LE VIN
Noé planta la vigne, Qui porte le raisin ; Cette invention digne A fait croître le vin.
Servant au sacrifice, Je suis le plus propice, Avec distinction.
Et dans le grand mystère, Premier Ton me révère Dans cette occasion.
Anonyme.
De la même force est cet autre couplet :
Le vieux Noé du vin a bu, Ce qui, sans doute, amis, veut nous redire
Que Dieu ne Ta pas défendu, Même aux jours du martyre.
C'est vrai, c'est vrai, c'est vrai,
Puisque les Romains,
Ces puissants humains, En procuraient, je pense,
Aux martyrs nombreux,
Lorsque chacun d'eux Mourait pour sa croyance.
Anontme.
Hais la palme appartient à H. D. Révillon, déjà nommé et trop nommé. « Fêtons, » dit-il,
■ Fêtons Noé, lui qui planta la vigne, Qui nous produit la boisson d'ici-bas.
Que son génie suive toujours la ligne Qu'il a tracée jusqu'au jour du trépas.
Lorsqu'il trouva la plante solitaire, Il inventa la liqueur du raisin ; Car son brevet a parcouru la terre, Et son progrès nous fait boire du vin.
Je répéterai à propos de M. Révillon ce que j'ai dit plus haut à propos de M. Malet : prenez un certain nombre de mois, jetezles pêle-mêle dans un chapeau, tirez-les ensuite, et, selon qu ils se présenteront sous )a main , mettez-les à la file les uns des autres , puis formez-en tant de lignes et de la longueur qu'il vous plaira, je serai bien surpris si vous n*en obtenez des vers aussi raisonnables, aussi intelligibles que ceux de M. Révillon. Et pourtant M. Révillon a fait des progrès ! En voici le certificat :
« Nous voyons avec plaisir augmenter les progrès de M. Révillon, ce nouveau chansonnier populaire et national. Vu et approuve par nous, éditeurs et auteurs dramatiques. Signé :
î Adolphe JoLY et Léon de CHAUMONT^ »
* U Gay chanteur de la Jeunesse, par Denis Révillon de Sîiint-Cyr. Prix : 10 cent. Lyon, imprimerie de Porte et Boisson, cour de Brosses, 9. S. D. — Page 2.
ClUNSONS CONTEMPORAINES. 83
Il n*y aurait plus, après ce témoignage, qu'à tirer réclielle ; mais si M. Léon de Chaumont approuve les mauvais vers d'autrui, je me plais à constater que pour son propre compte il en fait qu'on lit volontiers. Témoin ses chansons sur les métiers ; j'en parlerai eh son lieu. Nous lui devons, en attendant, une mention honorable pour ses deux couplets sur Noé, l'un chanté par un marchand de vin, l'autre par un tonnelier :
J'ai toujours respecté la vigne, Noé la planta, c'est certain.
Il faudrait être un homme indigne Pour trahir ce bon Jean Raisin.
J'en jure par la bonde !
Ah ! quel serment je fais !
L'eau coule pour le monde,
Mais pour moi... non, jamais !
C'est le vin, le vin, le vin, etc.
Notre métier doit dater du déluge, Et le premier tonneUer fut Noé.
C'est des débris de l'Arche, son refuge, Que le premier tonneau fut façonné.
L'or du Pérou, de la riche Golconde, Ne valent pas le cercle d'un cuvier.
S'il est encor quelque bonheur au monde, ^ N'est-ce pas grâce à l'art du tonnelier?
Une dernière strophe; elle est de M. Féret :
La Bible, mes amis, c'est un excellent juge, Qui nous apprend à vénérer le vin ; Pour plaire à Dieu, aussitôt le déluge, Noé, dit-elle, a planté le raisin*
tarddn, monsieur Féret^ c'est la vigne que Noé a plantée, et c'est le raisin qui a poussé. Il sied à la poésie d'être d'accord aVec l'histoire naturelle. M. de Buffon ne vous aurait pas passé cette licence.
Pour Olivier Basselin (car j'en reviens toujours a lui), il a compris que Tobligatioti que les ivrognes ont à Noé était assez grande pour obtenir l'honneur d'une chanson entière * ; et cette chanson est charmante :
Que Noé fut un patriarche digne !
Car ce fut luy qui nous planta la vigne, Et beut premier le vin de son raisin.
G le bon vin !
Mais tu estois, Lycurgue, malhabile, Qui ne youIus qu'on beust vin en ta ville.
Les beuveurs d'eau ne font point bonne fin.
le bon vin î
Qui boit bon vin, il fait bien sa besongne ; On voit souvent vieillir un bon ivrogne, Et mourir jeune un savant médecin.
le bon vin !
Le vin n'est point de ces mauvais breuvages Qui, beus par trop, font foiblir les courages : J'ay, quand j'en bois, le courage herculin.
le bon vin !
Puisque Noé, un si grand personnage.
De boire bien nous a appris l'usage.
Je boiray tout. Fay comme moy, voisin.
le bon vin !
Tout vin est bon à nos buveurs pour éteindre leur soif et la rallumer tour à tour ; aussi n'en est-il pas un qui n'obtienne leurs hommages. Comme la source où ils puisent, leur verve à cet égard est inépuisable ; il n'est pas de sorte de vin qui n'ait donné lieu à des centaines de chansons. La piquette a ses poètes
* P. 27, de l'édition de M. P. Lacroix.
€HÂNSOMS GOMTEHPORAINËS. 85
ainsi que le Champagne , il en est de même du petit bleu, du briolet, du Suresne, du Nanterre, etc. Vous verrez même ceuxci préférés aux meilleurs crus de France et d'Espa'gne. Il est vrai que la cherté des vins illustres et le peu de commerce qu'ont avec eux nos buveurs ne permettent guère à ces juges trop prévenus d'établir une comparaison ; ils en parlent comme le renard faisait des raisins ; mais il est également vrai que les apologies qu'on voit ici des vins réputés grossiers ne sont pas toujours les plus méchantes. Pour ma part, s'il fallait juger de la qualité du vin par la qualité des vers, je débouterais le bourgogne de ses prétentions et donnerais gain de cause au briolet. Savez-vous ce que c'est que le briolet? Non. Eh bien, apprenezle, et soyez reconnaissant pour te poëte qui vous le fait cou? naître.
Air du P'tit lieu.
Le briolet Est un breuvage Peu sauvage; Le briolet Est un p'tit vin tout drôlet.
Cest blanc, rose et pas laid ; Ça n' pouss' pas au tapage.
Ça s' boit comm' du pUit-Iait.
Vive le briolet !
Qu^on n' me parle jamais D' ces gros vins d' la barrière, Qui mêlent leurs fumets A tant de tristes mets.
Noires liqueurs, adieu, Affreux poisons, arrière ! Tu n^as pas, petit bleu, Été créé pour eux !
Le briolet, etc.
T. Il
Le bordeaux est le vin Du gros bourgeois à table, Pour nous V Champagne en vain Est un nectar divin ; Si r riche en se grisant Sable un cru délectable, L' briolet bienfaisant Est r vin du paysan !
Le briolet, etc.
S'il n'a pas un cachet Que le gourmet renomme, On peut, sans ricochet.
En boir^ plus d'un pichet ; Il sait, en bon garçon, Ainsi que F jus dMa pomme.
Arroser sans façon Le lard et la chanson I Le briolet, etc.
L' gros bleu, conune un paillard, Donn* des excès d' tendresse ; L^ briolet, moins gaillard.
Rend aussi babillard.
Le p'tit feu d' sa liqueur Au sang lentement s'adresse, Mais soudain fait, vainqueur, Monter Tamour au cœur !
Le briolet, etc.
Ce p'tit vin, méconnu, Possèd' plus d'un mérite , Quoiqu'il paraiss' trop nu Au marchand parvenu ; L' débitant d' maint tonneau, Soi-disant émérite, Le r pouss' de son caveau.
L' briolet s' boit sans eau !
' Le briolet) etc*
Ces vers, si je ne me trompe, ont de la gaieté, du naturel; ils analysent supérieurement et recommandent tout à la fois le briolet ; ils donnent presque Tenvie d'en boire, sans attendre la soif. Ils ne sont pas signés, mais ils sont, je le crois, de M. L. G. Durand, un de nos moins mauvais chansonniers popu* laires. S'il dédaigne quelquefois de signer ses productions, c'est qu'il a la confiance d'être reconnu à son style, et il a raison. Je le retrouverai sur mon chemin.
J'y retrouve M. Antoine Remy ; j'ai donné ci-devant des échantillons de son savoir-faire ; il ne vaut pas M. Durand, et il est d'une fécondité terrible. De quelque côté qu'on se tourne, on se heurte à lui, et alors il ne se contente pas d'un coup de chapeau, il faut ou lui faire des excuses ou entendre ses vers. En voici où il raconte la vie et les goûts de Jean Raisin ; mais je crains bien qu'il ne calomnie son héros :
REFRAIN
Jean Raisin, Tami de la vigne, Est toujours le gai boute-en-train, Qui prend la grappe pour insigne Et pour arme un verre de vin .
Né dans les futailles, Fils d'un tonnelier.
Il fait ses ripailles Au fond d'un cuvier.
Son humeur guillVette L' fait chanter toujours Le jus d' la piquette Qui charme ses jours.
Le petit suresne Rend son cœur joyeux ; Dix bouteilles pleines Lui brouillent les veux.
On admir' sa trogne* Qu'est roug' comme un feu, Car sa doue' besogne, C'est d' hoir' du pHitbleu.
Le vin. de Nanterre Ne lui fait pas peur ; Y 8* moqu' du madère, Lourd par sa liqueur.
Mais les bons crus d' Fresnes, De Font'nay, Clamart, Font bannir ses peines Dans c' clairet nectar.
Pour finir ses noces, Il boit le monlreuily Et se fourr' des bosses Du gris d'Argenteuil.
Il traite d'ignoble Celui qui boit d' Teau, Car pour lui V vignoble Est le bien V plus beau.
Laissons Jean Raisin cuver sa ripopée, et comparons les vins dont il donne la carte et dont il s'abreuve à Paris, à ceux que distinguaient, au dix-septième siècle, les gourmets de Tancienne province de Normandie * :
gentil vin de Morillon *
Tu crois tout auprès de Gaillon,
Entre Paris et Troye *.
Bénit soit-il qui te planta !
Tu donnes au cœur joie.
* Bacchanales et Chansons^ dans Vaux-de-Vire d-OL Basselmt édit. Paul Lacroix, p. 250.
* Le morillon est une sorte de raisin noir qui doit son nom à sa couleur, et qui paraît avoir été tiré de l'Auvergne.
^ Gaillon n'est ni entre Paris et Troyes, ni entre Lille et Marseille; il est tout simplement dans le département de TEure. j
Les vins d'Orléans sont très-bons, Limoy, Près, Pastour * et Châlons,
Auierre, Ay m'envoye.
Beaune sur tout a le bruit,
Ailly, pleine yendange.
De Colinbou * ne buvez pas, Ciir il meine Tboinme au trépas ;
Layal rompt la ceinture ; Ce $ont bailleurs de tranchaysons,
Ennemis de nature.
Vin de Rochelle et de Beauval ^ Au corps bumain ne fait nul mal.
Bordeaux et vin de Grave Sont bons pour Tarrière-saison
A garder à la cave. Etc., elc.
Voyons maintenant ce que dit du petit bleu M. Alexis Dalès :
REFRAIN
Lon Ion la, quand je tiens un verre, Lon lon la, plein de petit bleu, Lon lon la, d'être sur la terre, Lon lon la, je rends grâce k Dieu !
Misanthrope sévère,
Toi qui ne ris plus.
Et dont rhumeur austère
Fronde les abus,
* Limoy ; peut-être Limay, près de Mantes. Près et Pastour ne sont indiqués par aucun dictionnaire géographique.
* Vin récolté dans le pays de Caux de vignes mariées aux arbres, suivant la coutume des anciens.
^ Peut-être Beaiivau, en Anjou, où il y a du moins des vignes, tandis qu'il n'y eu a pas à Beauval, département de la Somme.
Pour voir de douces choses, Et des métamorphoses, Mets les lunettes roses Du papaBacchus!...
Lon Ion la, etc.
On te doit des louanges,
divin soleil !
Tu mûris les vendanges,
Astre sans pareil !
Lorsque ton disque brille Sur mon vin qui pétille, J'y crois voir d'une fille
Le rire vermeil ! Lon lon la, etc.
Ma vie est agréable,
Amis, et pourtant Je n'ai pas sur ma table
De couverts d'argent.
Avec ma Fanchonnette, Nous n'avons qu'une assielto, Et nos doigts de fourchette
Nous servent souvent.
Lon lon la, etc.
Nul souci ne m'assiège,
Je vis en gaieté ; Pourquoi me plaindrais-je
De ma pauvreté ?
^1a petite famille Saute, chante et babille ; Ma Fanchon est gentille.
Et j'ai la santé.
Lon lon la, etc.
Quand j'ai bu ma bouteille
De ce divin jus, Mon âme se réveille.
Mes sens sont émus.
J'en bois une deuxième, Bientôt Vient la troisième ; Après la quatrième Je ne compte plus.
Lon Ion la, etc.
Est-il vrai que le petit bleu produise de si excellents effets? En ce cas, le voilà bien réhabilité, car il ne jouissait pas, ce me semble, d'une très-bonne réputation. Cependant c'est un philosophe aimable, un bon père de famille qui porte pour lui té moignage, et qui s'en acquitte même fort agréablement. Comment ne pas croire à sa parole? Pour moi, qui partageais le préjugé commun à l'égard du petit vin bleu, je lui fais amende honorable. J'en veux tâter désormais, ne fût-ce que comme d'une médecine morale qui peut bien réformer le caractère, puisqu'elle fait goûter avec tant de vivacité les joies de l'honnête homme.
Un jour pourtant le petit bleu faillit être rayé du livre dévie. C'était en 1855, pendant que l'oïdium exerçait ses ravages. Déjà les buveurs en pâlissaient d'effroi, et M. Marins Duchamp, en proie lui-même à la terreur, sommait en son patois la nature d'ôter aux humains ce teint blême, triste image des buveurs d'eau, et « de rendre la vie à ses enfants. »
Quel destin misérable Nous rend donc odieux ?
Par quel crime exécrable Offensons-nous les dieux ?
Jadis cette main d'ange, Qui dorait nos moissons, Veillait sur la vendange Et filtrait nos boissons.
Nature qu'on aime, Toi qui toujours nous défends.
Sors-nous ce teint blême, Rends la vie à tes enfants.
n DES CHANSONS POPULAIRES.
Toi, YÎgne moribonde, Viens rougir le pressoir, Et verser à la ronde Des chansons chaque soir.
Loin de ton cep livide, DVn pas précipité Vois Tescargot avide S'enfuir épouvanté.
Nature qu'on aime, Toi qui toujours nous défends,
Sors-nous ce teint blémc, Rends la vie à tes enfants.
Avec Teau de la Seine, Les humains extorqués,* D'une boisson malsaine Meurent tous coliques.
Nature, bonne mère.
Regarnis nos coteaux ; Rends la vie moias amère, Ferme nos hôpitaux.
Nature qu^on aime, Toi qui toujours nous défends.
Sors-nous ce teint blême, Rends la vie à tes enfants.
l^our M. Maurice Patez, il tenait le petit bleu pour si bien mort, qu'il écrivit son oraison funèbre. Le petit bleu en est revenu pourtant; le poëte s'était trop avancé. Lui-même, ainsi qu'on va le voir, avait quelque pressentiment que son oraison funèbre serait démentie tôt ou tard ; mais il n'eu voulut pas démordre; son siège était fait :
