VI. — LA JUSTICE CRIMINELLE

(fragment)

Aux regards des humains, Comme l'or enfoui dans les lieux souterrains, La vérité se cache ; à sa fausse balance La coutume ici-bas pèse tout : la puissance Est à l'opinion qui de son voile obscur Couvre tout l'univers. Rien de vrai, rien de sûr Et du mal et du bien la fortune décide I

CniLDE-HAFOLD, ch. 4, no 93 Qui juris nodos a'quo amigmata solvet?

Jcvenal, sat. VIII, 50.

Sur un vague rapport, sur un léger soupçon, Souvent un homme est pris et conduit en prison :

Fermé dans un cachot qui, sourd à toute plainte,

Refuse de s'ouvrir, même à l'amitié sainte,

Il doit attendre là, le pauvre prévenu,

Pour être enfin jugé, que son tour soit venu.

Mais le temps fuit; souvent des mois, un an se passe,

Sans qu'il ait encor vu de ses juges la face.

Enfin, après avoir bien longtemps attendu,

Innocenté parfois, au monde il est rendu.

Il peut revoir le ciel, rentrer dans son ménage ;

Mais des maux endurés rien ne le dédommage.

Voilà comment de l'homme et de la liberté La justice se joue au nom de l'équité ! Oubliant les devoirs de son saint ministère, Au lieu de relever ceux qui tombent par terre, Et qui n'auraient besoin que d'un peu de secours Pour revenir au bien, sa rigueur a recours Aux cruels châtiments, à ces stériles peines Qui ne font dans leur cœur éclore que des haines, Et leur laissent au front un stigmate infamant !

Pour elle, le coupable a toujours des complices : Il lui faut des prisons, des bagnes, des supplices ! Mais en ces jours, trouvant que dans ses vieux cachots On était trop à l'aise et pas assez bien clos, Elle en a fait sa plainte, et, soudain, pour lui plaire, Le pouvoir a créé la prison cellulaire, Sombre tombeau, construit avec un art savant, Où l'homme qu'on accuse est enfermé vivant ! Là, sans bruit enchâssé, scellé dans cette pierre Où jamais ne pénètre un rayon de lumière, Où le corps resserré dans un espace étroit, Avec peine se meut et peut se tenir droit, Il est, comme un reclus, inaccessible au monde, Mort pour ceux qui l'aimaient : dans sa cellule immonde

Où l'air se putréfie et manque à ses poumons,

Gardé par des geôliers à face de démons,

Isolé, séparé par de sourdes murailles

De tous ceux dont un pleur remûrait les entrailles,

Il n'entend que le bruit des pas de ses bourreaux

Qui viennent chaque jour, à travers les barreaux,

Lui passer sa chétive et maigre nourriture,

Comme on jette aux pourceaux une immonde pâture !

Et de l'homme il ne voit que leurs traits odieux :

Toute autre image humaine est voilée à ses yeux.

Souvent la solitude, où ce tombeau l'enferme,

Abat, brise son cœur, d'abord constant et ferme :

Il se replie alors dans ses mornes douleurs,

S'abreuve de leur fiel et dévore ses pleurs.

Son âme, par l'excès de ses maux affaiblie,

Tombe dans un élat voisin de la folie,

Et lorsqu'on vient enfin l'ôter de sa prison,

Quelquefois il en sort, y laissant sa raison !