PREMIÈRE STATION

Songeais-tu que ce cœur, dans la haine affermi,

S'éloignerait si tôt de ton céleste ami?

O foule ingrate et vile, ô race sans mémoire,

Les démons de l'Enfer à peine l'ont pu croire,

Quand, le voyant couvert d'opprobre et châtié,

Furieuse, tu dis : — Qu'il soit crucifié!

Mort au Nazaréen ! Que par delà la tombe

Sur nous et nos enfants son sang maudit retombe! —

Et ton souhait farouche, emporté par le vent,

S'élança pour jamais aux pieds du Dieu vivant!

Devant ce Dieu, par qui ton arrêt se décide,

Ta parole fut vraie, ô peuple déicide!

Marqué comme Caïn d'un stigmate éternel,

Comme le sable en proie aux tempêtes du ciel,

Dans l'espace et le temps, de rivage en rivage,

Tu fuiras, entraîné par un torrent d'orage;

Et sur tous tes chemins, dans tes nuits et tes jours,

Ce sang que tu maudis t'inondera toujours!

Tu le verras pleuvoir sans trêve et sans mesure,

Comme un jaillissement d'une large blessure;

Comme un râle arraché par le fer meurtrier,

Des bouts de l'univers tu l'entendras crier;

Le sol s'indignera de conserver ta trace,

Et l'homme avec horreur détournera sa face!

Et toi, qui, te lavant les mains, crus à jamais

T'être purifié du sang que tu livrais,

Va! tu te plongerais, ivre de ta démence,

Dans la flamme infernale ou dans la mer immense.

l68 LA PASSION

Que désormais, Romain! les siècles qui naîtront

Se souviendront d'un lâche et te reconnaîtront!

Et quand, cherchant l'oubli comme un dernier refuge,

Tu verras resplendir la droite de ton Juge;

Quand ton iniquité, te pénétrant d'effroi,

Se dressera, vivante et morne, devant toi;

Puisque, au supplice infâme abandonnant le Juste,

Tu souillas sans remords la conscience auguste,

Rien, rien n'aura lavé, ni l'onde ni le feu,

Tes misérables mains rouges du sang d'un Dieu!