BRAN TOMB I

BBAN TOMB II.

BBAN TOMB 111.

Reliques.

Après une union paisible et heureuse avec Marguerits Chavigny, sa femme, Brossette eut le malheur de la perdre. Il ne crut pouvoii mieux témoigner combien la défunte lui était chère, qu'en portant toujours sur lui une partie d'elle-même. Pour cela, il fit tirer de son cerveau la glande pinéale, la fit encadrer dans le chaton d'une bague d'or, et la porta à son doigt le reste de sa vie. Il ordonna même, par son testament, que cette bague fût enterrée avec lui.

( Panckoucke. )

Cailhava portait toujours sur lui une dent de Molière, qu'il avait fait enchâsser en guise de relique. Les mauvais plaisants disaient que c^était une dent de

Molière contre lui.

Relique d'amour.

Le roi Louis onzième envoya en Angleterre le seigneur de Montmorency , pour son ambassadeur, lequel y fut tant bien venu que le roi et tous les princes Testimaient et aimaient fort. Un jour, étant en un banquet que le roi lui fit, fîit assis auprès de lui un mylord de grande maison, qui avait sur son saie (manteau) attaché un petit gant comme pour femoie, à crochets d'or ; et dessus les jointures des doigts y avait force diamants, rubis, émeraudes e! perles , tant que ce gant était estimé à un grand argent. Le seigneur de Montmorency le regai'da si souvent que le mylord s aperçut qu'il avait vouloir de lui demander la raison pour^ quoi il était si bien en ordre. Et pour ce qu'il estimait le conte être bien foit à sa louange, il commença à dire : a Je vois bien que vous trouvez étrange de ce que si gorgia sèment (richement) j'ai accoutré un pauvre gant ; ce que j'ai encore plus d'envie de vous dire.

tt 11 faut que vous entendiez que j'ai aimé toute ma vie, aime et aimerai ei •

REL

REM

eore après sa mort; et pour ce que mon cœur eiU plus de hardiesse de s'adresiur en un bon Heu, que ma bouche n'eût de parler, je demeurai sept ans sans hii oser faire semblant , craifi^nant que si elle s'en apercevait je perdrais le moyen que j'avais de souvent la fréquenter, dont j'avais plus de peur que de ma mort. Mais un jour, étant dedans un pré, la re{;avdant, me prit nn si grand battement de cœur, que je perdis toute couleur et contenance, dont el'e s*apercut très-bien , et en demandant ce que j*avais, je lui dis que c'était ime donlenr de cceur insupportable. Er elle, qui pensait que ce fût de maladie d'antre sorte que d'amour , me montra «voir p'tié de moi ; qui me fit lui supplier de vouloir mettre la m» in sur mon cœur, ponr voir comme il débattait : ce qu'elle fit plus par charité que par antre amitié ; et qtiand je lui tins la main dessus mon rnpur, laqnrTe était gantée, il se p'it à déliattre et tourmenter si fort , qu'elle sentit que je disais vérité. Et , à l'heure, lui serrai la main contre mon estomac.

en lui disant : « Hélas, madnme, rrrevez le eopa" qui veut rompre mon estomac ponr nilltr en la main de celle dont j'espère grâce, vie et miséiicorde ; Irquel me contraint maintenant de vous déclarer l'amour que tant longtemps ai celée, car Ini ni moi ne sommes maîtres de ce puissant dieu. » Quaudell entenflitce propos que je lui tenais, le trouva fort étrange. EUe voulut retirer sa main, je la tins si feime que le gant demeura en la place de sa rnielle main. Rt, pour ce que jamais je n'avais eu ni ai eu depuin plus grande privante d'elle , j'ai attaché ce gant comme l'emplâtre la plus propro que jo puisse donnera mon cœur, et l'ai orné de toutes les plus riches bagues que j'avais.

Le seigneur de Montmorency, qnî eut mieux aimé la main que le gant d'une dame, lui loua fort sa grande honnêteté, loi disant qu'il était le plus vrai amoureux que jamais il avait vu, et digne de meilleur traitement, puisque de si peu il faisait tant de cas, combien que , vu sa grand amour, s'il eût eu mieux que le gant, peut-être qu'il fût mort de joie. Ce qu'il accorda au seigneur de Montmorency, ne soupçonnant point qu'il le dit par moquerie.

(Marguerite de Navarre, Tîeptamèron. )

Reliques ■In^nllèrement employées.

On a Ml la duchesse d'Alhe faire prendre à son fils, malade à Paris, en potions et en lavements, des reliques pulvéri'ées. L'enfant n'en mourut pas moins, au grand étonnement de la mère (1;.

(De la Place, Pièces intéressantes.

Remèilei.

On demandait à un médecin orto"»'naii*e, qui jouissait encore de la moilleure snnté, comment il faisait pour se porter si bien : « Je vis de mes remède.s, répondit-il, et je n'en prends pas (2). »

Remède aux passions.

Une femme galante disait à un ivrogne : « Croirioz-vous, monsieur, que depuis dix ans que je suis veuve , il ne m'a pas pris la plus petite démangeaison de mariage? — Croiriez-vous , madame, que depuis que je bois, je n'ai jamais eu soif? »

(Dict. des gens du monde,)

Remède aux tentations.

Le chancelier Séguier, dans sa jeunesse, ôtait chez les Chartreux : il y prit l'Iialnt. Comme il était tourmenté de tentations, (ftie la solitude n'amortissait pas, le supérieur lui permit, lorsqu'il se sentirait pressé , de tinter la cloche du chœur, afin d'avertir ses confrères de se mrttre en prières ponr lui ol>tenir la victoire %\\r l'esprit immonde. M»is le jeune moine recourut si souvent à cet expédient, que le voisinage fatigué s'en plaignit ; et on fut obligé de lui interdire cet exercice.

( Mémoires anecd, )

Remède violent.

Barlhe ayant eu une querelle littéraire

(i) \a princrsse Palatine rapporte, dans srs flîemoires un exemple plus étonnant encore, mais difCicile ^ citer, même après elle, des usages auxquels son mari appliquait les reliques.

(i) Madame de Sèvigné, en écrivant à sa fille, à la suite d'un rhumatikme violent dont elle avnit été attaquée, Ini disait : a Mon visage n\st quasi pas changé. C'est que je n'ai point été saignée, que je n'ai qu'à me guérir de mon mal, et non pas de mes remèdes. »

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dans une maison avec M. le marquis de Yillette, la dissertation a dégénéré en injures, au point que le dernier a défié l'autre an combat, et lui a dit qu'il irait le chercher le lendemain matin, à sept heures.

Celui-ci, rentré chez lui et livré aux réflexions noires de la nuit et de la solitude, n'a pu tenir à ses craintes. Il est descendu chez un nommé Solier, médecin, homme d'esprit et facétieux , demeurant dans la même maison, rue de Richelieu, et lui a exposé ses perplexités et demandé ses conseils. « N'est-ce que cela? je vous tirerai de ce mauvais pas : faites seulement tout ce que je vous dirai. Demain matin , quand M. de Yillette montera chez vous, donnez ordre à vos laquais de dire que vous êtes chez moi et de me l'amener. Pendant ce temps , cachezvons sous votre lit. »

Le lendemain, on introduit M. de Yillette chez M. Solier, sous prétexte d'y venir chercher M. Barthe : « Il n'y est point ; mais que lui veut monsieur le marquis? » Après les difficultés ordinaires de s'expliquer, il conte les raisons de sa visite : « Vous ne savez donc pas, monsieur le marquis, que M. Barthe est fou? C'est moi qui le traite, et vous allez en voir la preuve. » Le médecin avait fait tenir prêts des crocheteurs. On monte, on ne trouve personne dans le lit; on cherche dans tout l'appartement. Enfin , M. Solier comme par hasard , regarde sous le lit; il y découvre son malade : <( Quel acte de démence plus décidé? » On l'en tire plus moit que vif. Les crocheteurs se mettent à ses trousses, et le fustigent d'importance , par ordre de i'esculape. Barthe, étonné de cette mystification, ne sait s'il doii crier ou se taire. La douleur l'emporte : il fait des hurlements affreux. On apporte ensuite des seaux d'eau, dont on arrose les plaies du pauvre diable. Puis on l'essuie, on le recouche, et son adversaire ne peut disconvenir que ce poète ne soit vraiment fou. Il s'en va, en plaignant le sort de ce malheureux. Du reste M. Barthe a trouvé le remède violent, surtout de la part d'un ami. ( Mémoires secrets» )

Berner et me lits inn^éuns.

Un Gascon était entré dans un cercle de l>elles filles. Une laide lui présenta une place; sur quoi il lui dit, pensant re-

connaître avantageusement ce service :

ce Dieu me damne , mademoiselle , quoique vous ne soyez ni belle ni gracieuse, vous êtes obligeante. »

( Facétieux réveille-matin, )

On a conté qu'un jeune fonctionnaire, prenant place à table entre M*"* de Stkël et Mn>e Récamier, dit béatement à la maîtresse de la maison : « Vous me eomblez, madame ; c'est me mettre entre l'esprit et la beauté. » Ce qui , en voulant être flatteur pour toutes deux, ne l'était ni pour l'une ni pour l'autre. « C'est la ])remière fois, monsieur, repartit finement Mite de Staël, qu'on me dit que je suis belle. M

Remords.

Les peuples de la Grèce vont se réunir sur la terre de Corinthe pour le combat des chars et le combat du chant. Ibicus vient de se mettre en route. Apollon lui a donné le génie poétique et l'harmonie des vers; il pai*t de Rhégium avec on bâton de voyage. Déjà ses regards contemplent l'Acrocorinthe, et il s'avance a^ec joie à travers les mystérieuses forêts de Poséidon. Nul être humain n'apparaît; il ne voit que des cigognes qui s'en vont chercher la chaleur des contrées méridionales et l'accompagnent sur son chemin : a Salut à vous, dit-il , oiseaux chéris , qui avez traversé la mer en même temps que moi ! Ma destinée ressemble à la vôtre : nous venons de loin, et nous allons chercher une retraite hospitalière. Soyons fidèles à l'hôte qui préserve de Tinjure l'étranger. »

Puis il continue sa marche. 11 arrive au milieu de la forêt; tout à coup, dei meurtriers s'avancent et l'arrêtent. Il veut combattre ; mais bientôt sa main retombe fatiguée, car elle est plus habituée à tendre les cordes légèies de la lyre que celles de l'arc vigoureux. Il ap|>elle à son secours les hommes et les dieux : ses cris sont inutiles. Aussi loin que sa voix peut s'étendre, il n'existe pas un être nimiain. <t Hélas ! s'éciie-t-il , faut-il donc que je meure ici de la main de deux misérables, sur ce sol étranger où {personne ne me pleurera, où personne ne viindra me venger. » A ces mots, il tombe couvert de blessures. Au même moment les cigognes

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passent; il entend leurs eris aigus, et ne peut plus les voir ; mais il leur dit : « Si uuUe autre twx ne s'élève pour venger ma mort, la vôtre du moins accusera mes meurtriers. » 11 dit et meurt.

On retrouva un cadavre dans la forêt , et quoiqu'il fût défiguré, celui qui devait recevoir Ibicus à Corintbe reconnut ses traits chéris. Tous les étrangers réunis à la fête de Poséidon déplorent la perte d'Ibicus; toute la Grèce en est émue.

Chaque cœur le cegrette, et le peuple se rassemble au Prytanée et demande avec colère à venger la mort du poëte , à satisfaire ses mânes par le sang de ses meurtriers.

Mais comment reconnaître les traces du crime, au milieu de cette foule attirée par l'éclat de la fête ? Les bancs sont serrés l'un contre l'autre, et la vague rumeur de la foule ressemble au mugissement de la mer.

Qui pourrait compter tous ces peuples ? n en est venu de la ville de Tbèbes, des bords de FAulide, de la Pliocée, de Sparte, des côtes éloignées de l'Asie et de touies les îles. Et tous ces spectateurs écoutent la mélodie lugubre du chœur, qui selon l'antique usage, sort du fond du théâtre avec une contenance grave et sévère, s'avance à pas mesurés et fait le tour de la scène.

Un manteau noir tombe sur les flancs des femmes qui composent le chœur, et dans leurs mains décharnées elles portent des flambeaux qui jettent une lueur sombre; au lieu de cheveux on voit se balancer sur leurs tètes des serpents, et des couleuvres enflées par le venin. Ce choeur épouvantable s*avance et entonne l'hymne fatal qui pénètre dans l'âme et enlace de ses propres liens la pensée du coupable. Les paroles de ce chant lamentable retentissent et agitent ceux qui les écoutent, et nulle lyre ne les accompagne.

<i Heureux, disent-elles, celui qui n'a point senti le crime détitiire la naïve innocence de son âmt! Il peut poursuivre librementsa route. Mais malheur, mal heur à celui qui a volé, ou commis un meurtre ! Nous nous attacherons à ses pas, nous, filles terribles de la Nuit! Qu'il ne croie pas nous échapper 1 Nous avons des ailes. Nous lui jetterons un lien au pied, et il tombera par terre. Aucun repentir ne nous fléchit; nous poursuivrons sans

relâche le coupable, nous le poursuivrons jusque dans Tempire des ombres, et là nous ne l'abandonnerons pas encore. »

En chantant ainsi, les Euménidet dansent leur ronde funèbre. Uu silence de mort ))èse sur toute rassemblée, comme si la Divinit'* était là présente; et le chœur, poursuivant ta marche, s'en retourne à pas lents et mesu.es Uaus le fond du théâtre...

Tout à coup on entend sur un des gra • dins les plus ele es une voix qui s'éciie : « Regarde, regarde, Timothée : les cigognes d'Ibicus 1 «Au même instant, on vit comme un nuage passer sur l'azur du ciel et une troupe de cigognes poursui . re son vol.

Ibicus I ce nom ravive les reg'-ets de tous les spectateurs, et ces paro es volent de bouche en bouche : « Ibicus, que 'a main d*un meurtrier égorgea et que nous avons pleuré f Qui parle de lui ? Quel rapport y at-il entre lui et ces cigognes ! »

Et les questions redoublent ; un triste pressentiment passe rapide dans tous les esprits. « Faites attention, s'écrie la foule, à la puissance des Euménides. Le poëte religieux sera vengé ; l'assassin vient de se trahir lui-même. Saisissez celui qui a parlé d'Ibicus, et qu'il soit jugé. »

Celui qui avait prononcé ces paroles imprudentes aurait voulu les retenir, mais il était trop tard : ses lèvres pâles, son visage effrayé révèlent son crime. On l'arrache de sou siège, on le traîne devant le juge. La scène est transformée en tribunal, et l'éclair de la vengeance frappe le meurtrier.

( Schiller, itaprPs Plutarque.)

Le jeune comte Zawisza, descendant d'une ancienne famille polonaise, ayant pris une part active à la révolution de sou pays, dut s'enfuir après la défaite, et commit l'impnidence de rentrer en 1833, pour voir sa mère, trop âgée déjà pour l'aller trouver dans son exil. Zawisza fut surpris, arrêté, accusé de conspiration nouvelle, jugé et condamnée mort.

La mère va trouver le maréchal Paskiewisch pour lui demander la grâce de son fils. Le prince résiste à toutes ses sollicitations, à toutes ses larmes. Elle se relève désespérée et s'écrie :

f( Vous êtes sans pitié pour ma douleur morVeVVe \ Y«\\ Vivt\\\ xùsà v^^vi ''^

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