EN ÉGRENANT LE CHAPELET

Je crois, j'espère en Dieu, je sais qu'il est un maître

Miséricordieux, bon, clément, paternel.

Pourtant il est aussi, sur son trône éternel,

Mon juge, et quand je songe à ma vie, il me semble

Que je suis bien souillé, bien coupable, et je tremble.

Oui, mais la Bonne Vierge est là, qui me défend.

Souvenez-vous. Jadis, quand vous étiez enfant Et, pour vous châtier de quelque grave faute, Quand le père irrité se levait, la main haute, Votre mère arrêtait le bras prêt à frapper.

Or, dans le saint récit qui ne peut nous tromper,

Jésus-Christ sur la croix, montrant Jean à Marie,

Lui dit: « Voilà ton fils! » C'est pourquoi je la prie,

A l'heure de la mort, d'implorer mon pardon.

Car, quand Jésus lui fit ce mystérieux don,

Il lui léguait ainsi l'humanité chrétienne

Tout entière, et ta mère, ô Seigneur, est la mienne.

Ma mère, intercédez donc pour moi, s'il vous plaît.

Dans le creux de ma main, je vois mon chapelet,

Et, pour moi, ses grains noirs sont comme une semence

Qu'avec un grand espoir je jette au ciel immense.

Chaque Ave va bientôt, miracle merveilleux!

S'épanouir aux pieds de la Reine des Cieux

Et, suave parfum, ma prière fleurie

Montera doucement vers la Vierge Marie.

kAoÛÎ I9O4.

l'écu de six livres 93

L'Ëcu de six Livres

(Conte de Noël)

a bonté, c'est le fond de toute âme française.

A la fin de l'an mil sept cent quatre-vingt-treize, Quand le pays était ivre de sang et fou Et quand chaque buisson de Vendée et d'Anjou Pour les républicains cachait une embuscade, Douze ou quinze soldats d'une demi-brigade De Mayençais, ployant sous le sac, éreintés Par une longue marche en des chemins crottés,

Arrivèrent, le soir, dans un petit village. Il faisait froid. Le rouge et sinistre sillage Du soleil disparu s'éteignait dans le ciel; Et c'était justement la veille de Noël.

Noël! Nul ne pensait au jour de fête, certes. Quel accueil! Les maisons étaient toutes désertes, Car, sachant que les Bleus arrivaient aujourd'hui, Les habitants remplis de terreur avaient fui; Et tous ces logis clos, cette église fermée, Ces toits d'où ne sortait nul filet de fumée, A ces pauvres soldats, dans leur propre pays, Disaient qu'ils faisaient peur et qu'ils étaient haïs.

Mon Dieu, préservez-nous de la guerre civile!

Au petit peloton, l'arme au pied, immobile,

Le sergent, beau jeune homme au regard sérieux,

Dit alors :

— Mes amis, logez-vous pour le mieux.

Sous quelques coups de crosse une porte voisine

L ECU DE SIX LIVRES Ç)f

Tomba. Bientôt le feu brilla dans la cuisine, Et les hommes contents de sécher leurs habits Firent la soupe avec le lard et les pains bis Qu'ils avaient apportés au bout des baïonnettes.

Cependant, avec des allures inquiètes

Et suivi par un vieux caporal chevronné,

Le sergent visitait le bourg abandonné,

Quand la vitre d'une humble et croulante chaumière

S'éclaira, devant lui, d'une faible lumière.

— Ils ne se sont donc pas tous sauvés devant nous Comme devant la peste, en ce pays de loups, Dit-il.

L'autre reprit:

— Entrons, et qu'on s'explique.

Nous leur ferons crier : « Vive la République! » A ceux-là qui n'ont pas encore décampé... Entrons.

On leur ouvrit dès qu'ils eurent frappé; Et sur le seuil parut une petite fille, Pieds nus dans des sabots, et la jupe en guenille.

Elle portait, avec un geste maternel

Et touchant qui semblait chez elle habituel,

Un gros enfant dormant sur sa chétive épaule.

— Avoir affaire à ces marmots, ce n'est pas drôle, Dit le sergent de qui l'humeur se dissipa. Réponds, petite!... Où donc sont maman et papa?

Elle leva les yeux sur lui, triste et naïve, Puis elle répondit de cette voix plaintive Que donne la misère aux pauvres paysans :

— La mère?... Mais elle est morte depuis deux ans, Quand elle m'a donné Jacques, mon petit frère.

— Eh bien ! fit le jeune homme un peu troublé, le père A tous les deux?... Je veux le voir s'il est ici.

Mais l'enfant murmura :

— Le père est mort aussi.

Ce soldat, en ce temps d'effroyables tueries,