,

Soupire, et dans ses yeux je vois briller des larmes.

Mais, qu'entends-je?,.. Mon nom?... En me tendant les bras

D'une voix attendrie elle l'a dit tout bas,

Et son front a rougi! etc....

La scène change tout à coup par une dramatique péripétie : tout ce bonheur s'est brusquement évanoui comme un songe, et nous passons d'un ciel limpide et serein à un ciel sombre où gronde l'orage. La pièce suivante, — Y Infidélité , — est le cri d'un cœur blessé dont la passion, qui bouillonne, s'exhale en accents d'une saisissante énergie :

Cessez donc, ouand mon cœur abjure sa démence, D'un nom jadis si doux cessez de le troubler : Il est entre elle et moi comme un abîme immense, Et tous les flots du temps ne sauraient le combler !

Elle est morte pour moi !... morte pour toute vie ! Rien, rien de cette mort ne peut la racheter : D'un désespoir sans fin c'est une mort suivie, Les siècles passeront sans la ressusciter! etc.

Et de crainte qu'un jour revenant en arrière Mon bras du monument ne voulût l'exhumer, D'un ciment éternel j'en ai scellé la pierre, Et j'ai vu l'avenir entre nous se fermer !

Puis je m'en suis allé vers un autre rivage Et, de mon coeur sanglant, l'arrachant de ma main, J'ai foulé sous mes pieds, j'ai foulé son image Et j'en ai dispersé les débris en chemin.

Et, remontant bien loin dans son ombre paisible, J'ai fouillé mon passé, brin à brin arrachant Tout ce qu'elle y sema, comme l'herbe nuisible Que la main du sarcleur rejette de son champ, etc.

Ah ! pour elle, sa mort est une mort terrible Qui dévore à la fois espoir et souvenir, Et qui porte une atteinte éternelle, invisible : C'est l'àme qui se fane et meurt pour l'avenir !

Voilà, voilà pourquoi je gémis sur moi-même. Voilà pourquoi mes yeux ne peuvent se tarir : Je suis comme le Ilot qui fuit le bord qu'il aime (H), Je suis l'arbre effeuillé qui ne doit plus fleurir.

Et c'est aussi pourquoi je maudis sa mémoire ! Et c'est pourquoi son nom et ses Iristes amours, Gomme un sombre remords, comme une tache noire Resteront à jamais au livre de mes jours !

Après ces imprécations, qui rappellent les mordants iambes du vieil Archiloque, le poète, des régions éthérées où l'avaient ravi ses décevantes illusions, retombe dans une morne réalité ; le désespoir pénètre son âme, et il fait une première invocation à la Mort:

Oh ! non ! la mort n'est point cruelle, Son aspect n'est point odieux :

C'est une vierge douce et belle Qui pour nous s'exila des cieux.

Dans sa chevelure dorée, Le temps souffle sans la ternir.

Belle vierge à l'aile azurée, Que vous êtes lente à venir !

Quand l'âme, en ses bras recueillie,

Est endormie à ses accords,

En la berçant elle délie

Le lien qui l'enchaîne au corps.

De ses fers enfin délivrée

Qui peut encor la retenir?

Belle vierge à l'aile azurée,

Que vous êtes lente à venir! etc

Après cet hymne à la Mort, vient une élégie intitulée : le Prisonnier au papillon: la vie pour l'auteur est devenue comme une sombre prison ; il aspire à la délivrance, et il s'adresse au papillon qui en est considéré comme l'emblème :

(11) On lit dans l'original : « Je suis l'onde quipleure et fuit le bord qu'elle aime. » Les poètes disent bien « l'onde qui murmure » Fons garrulus, Ovid. Lymphse loquaces, Horat. La Source jasarde. Ronsard. Unda levi susurro, Virgil. Mais l'onde qui pleure, aux yeux de quelques critiques, a paru une néologie fautive, qu'on devait faire disparaître.

Hélas ! lorsque tout sur la terre Semble aujourd'hui me rejeter, Dans cet asile solitaire Toi seul tu viens me visiter :

Avec tes ailes de sylphides, A travers les grilles perfides A travers les treillis d'airain Tu passes comme l'espérance, Et toujours ta douce présence Me présage un jour plus serein.

Quand tu reviens avec l'aurore Effleurer ces tristes barreaux , Quand j'entends ton aile sonore Bourdonner contre les vitraux, Mon âme tressaillant de jo'.e Croit qu'un génie ami t'envoie Du sein d'un séjour enchanté, Et qu'enfin touché de mes peines Tu viens m'apporter dans mes chaînes L'espérance et la liberté ! etc.

Hélas ! je lui parlais encore, Déployant ses ailes sans bruit, Gomme un songe qui s'évapore Loin de moi l'inconstant s'enfuit.

A travers les champs de l'espace Rapide il s'éloigne, il s'efface Et *>e perd enfin à mes yeux.

La nuit retombe dans mon âme, Et l'espoir éteignant sa flamme Remonte avec lui dans les cieux !

L'auteur, blessé au cœur, cherche dans l'absence et les voyages le calme et l'oubli ; il se plaît à parcourir les vallées, les monts et les sites les plus sauvages : mais on sent que partout il se répète au fond de l'âme ces vers d'un grand poète :

Que me font ces vallons, ces palais, ces chaumières?

Fleuves, rochers, forêts, solitudes si chères,

Un seul être vous manque,... et tout est dépeuplé ! — Lamartine.

A cet épisode se rattachent deux remarquables méditations poétiques qui, sous des aspects variés, représentent deux nouvelles scènes du drame, les Vents, et les Ruines du monastère.

Voici quelques stances de la première qui nous peignent l'état agité d î son âme :

Ah ! c'est dans forêts que l'automne a jaunies Que mon cœur aime, ;ô vents, vos sombres harmonies, Quand, dans leur solitude emportant mes regrets, Je vais les confier à leurs échos discrets, Et que tout sur mes pas se flétrit et soupire Et sembla comme moi s'effeuiller, et me dire Que mon hiver est près !

Alors vous me parlez un plus touchant langage, Vous me semblez des voix s'échappant d'un nuage, Echos lointains d'un monde invisible à nos yeux, Qui viennent en accords doux et mystérieux Voltiger sur mon âme, et secouer sur elle Je ne sais quel parfum inconnu qui révèle Le printemps et les cieux! etc..

Ces murmures confus présageant la tempête, Ces nuages légers qui passent sur ma tète, Ces feux mourants du jour sur un ciel rembruni, Ces feuilles s'envolant du peuplier jauni Vers un port incertain comme nous tous chassées, Qui semblent en fuyant emporter mes pensées Au sein de l'infini :

Tout répand dans mon âme une vague tristesse, Tout de nos pâles jours rappelle la vitesse : On dirait qu'accusant un pouvoir inhumain Et me montrant du doigt le funeste chemin, La nature se lève avec sa voix sublime Pour courir avec moi vers l'éternel abîme Où je serai demain ! etc..

Il appelle les vents pour ravir son âme languissante loin de cette terre où elle gémit en proie à une cruelle destinée:

Et peut-être qu'aussi vers de lointains rivages Emportée à travers l'océan des nuages, Au sein de la lumière et de l'immensité Suivant de votre essor le cours illimité, Elle pourrait du moins secouer dans sa fuite Cet essaim de douleurs qui bourckmne à sa suite, Comme l'oiseau léger en son rapide vol Sème à travers les cieux la poussière du sol, etc..

72 songes d'une nuit d'hiver.

Il termine en invoquant le vent de la mort :

Oh! quand de tous les points je t'attends, je t'implore, Dis-moi, vent de la mort, est-elle près d'éclore L'heure où tu dois souffler?

Passons à sa visite aux Ruines du monastère : il nous le fait voir bâti, non loin de la mer, sur un rocher aride, entouré de pics élevéi qui enfermaient les moines dans une triple enceinte de montagnes,

Comme pour dérober leur solitude au monde, En défendre l'abord à toute chose immonde, Et briser l'aile à tout penser.

L'aspect triste et grandiose de ces ruines l'impressionne profondément :

Et son cœur orageux est battu de pensées Plus nombreuses cent fois que les vagues pressées Qui viennent briser sur ces bords.

Il décrit à grands traits ce plateau désert et ses abords abrupts, sa végétation sauvage, et le large horizon que des sommets élevés embrasse le regard sur la vaste étendue de la mer. Nous regrettons de ne pouvoir le suivre dans cette partie de sa course, et nous arrivons avec lui près du monastère :

L'herbe voile le seuil : la porte hospitalière Se dérobe au regard sous le rideau d'un lierre Qui, le long des vieux murs sans fin se déroulant, Revêt d'un tissu vert l'édifice croulant, Et prête à ses débris un appui séculaire, Emblème de l'espoir dont la main tutélaire Soutient le malheur chancelant.

Il pénètre dans le cloître, et se dirige vers l'église à travers les buissons et les ronces ; le porche est en ruine, il ne reste de la chapelle qu'une voûte délabrée :

Le jour, en se glissant dans la déserte enceinte, Dore les sombres murs d'une lugubre teinte ; Un arbuste épineux, le pied dans le granit, S'élève sur l'auiel comme un rameau bénit ; Les images des saintes gisent au bas des niches ; Et la jeune hirondelle aux poudreuses corniches Vient suspendre son frêle nid.

A chaque pas il rencontre de nouvelles ruines ; en présence de cet imposant monastère qui n'est plus qu'un amas de décombres, il s'écrie dans un langage plein d'élévation :

Quelle main dans tes murs a porté le ravage? Quel vent t'a balayé de ta cime sauvage? L'impie, avec le flot apporté sur ce bord , A-t-il passé sur toi comme un souffle de mort? Mais ce vaste silence et ces aspects si sombres, Cette nature en deuil qui dort sur des décombres, Ab! tout accuse un bras plus fort!

Que son pied soit léger ou pèse sur le monde , L'homme n'imprime pas de trace si profonde : Passager sur un globe où tout change et périt, Il n'y laisse qu'un nom sur la poussière écrit : Gomme un vent qui des mers effleure la surface, A peine il a passé que le sillon s'efface, Et que la terre refleurit.

Est-ce lui qui revêt les ruines de mousse? Est-ce lui qui conduit le soc que rien n'émousse Et des palais sous l'herbe ensevelit le seuil? Est-ce lui qui brunit la pierre du cercueil, Qui détourne ou tarit la source de la vie? Et sur ces bords déserts qu'il attriste, convie La cigale à son chant de deuil? (12)

(12) Je sais que les poètes anciens ont parlé bien différemment du chant de la cigale, depuis Homère qui lui attribue une voix mélodieuse (Iliad. III, 151). Anacréon consacre à la cigale une ode entière dans laquelle, renchérissant sur tous les éloges que lui prodigue l'anthologie grecque, il la proclame la favorite des muses et d'Apollon, la savante amie du chaut, et la déclare presque semblable aux dieux : Ipsisabes parum a dits (H. Stephau.). Je ne m'explique guère cet engouement de l'antiquté, et je m'étonne qu'on ne rencontre pas la moindre observation critique dans les annotateurs d'Anacréon, depuis Mme Dacier, en 1681, et Longepierre, en 1684, jusqu'à J.-F. Fischer, en 1791, qui, dans son volumineux commentaire, se borne à répéter, sans contrôle, ce que les anciens ont écrit d'élogieux sur cet insecte. (Leipzig, in-8°, 512 pag. Cum prolegow, 96 pag. et 3 indic.) J'avoue que, malgré Homère, Anacréon et tout ce qu'on a pu dire après eux, je ne trouve dans son chant rien de musical ni d'agréable, et il m'a toujours paru si aride et si monotone qu'il porte à la tristesse. Parmi les anciens, Virgile semble assez peu émerveillé de sa prétendue mélodie, quand il écrit dans

Laissons donc, laissons donc son impuissance à l'homme! Ici rien ne l'accuse, ici rien ne le nomme. Mais demandez au temps : lui seul il a pass»'', Et l'asile pieux du sol s'est effacé : Et, comme une plaintive et tremblante couvée Qu'emporte l'ouragan de son aire élevée,

Le saint troupeau s'est dispersé, etc....

L'écho seul répond sous ces voûtes désertes ; et des dalles qui entourent les tombeaux, le pied fait à chaque pas sortir comme une voix sépulcrale ; on croirait que les pieux solitaires, qui reposent sous la pierre, vont se réveiller de leur long sommeil :

Ah ! qu'ils dorment encor dans leur tombe tranquille ! Ici-bas maintenant les saints n'ont plus d'asile : Ceux qui restent en butte à leurs dérisions Errent éparpillés parmi les nations; Et comme ce soleil qui va sombrer dans l'onde, Lasse enfin d'éclairer une terre inféconde La foi retire ses rayons!

ses Bucoliques (II, 12) Rancis... résonant arbusta cicadis « Les arbustes retentissent du cri enroué des cigales » (Bicet), et dans ses Gëorgiques (III, 328), Et cantu querulse rumpunt arbusta cicadse. « L'importune cigale fatigue les champs de son cri monotone. » Amar). Parmi les modernes, il en est plus d'un qui s'étonne, comme Sanctius Broiensis (Sanchez de Broja) dans son commentaire sur les emblèmes d'Alciat (Lyon, G. Rouville, 1578, in-8°). Quod tribuant antiqui poetx cicadis cancndi suavitatem. Vanière n'en fait pas le panégyrique en écrivant : Rauco slridore cicadx (Prœd. rust. VUE, ni MM. Grégoire et Gollombet, qui vont jusqu'à dire: « Le cri de la cigale, dont les anciens faisaient grand cas, nous parait, à nous, aigre et désagréable. » (Anacréon, édit. polyglotte du docteur Monfalcon, Lyon, 1835. gr. in-S°. p. 154). M. Victor de Laprade écrit de son côté : C'est toi qu'un doux vieillard, des voluptés épris, Disait aux dieux pareille :

Mais l'homme de nos jours te ferme avec mépris

Son cœur et son oreille.

En cercle les héros t'écoutaient autrefois

Comme une hymne dorique !

Qui donc s'est transformé de l'homme ou de ta voix,

O chanteur homérique? — {Odes et Poèmes, 1844). Ainsi E. Faure était autorisé à comparer ce cri monotone, et triste à un chant de deuil.

Poursuivons noire analyse du drame : les voyages du poète n'ont pas guéri le mal dont il souffre, mais ils en ont adouci l'amertume. Dans une touchante élégie, — A une infidèle, — il tente un dernier effort de conciliation : ce n'est plus cette véhémence dans le langage, cette acrimonie dans les reproches qu'il nous a fait entendre dans Y Infidélité. Non! ce ne sont plus des imprécations, c'est presque une prière ; c'est une tendre et pathétique élégie qui part du cœur et qui va au cogur :

Un jour, peut-être un jour, quand ce cœur qui t'adore, Ce cœur que tu brisas, sous l'herbe enseveli, De ce funeste amour qui sans fin le dévore Aura trouvé l'oubli ; Quand la ronce aura crû sur ma tombe sans gloire, p]t qu'il ne restera de mon triste destin Nulle trace ici-bas, hormis en fa mémcrre Un souvenir lointain :

Alors que le printemps à la ti Rend son voile de fleurs et ses riches atours, Et que sa douce voix sous la jeune feuillée Rappelle les amours ; Tu reviendras encor de nos vallons tranquilles Chercher le frais ombrage et le ciel parfumé ; Tu reverras ces champs, ces bois, ces doux asiles Où nous avons aimé ; etc

.... Et peut-être qu'alors aussi belle, aussi tendre, Ta viendras , appuyée au bras d'un autre amant , Fouler d'un pied joyeux cette terre où ma cendre

Dormira tristement; etc

Et peut-être à l'instant où sur son bras penchée

Tu lui diras : « Je t'aime » Au détour du vallon

Ton pied viendra heurter une tombe cachée Sous l'herbe d'un sillon; etc....

Oh ! si tu veux enfin savoir quelle poussière Ton pied vient de fouler sous ce triste gazon, Baisse un instant les yeux sur cette étroite pierre

Et regarde ce nom ! etc

Regarde bien !... le temps déjà de ta mémoire

L'aurait-il effacé?

Oh! non, lorsqu'à travers la mousse de la pierre A tes regards surpris soudain il s'offrira, Tu sentiras des pleurs rouler sous ta paupière, Tout ton corps frémira! etc

Mais tu sauras donner au trouble de ton âme Une cause, un prétexte, inventés à propos, Composer ton visage et dans ton sein de femme

Refouler tes sanglots ; etc

Mais s'il reste en ton cœur, autrefois si fidèle, Un tendre souvenir, un regret de ma mort, Si tu n'es pas encore insensible et rebelle A la voix du remords ; Lorsque l'ombre du soir couvrira la vallée, Dérobant ta douleur sous un voile discret, Tu reviendras t'asseoir sur ma tombe isolée Et pleurer en secret ; etc.

Et tu priras le ciel irrité de t'absoudre : Mais je ne serai plus ! etc.

Ses prières sont vaines (13) : sa voix n'est pas entendue ; et il retombe dans une sombre tristesse ; c'est le sentiment qui déborde dans la méditation intitulée les Ames : il y considère d'un œil morne la vie humaine dans sa source et les générations dans leurs flux et reflux:

(13) Byron, au lieu d'avoir recours à la prière, emploie alors l'ironie et le sarcasme :

11 n'avait point encor dans les flots du Léthé Noyé le souvenir de l'infidélité!

Il sait, il sait enûn, par les ruses des belles, Qu'Amour n'a rien en soi de meilleur que ses ailes ! Ghilde-Harold, chant I, n° 82, trad. en vers fr. par Ragon.

Dans les vers suivants de Lebrun on reconnaît moins le langage d'une passion ardente qui n'écoute que ses élans, que celui d'une froide raison qui s'inspire de l'expérience :

Laisse à la triste élégie

Ses pleurs douloureux et vains ;

Loin de ramener l'ingrate,

Ton désespoir, qui la flatte,

Encourage ses dédains! . — Od. 24. 1. IV. Il nous semble que ces exemples font mieux ressortir encore ce qu'il y a de tendre et de sentimental dans la nature d'E. Faure, de passionné dans ses vers et de vraiment élégiaque dans sa manière.

Où vas-tu, d'où viens-tu, torrent mystérieux, Qui roules sans repos tes flots capricieux? Passant dans ma tristesse aux bords que tu fécondes , J'écoute tes accords, j'interroge tes ondes : Mais ton onde insensible, hélas ! s'enfuit toujours, Et rien, rien ne trahit le secret de ton cours. Sans doute au sein de Dieu , ton éternelle source , Un pouvoir invisible emporte aussi ta course • Les générations s'échappent de sa main Et remontent à lui par un autre chemin, etc....

Il contemple avec mélancolie la destinée des âmes à travers le

temps : il les suit flans leurs pérégrinations que traversent mille

péripéties. L'espérance, comme la Sirène antique, les séduit et les

entraîne, et souvent elle les métamorphose, comme une autre

Circé, par un mystérieux breuvage. L'auteur termine par une

comparaison poétique qui lui sert à faire un ravissant portrait de

la mort, qu'il place à la porte de ce monde pour empêcher d'en

sortir, comme autrefois l'ange à la porte du paradis terrestre pour

empêcher d'y entrer :

..,. Nuit et jour à la porte éternelle Elle (la Mort) veille, inflexible et sombre sentinelle,

Le front armé d'effroi , Ainsi qu'au seuil d'Eden l'ange au glaive de flamme , Et sourde à tout discours , e!le n'ouvre qu'à l'àme

Que Dieu rappelle à soi.

Pour celle-là du moins quittant son air farouche, Elle vient en chantant , le sourire à la bouche ,

Et des fleurs à la main ; Et sachant quel honneur le maître lui prépare , C'est elle qui l'instruit , c'est elle qui la pare

Pour son céleste hymen.

Après qu'elle a soufflé sur sa terrestre fange Et jeté sur son front le saint voile de l'ange ,

Mystérieux trésor ; Et qu'elle a des rayons d'une belle auréole Lié ses blonds cheveux, et sur sa blanche épaule

Fixé deux ailes d'or ; S'applaudissant tout bas de la métamorphose, Sur sa joue, en riant, la déité dépose

Un long baiser d'adieu, Et lui montrant de loin sa patrie immortelle : « Jeune ange, maintenant retourne, lui dit-elle,

Retourne vers ton Dieu ! »

78 songes d'une nuit d'hiver.

On voit que sous le pinceau du poète la repoussante figure de la Mort est transformée dans le délicieux portrait qu'il trace : cette poétique métamorphose est certainement des plus heureuses.

Quant au dénouement du drame, on remarquera que, dans les Songes d'une nuit tà'hiver, on voit survenir tout le contraire de ce qui arrive dans le dernier chant de Childe-Harold : le poète anglais avoue qu'il passe de la fiction à la réalité, et que désormais le pèlerin et l'auteur vont se confondre. Le poète français passe, au contraire, de l'histoire au roman, et se sépare, sans qu'il ait besoin de le dire, du personnage qu'il met en scène : il nous montre les agitations de cette âme qui succombe sous l'étreinte du désespoir. Le drame a un dénouement tragique : le dernier acte est rempli par une trilogie lugubre, — le Suicide, — la Sépulture, — et l'Ame devant Dieu. Je ne nie point qu'il n'y ait dans ces morceaux des beautés de plus d'un genre ; mais je me sens peu disposé à m'appesantir sur des détails de cette nature, et je préfère consacrer à d'autres études le reste de cette notice.