VII. — L'HOMME DU PARQUET

Nirais acer et ultra Legem tendere.

Horace, Sat. I, I. 2 Quœsilor scelerum reniet.

Masilids.

Sa présence vous attriste, Sa vue inspire l'effroi, Sa voix est lugubre et triste, Comme le glas du beffroi.

Jamais elle ne s'élève Que pour demander du sang ; Sa parole est comme un glaive, Comme un glaive menaçant ;

Son cœur aride et sans flamme, Sans amour, sans amitié ; Tous les chemins de son âme Sont fermés à la pitié.

Quand, en robe noire ou rouge, Les mains pleines de décrets, Il arrive au morne bouge Où la loi rend ses arrêts;

A voir sa face sinistre •

Et son œil sombre qui mord, On dirait l'affreux ministre, Le ministre de la mort I

Tout en lui repousse et navre :

Son souffle exhale en passant Comme une odeur de cadavre, Comme une vapeur de sang.

Sous son regard d'outre-tombe, L'innocence sans détour Tremble, comme une colombe Sous la serre d'un vautour.

En vain son âme s'épanche Et l'implore en gémissant, Lui montrant sa robe blanche, Pure de boue et de sang ;

Il parle, il tonne, il réplique, Et dans le sombre réseau De sa sanglante logique Il la prend comme un oiseau.

Si, brisant les lacs perfides Dont il veut l'envelopper, De ses griffes homicides Elle vient à s'échapper ;

Hélas ! comment en sort-elle?

C'e=t toujours en y laissant Quelques plumes de son aile, Quelques lambeaux pleins de sang.

Car sa langue de reptile, Pleine d'un poison qui mord, Darde une flèche sublile Qui blesse ou donne la mort.

Sur tout distillant sa fange, Comme le flot son limon, Elle salirait un ange, Elle en ferait un démon.

L'entendez-vous au prétoire Criant, s'irritant, tonnant Sur un muet auditoire Qui l'écoute en frissonnant ?

Quel grand intérêt l'anime ?

Veut-il couvrir de sa voix La faiblesse qu'on opprime Ou l'innocence aux abois ?

Non ! l'éloquente tempête Qui déchaîne son couroux, Est au sujet d'une tête Qu'on veut soustraire à ses coups.

Avec quelle horrible adresse Et quel accent convaincu, Il prie, il adjure, il presse Le juge à demi vaincu I

A son ardente prière Résister un seul instant, Il faudrait être de pierre Ou frappé d'aveuglement.

Insoucieux d'une tête, Las d'entendre pérorer, Trop souvent un juré bête La lui jette à dévorer.

Alors pour lui quelle joie !

Et quel triomphe éclatant !

Le voilà qui tient sa proie :

Le bourreau sera content.

De sa victoire nouvelle, Il rentre, fier, au logis, Il embrasse sa femelle, Il caresse ses petits.

Le soir, il se met à table, Il soupe, il cause gaiement :

Puis, dans un songe agréable, Il s'endort paisiblement !