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années , une sombre excavation, qui avait été autrefois une carrière, et qui portait le nom singulier de Saut de Vermite, Les habitants des environs racontent des choses étranges et merveilleuses au sujet de ce précipice. Il est vra que sa position a dû singulièrement prêter aux récils fantastiqnes des conteurs de légendes. Le Saut de Vermite est situé au milieu d'une forêt séculaire, loin de toute habitaHon; d'épaisses broussailles en défendent l'entrée , et des cavités profondes semées tout alentour rendent son accès dangereux à ceux que les bruits populaires n'en éloignent pas. Pendant les troubles do la terreur, une bande de brigands avait choisi cet abîme pour repaire, ce qui n'a pas médiocrement contribué à augmenter sa mauvaise réputation. Aussi, quand les rudes labeurs de la journée sont terminés, le gouffre fatal fournit toujours à la veillée quelquesuns de ces mystérieux récits qui resserrent autour de l'âtre à demi éteint le cercle elTrayé des jeunes filles de Ville-en-Selve ; tantôt ce sont les terribles aventures d'une jeune princesse enlevée â son père en passant dans. la forêt, et dont on n'a jamais pu retrouver les traces; tantôt les crimes épouvantables de monstres à formes humaines, qui ont porté le ravage et la mort jusque dans le village même. Quelquefois le narrateur rustique mêle des images riantes à ces sombres tableaux; c'est ainsi qu'il se plaît à conter comment une femme d'une majestueuse beauté s'est élevée un jour du fond du Saut de Vermite, et a calmé la tempête qui avait déjà détruit la moitié de Ville-en-Selve. Mais parmi ces récits, l'origine du Saut de Vermite est celui qu'il reproduit avec le plus d'amour. Le voici dans toute sa simplicité. — Vers la fin du neuvième siècle, vivait dans les bois de Germaine un vénérable ermite, qui avait nom Fulgunde. Ce saint homme passait sa vie à prier Dieu et à parcourir les hameaux voisins; à dix lieues à la ronde il était connu et chéri de tous. Aux riches, il recommandait les pauvres; aux malades, il apportait quelques secours; à tous, il donnait des consolations. Le bon ermite ne demandait rien pour lui-même, et cependant une idée fixe le préoccupait ; il avait un désir, un désir aussi saint qu'il était ardent : il voulait élever une chapelle en l'honneur de la Vierge, c'était le seul vœu de sa vie ; il se mêlait à tous ses rêves , à tous ses travaux , à toutes ses prières. — Un soir que Fulgunde s'était endormi, bercé par cette douce pensée, un jeune homme lui apparut; il était vêtu d'une robe blanche, et avait ce visage éclatant et radieux qui n'appartient qu'aux anges. « Bon

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ermile» lui dit-il ^ le Fils de Dieu a entendu vod prières; ce que vous désirez s'accomplira comme vous te voulez. Prenez celle image de sa sainte Mère ; par elle, vous opérerez des prodiges. Souvenez- vous seulement des paroles du Fils de Dieu : Veillez et priez. » Fulgunde éveillé par cette vision , trouva seulement auprès de son chevet une petite image de la Vierge. U la prit, la plaça dans le lieu le plus apparent de son oratoire» puis il se jeta à genoux. Avec quelle effusion il remercia la Vierge sainte ! comme il était heureux et reconnaissant l Tout à coup une idée soudaine traversa son esprit : < Je punirai Satan, pensa-t-il; c'est lui qui édifiera la chapelle de la Vierge. » Âu^isitôt Fulgunde prit Fimage mystérieuse, et ordonna à Satan de paraître. — Au même instant la terre s'ouvrit, et le diable parut. Quoiqu'il n'eût pas Tair tout à fait humble et soumis , il ressemblait plutôt à un serviteur indiscipliné qu'à un ange déchu ; pourtant, à le considérer attentivement, on pouvait apercevoir en lui quelque chose d'élrange et en même temps âe terrible, a Or çà, maître Salan, lui dit Termite» la bonne Vierge m'a permis de lui édiûer une chapelle , j'ai pensé à toi pour la lui bâtir. » On peut imaginer quelle horrible grimace fit le monstre à cet ordre. Lui , Satan, bâtir une chapelle à la Mère de son juge« sortir de son repos pour voir abaisser son orgueil à une œuvre d'esclave; c'était trop. Il essaya de fuir, l'image de la Vierge le retint comme une chaîne brûlante. — Depuis long-temps, l'ermite avait choisi le lieu oà il désirait que sa chapelle fût élevée ; c était une riante colline, couronnée au sommet d'un bouquet d'arbres touffus, et qui dominait les villages voisins. — Arrivé là avee Satan, Fulgunde lui ordonna de creuaer les fonde* roents. Quand ce travail fut terminé» l'ermit» se rendit dans un vallon, dont le sol pierreux lui paraissait propre à fiournir les matériaux dont il avait besoin. 11 avait pris avec hi» l'image sainte ; il n'eut qu'à la tourner vert la terre, et aussitôt le vallon s'entr'ouvrit, ei les pierrea en sortirent avec un grand fracas. On raconte que le démon ne mil que troid jours à les transporter sur la colline et à le» tailler. U est vrai que l'ermite ne lui laisaaii pas un instant de relâche; chaque fois que Satan voulait se reposer, Fulgunde touroaiit vers lui rimage miraculeuse, et la démon se remettait aussitôt au travail en faisant d'horribles contorsions. C'était merveille de voir avec quelle habileté il maniait la pierre, et lui donnait une forme élégante et pleine de vio; sous ses griffes ellQ s« découpait en ro-

saces brodées comme une fine dentelle , elle s'élançait en clochelotis aériens , en longues oolonnettes semblables à des tnytrax d'or gue», elle se sculptait en ba^reliefs, en Rgtirines de toute espèce. Jamais ouvrier n'avart mis la main a un chef-d'oeifvre aessi accomfi}}. A chaque nouvelle pierre qui enrichissait sa chère chapelle, Folgiinde souriait de bonheur et de joie ; il en aarait presque nwin% haY Satan, ai cela eût été possible. — Cependjnt la nuit du quatrième jonr approchait, et Termite n'avait pas pria on instant de repos. Halgré lui, le sommeil fermait ses paupières; il avait beau redoubler d'efforts , il ne pouvait plus surveiller le diable avec autant d'atlent'on ; disons-le à la honte de la faiblesse humaine, Fulgunde s'endormit. — A cette vue, un Murire épouvantable contracta le visage de Satan. Le 'sommeil du matlre hii rendait sa liberté; il ne pouvait en profiler que pour la vengeance. Ce n'était plus cet esclave soumis qui obéissait au moindre signe, c'était l'ange du mal déchaîné, joignant à son îndomplable orgueil la rago d'avoir été asservi. Il se trouvait alors sur lo fuite du clocher, dont il achevait d'effiler l'aiguille percée à jour ; il glissa doucement le long de la pente extérieure, comme un enfant qui se NiiMe aller sur le penchant d'une verte coltine; en passant, il jetait un regard moqtieiir et une insulte à chaque statuette de samt qu'il -avait sculptée ; on dit même qu'il porta l'audace jusqu'à promener sa queue sur le visage de ces saintes images. Arrivé an bas do clocher, il pouâiaa un rire épouvantable , et renversa d'un coup de pied la merveilleuse chapelle. Le fracas de la chute éveilla lo pauvre ermite. Pour juger de sa désolation, 'figm'ezvous la doideur d'un homme qui voit échouer au port le vaisseau qu'il avait chargé de «es biens. Fulgunde était consterné. Au même inelaiit le messager de la Vierge parut ; il avait Tair irisle et affiigé. < Pauvre ermite, lui ditril , vo«s avex été vaincu par Sataci ; voua êtes son eacinve. Voua n'avez pas su vmllir êi prier jusqu'à ht iki. » La figure hor* rible du diable remplaça presque atts^iiôl celle de l'ange auprès de Fulgiinde. « Marche, «iarehe, hii disait*il; tu as ereosé ua précipice, tti y tomhpraa. » Et ce éisaat, il le poussa dans un vaHon qm avait servi de carrière, et l'y précipita. » Le pauvre emil» ne mourut pas de sa chute : le bon ange le soutint sur ses ailes; il intercéda méoie si ardemment pour lut auprès de b Vierge, q^i'au bout de deux ans d'expiatiun Fulgawle fut rendu à son cher ermitage. La miséricorde de Ui Vierge ne se borna pas «u pardon; «Ho

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fit redevenir Salan esclave, et celte fois l'ermile sut se montrer si vigilant qu'avant la nuit la chapelle était construite et le diable replongé dans l'enfer.

lie Pm de Sonoî. -—En remontant les rives pittoreî^ques du Tarn, on arrive à un bassin d'un aspect si sauvage, qu'on le dirait boufeversé par une main surnaturelle et malfaisante. Figurez-vous une espèce de cirque fermé presqu'entièrement par des rochers inaccessibles; aucune trace de culture, aucune végétation n'adoucissent aux yeux leur âpre nudité; le lierre et le buisson ne croissent pas même dans leurs fissures. Seulement, quelques lichens verdâtres, des arbustes rares et rabougris , rampent au pied de ces masses désolées; et pourtant il y a quelque chose de riche et d'énergique dans ces pics aigus et dépouillés, dans ces roches tantôt à pans larges et lourds, tantôt découpées en dentelures délicates, comme par la fantaisie d'un artiste. Le solnl fait éclater les chaudes teintes dont elles sont colorées. Ici , des aiguilles d'un ton ardent et rougeàtre s'enlèvent en lumière sur le fond sombre et béant de cavités profondes; là, une immense pierre, coupée comme une muraille, offre les teintes grises d'une ruine; plus loin, et par de targ^ ouvertures, d'autres rochers, disposés en perspective , passent d'un bleu foncé au bleu le plus transparent. Tous ces jeux de l'ombre et de la lumière à travers ces formes bizarres animent cette nature si âpre, et peuvent fournir à la palette du peintre les plus piquantes oppositions. — L'enceinte que forment ces masses abruptes est parfaitement en harmonie avec leur aspect sauvage; tout y indique un effrayant cataclysme : les rocliers y sont entassés dans le plus étrange désordre, et c'est à peine si le voyageur peut se frayer un pas.-age à travers leurs débris. Jadis, deux immenses pyramides se dressaient dans ce lieu à une hauteur prodigieuse : l'une se nomme le roc d* Aiguille, et son nom indique sa forme ; celui-là seul est resté debout. L'autre s'appelle le roc de Lourdes; de celui-ci il ne reste plus que la base , il s'est écroulé dans la vallée. C'est à travers les débris de ce géant terrassé que le Tarn a dû se frayer un passage; arrêté à chaque pas par mille obstacles, tantôt serré entre deux couches il s'élance avec fracas de leur extrémité , tantôt faible et inaperçu il s'est creusé sans bruit un étroit canal. Ce n'est plus une seule rivière, mais une multitude de sources, dont le murmure trouble seul le silence de la vallée. — Le bassin désolé que nous venons de décrire a reçu des habitants

des mofrtagnes voisines le nom de Pas de Souci. L'imagination naïve et pittoresque du moyen âge n'a pas manqué de s'exercer sur un lieu qui prélait si bien à la légende; aussi, quelle que soit la cause que la science pourrait attribuer au cataclysme dont celle vallée a été le théâtre, voici celle que lui a assignée la pieuse crédulité des anciens temps. — A peu de dislance du PasdeSouci^ il existe un village dont la situation pittoresque est parfaitement en harmonie avec le site qui Tenvironne; seulement, le paysage est plus varié que clans le bassin de Souci , et abonde en oppositions charmantes. Ici , la même nature sauvage et grandio.>e ; là , sur les bords de la Junte, une verdure émailléo de fleurs, des eaux limpides et murmurantes; puis , derrière , un rideau de peupliers. Audessus de rochers moussus , s'élève le village de Sainle-Énimie et le clocher pointu de sa petite église. La civilisiilion n'y a point encore passé; plaise à Dieu qu'elle en oublie les rustiques habitants! — C'est dans ce village que vivait, au huilième siècle, un saint homme, nommé Guillaume. Un jour, on l'avait vu arriver, seul et grave, un bâton blanc à la main, velu d'un simple habit de bure. D'où venait-il? On l'ignorait. Avaît-il un autre nonf\? Personne ne put jamais le savoir. Mais, certainement, il avait été habitué à porter d'autres habits que ceux qui le couvraient; dans son air nob!o et fier, et qu'il cherchait à rendre humble et modeste, on lisait l'habitude du commandement. H choint sa demeure dans l'excavation profonde d'un rocher, et sa vie fut brenîôl admirée comme le modèle d'une grande perfection. Le village de Sainte-Ënimie no tarda pas à ressentir d'heureux effets du voisinage du saint homme ; il se connaissait merveilleusement en simples, et sa haute sagesse le fiiisaît consulter dans les affaires les plus difficiles. Il fut bientôt vénéré comme l'ange du village, et chaque jour quelque nouveau bienfait, quelque prodige inouï, que l'on racontait à la veillée, venaient augmenter sa réputation. — Le village de Sainle-Énimie était alcrs le centre qu'avaient choisi les populations voisines pour les ventes et les marchés. Ces réunions ressemblaient assez à nos foires. Ces jours-là, le seul endroit guéable de la Junte qui conduisait à Sainte-Énimîe se trouvait encombré , cl alors des rixes sanglantes, des blasphèmes et des jurements éclataient à chaque instant. Un de ces jours que le bon Guillaume passait tout auprès de ce lieu aimé de Satan , il fut grandemeot surpris d'entendre comment le nom de Dieu était peu respecté. Deux paysans,

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montés chacun sur une mule, s'interpellaient violemment, et des menaces ils allaient bientôt en venir aux coups. Le faint homme fut obligé d'intervenir, et comme il ne put apaiser leur colère, il se mit à genoux, priant Dieu de les éclairer, a Mort Dieu ! dit l'un des paysans, messire ermite, mieux vaudrait prier le ciel de nous bâtir ici un pont. — Mon fils, dit le saint, Dieu est tout-puissant; mais il ne faut pas le tenter. » Puis à force d'instances, il apaisa la querelle. Mais depuis lors, il passait les jours de marché à pleurer et à jeûner, s'offrant en expiation pour tous les péchés qui se commettaient à ce fatal passage de la Junte. — Dieu tenait son serviteur en trop grande estime jwur ne pas prendre en considération ses prières et ses vœux ardents. Un soir, Guillaume était en prières; un ange lui apparut. H portait une blanche tunique; son front était ceint de la céleste auréole, son visage respirait la douceur et la bonté, a Dieu a ouï ta prière, dit-il au saint; il en a été touché. Mais, Guillaume, qu'est-ce que la foi qui n'agit point! A l'œuvre donc; Dieu t'aidera. » Il n'en fallut pas davantage pour enflammer le zèle du saint. Il se rend aussitôt à l'église, et après une homélie sublime dune éloquente simplicité, il entraîne les habitants de Sainte- Énimie sur les bords de la Junte pour y construire un pont. Le secours de Dieu fut visible. En peu de jours, le pont s'éleva comme par enchantement. Les habitants bénissaient Guillaume, qui s'humiliait en renvoyant toutes les louanges à Dieu. — Mais ce succès merveilleux ne faisait pas le compte de mons Satan, qui se voyait ainsi enlever désormais toutes les âmes qui se damnaient au passage de la Junte. Il eut l'audace de s'adresser à Dieu pour se plaindre de celui qu'il regardait comme son ennemi, Guillaume ; il lui renouvela le môme discours qu'il lui avait tenu autrefois au sujet du saint homme Job *. « Ce n'est pas gratuitement que Guillaume craint voire droite , lui dil-il ; n'avez-vous pas béni l'œuvre do ses mains? » Le Seigneur lui répondit : « Va, détruis le pont de Guillaume; je t'en abandonne jusqu'à la dernière pierre. » Satan ne perdit pas temps, il se rendit sur les bords de la Junte, et d'un souffle il renversa le pont. La ruine en fut si complète qu'il était impossible que les matériaux qui avaient servi à Tédifier fussent employés une seconde fois. Guillaume ne fut pas découragé un instant; il adressa une fervente prière au ciel, et les ouvriers se mirent à l'œuvre.

' On retrouTc cons' atnment le souvenir d« l'Écriture m^Ié aux traditions populaires.

Mais , au moment où le pont allait être fini , le saint se douta bien que Satan allait renouveler ses infernales manœuvres : il pas6a donc la nuit en prières et en oraisons dans son ermitage. Vains efforts ! le matin le pont était renversé. Cette fois la terreur était à son comble dans la contrée, et Guillaume ne put réunir les ouvriers pour recommencer les constructions, u A quoi bon, disaient-ils, fatiguer nos bras? Satan est plus fort que nous » L'ermite usa d'un dernier moyen ; il sa rendit à l'église et prêcha une belle homélie sur les ruses de Tesprit malin, sur la confiance en Dieu et sur la nécessité de la persévérance; les habitants se laissèrent toucher, et un troisième pont vint bientôt remplacer Içs deux premiers. — Cette fois le saint voulut défendre son œuvre. Dès qu'il fut nuit, il se rendit sur les bords do la Junte, se cacha derrière un rocher d'où il pouvait voir ce qui allait se passer, et attendit en redoublant d'oraisons. — Il était à peine minuit, lorsqu'il vit se dresser une grande figure à quelques pas du pont. Ce personnage, à mise suspecte, regarda de tous les côtés, poussa un sauvage éclat de rire et s'avança vers le pont. Il éoiîl impossible de ne pas reconnaître Satan à cet air insolent de réprouvé. D*ailleurs, malgré l'obscurité profonde. Guillaume aperçut le pied fourchu de l'esprit de ténèbres. Il n'hésita pas un instant et marcha droit à lui. Satan, étourdi des nombreux signes de croix dont il était assailli , ne vit de salut que dans la fuite; mais celte victoire ne parut point assez décisive au saint : il voulut terrasser Satan et le forcer de renoncer à son infernal projet. Il se mit donc à le poursuivre sans se laisser intimider ni par les obstacles, ni par l'obscurité profonde d» la nuit. Il était guidé dans sa course par une foi ardente et par un certain rayonnement qui s'échappait du front de l'ange maudit. Cette course dura longtemps. Peut-être l'espace d'une nuit humaine no lui sufDl-il pas. — Quoi qu'il en soit ils arrivèrent, l'homme de Dieu et Satan, dans les lieux où le Tarn s'étendait on large et profond bassin au pied des rocs de Lourda et k Aiguille. Parvenu au bord de l'eau , Satan se retourne; se voyant serré de près par son adversaire, il n'hésite pas et s'élance dans le Tarn, ni plus ni moins que si l'eau eût été son élément naturel. A peine y est-il plongé qu'elle s'élève en gros bouillons et sort de son lit. Mais déjà Satan a atteint l'autre bord; déjà il a posé une main sur la base du roc de Lourdes. C'en est fait, il va échapper. — Guillaume ne perd pas courage , il se jette à genoux et implore le ciel. — Au même in-

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stant un craquement affreux se fait entendre. Le roc de Lourdes, ébranlé jusque dans ses Toudemenls, se balance un instant sur sa base, et, s'écroulant avec fracas, couvre de ses débris le lit du Tarn et la vallée tout entière. Sat;m était pris. Cependant le roc d'Aiguille, qui était resté debout, craignit un instant que son frère ne fût point assez fort pour contenir l'esprit infernal, o Frère, s'écria-t-il, est-il besoin que je descende? — Et non, répondit Fautre, je le tiens bien. » Cette victoire préserva non-seulement le pont de Guillaume , mais encore le village de Saînte-Énimie des maléfices do Satan. Seulement, comme celui-ci se plaii^nit à Dieu, le bassin où coulait le Tarn lui fut laissé en propriétév On Tentend souvent la nuit pousser des gémissements lamentables sous les rochers qui le tenaient captif. — Guillaume mourut longtemps après en odeur de sainteté, laissant la contrée parfaitement rassurée. S'il lui était donné de reparaître dans ce monde, peutêtre trou' orait-il que Lourdes a lâché sa proie.

Saint GttîUem do Bétert. — A quelques

lieues de Montpellier, entre Aniane et Lodève , on trouve une vallée riante qui forme une sorlo d'casis au milieu d'un pays âpre et sauvage. De hautes montagnes couvertes de plantes aromatiques renlourenl de toutes parts, et la dérobent aux yeux du voyageur. La vigne et l'olivier croissent dans la plaine, et rendent le paysage aussi riche que varié. A la seule extrémité accessible, coule l'Hérault, qui, resserré entre deux rochers, s'élance avec fracas d'une assez grande hauteur. Ses eaux, dans leur course rapide, font jaillir une écume bleuâtre qui reçoit du soleil 1 eclat d'une poussière transparente et dorée; plus bas, devenues calmes et limpides, elles réfléchissent l'azur des cieux et les teintes plus soml)re3 des rochers. Un pont jeté d'un bord à l'autre sur deux énormes masses calcaires taillées à pic joint le désert à la fertile plaine d'Aniane ; on l'appelle le pont de Saint-Jean de Fos. Le lieu que nous décrivons se nommait autrefois Gellone; il porte aujourd'hui le nom de Guillem du D^^sert. — A l'entrée de cette vallée, et comme pour faire contraste avec la cultiire qui atteste partout la main de l'homme, s élève une antique abbaye à moitié ruinée, et au-dessus de cette abbaye , un château féodal dont il reste encore moins de vestiges. Le monastère a eu pour fondateur le duc Guillaume. On ignore par qui fut bâti le château ; il nous parait à peu près contemporain de l'abbaye. — Voici deu.\ légendes que la tradition a conservées

jusqu'à nous sur les lieux que nous venons do décrire. — Guillaume, duc de Toulouse, et parent de Charlemagne, célébré par les poètes du moyen âge sous le nom de Marquis-au- Court-Nez, pacifia l'Aquitaine, et la défendit contre les Sarrazins d'Espagne. Après d'aussi glorieux travaux, il aurait pu goûter en paix les charmes du repos ; mais son esprit était trop actif pour se complaire en une molle oisiveté ; il voulut, à la gloire d'un conquérant, joindre celle d'un pieux fondateur d'abbaye. La solitude de Gellone lui ayant paru favorable à son projet, il résolut de s'y fixer. — Au neuvième siècle , Gellone était un désert aride, couvert de buis, de chênes et de sapins; les ronces y étendaient partout une luxuriante végétation , et il n'axait pour habitant qu'un géant à forme humaine, dont les meurtres et les déprédations répandaient au loin la terreur. Un poème du moyen âge le dépeint ainsi : « A travers le » pays, se démène un géant horrible à voir, » également cruel pour les femmes et les -en- D fants : quand il les surprend , il les étran- » gle ; quand la faim le presse, il les mange... A II rôde à travers rochers et montagnes, et » toute la contrée est tremblante d'effroi. Le » païen a quatorze pieds de stature : sa tète » est monstrueuse ; ses yeux sont grands et «ouverts. Il a, déjà tué dans le jour quatre » hommes qui n'ont pas eu le temps de se » confesser, et un abbé avec sept de ses moi- » nés. 11 est armé d'une massue si bien fer- » rée, qu'un homme, quelle que fiU sa force, » ne la soulèverait point sans se rompre les » nerfs. » Le duc Guillaume , qui , pour être moine, n'avait point oublié qu'il était gouverneur d'Aquitaine, fit sommer le monstre par deux hérauts d'armes de venir lui faire hommage de son château. Le géant répondit par des bravades. Le duc emporté par son courage lui offrit alors le combat ; mais le félon lui fit répondre qu'il l'attendait dans son castel, et qu'il ne ferait pas un pas vers lui. — Le duc vit le piège, et ne s'y laissa pas prendre : ne pouvant employer la force, il eut recours à la ruse. — Un jour qu'il rôdait autour du Verdus (c'était le nom du château du géant], il vit venir à lui une jeune fille qui portait un vase sous le bras, et allait puiser de l'eau dans la rivière, a A quoi apparteoez-vous? lui dit le duc. — Beau sire chevalier, répliqua la jeune fille, je suis au service de monseigneur le géant. » Une pensée soudaine traversa l'esprit de Guillaume. a Maudit soit le géant, s'écria-t-il, car sa soif le perdra !... s Et s'adre&ant à la servante : « Vous allez changer d'habits avec

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moi , et , ce faisant , vous me rendrez un i^rviee dont vous serez largement récompensée. — Mais, beau sire, mon maître me tuera. -^ Il sera mort avant de pouvoir le tenter. » La jeune fllle n*osa pas résister ; elle se retira derrière un quartier de roche. Guillaume loi passa une à une les pièces de son armure, et en reçut en échange ses grossiers vêtements dont il s*affubla. Cela fait, il attendit que la nuit fût venue; puis il prit le vase sous son bras, et à la faveur de son déguisement, il s'introduisit dans le château. — Mais à ce moment, son projet faillit échouer par une circonstance qu'il n'avait pu prévoir. Une maudite pie le reconnut, et aussitôt elle se mit à crier : « Gare, Guilleml Gare Guillem!... e Le géant, qui ne se doutait pas que le danger fût si proche, courut à une des fenêtres pour observer les dehors du château. Au même instant, Guillaume saisit le monstre par les pieds , et le précipita sur les rochers, où il se brisa. — Quant à la pie, le saint voulut aussi la punir. II prononça centre elle un anathème qu*il étendit à toutes les pies de la contrée. Les vieillards du pays assurent que depuis lors elles ne peuvent jamais y vivre plus de trois jours. — Délivré do son ennemi, Guillaume construisit son monastère, et le château du Verdus en devint une des dépendances. Cependant l'esprit du mal n'avait pas entièrement disparu avec le géant. Guillaume, qui allait souvent visiter son ami saint Benoit au couvent d'Aniane, voulut construire un pont sur THérault au lieu ordinaire de sa traversée; mais là encore il trouva le génie malfeisant, qui tenta de s'y opposer. Le diable veillait dans les ténèbres, et renversait la nuit ce que l'homme de Dieu avait édifié à grand'peine pendant le jour. Celui-ci ne se décourageait pas : il espérait à force de constance faire lâcher prise à Satan. Il n'en fut rien : la nuit venue, des sifflements se faisaient entendre , et tout à coup un grand bruit annonçait que l'œuvre de la journée avaH disparu dans le gouffre. Guillaume se lassa de cette lutte sans fin , il appela le diable en conférence, et fit un pacte avec lui. Il en oblffit qu'if pouvait construire son pont, à condition que le premier passager lui appartiendrait. Le saint, plus rusé qtte Satan , fit cofHHittre le mardié à tous ses amis pour les en préserver; pois il lâcha un chat qui le premier traversa te pont , et dont Salan fut bien forcé de se contenter. — Depuis ce tempe, dans ce pays, les chats appartiennent au diable, et le pont à saint Guillem.

a«ll«d« de rAJouraematit. — La Revue de Paris a publié en 4S34 l'analyse d'une

ballade singulière Nous reprodui:>ons ici o tto pièce pathétique en résumé. — Solisa , l'infante, seule dans son oratoire, versait dc^s larmes et se disait avec désespoir qu'il n*y aurait plus de mariage pour elle. Le roi son père la surprit en ce moment, et, cherchant à la consoler, il apprit d'elle que le comte Alarcos Tavaît aimée, puis qu'il l'avait oubîîéo pour en épouser une autre depuis trois ans. Le roi fait venir le comte et (e sonrunc de tenir la parole qu'il a donnée jadis à sa fille. — «Je ne nierai pas la vérité, répond A'arcos; je craignais que Votre Majesté ne voulût jamais consentir à m'accorder la main de sa fille. Je me suis uni ô une autre femme. — Vous vous en débarrasserez, dit le roi. — Épargnez, sire, celle qui est innocente; ne me condamnez pas à un affreux assass:nat.j> Le roi est inflexible; il faut que la comtesse meure cette nuit même, ou que le comte ait la tête tranchée le lendemain.» Alarcos retourne à sa demeure, « triste pour sa femme et pour ses trois enfants. » — Il aperçoit la comtesse sur sa porte. (Un jeune page avait pris les devants pour la prévenir du retour de son époux.) c Soyez le bien-venu, mon seigneur, dit-elle; hélas! vous baissez la tête! Ditesmoi pourquoi vous pleurez? — Vous le saurez, mais ce n'est pas l'heure, répordi:-if ; nous souperons et je vous dirai (out plus tard.»

— On sert le souper; la comtesse se place auprès d'Alarcos, pâle et triste; mais elle ne mange ni ne boit, bes enfants étaient silencieux auprès de leur père. Tout à conp if penche sa tète sur la table et cache avec ses mains son visage en larmes. « J'ai besoin de dormir, t> dit-il. Il savait bien qu'il n'y aurait pas de sommeil pour lui cette nuit-là. Los deux époux entrent dans la chambre et y demeurent seuls avec leur plus jeune enfant encore à la mamelle. Le comte ferme les portes aux verrous , ce qu'il n'avait pas l'habitude de faire. «Femme malheureuse! s'écrie* t-il , et moi le plus à plaindre des hommes !

— Ne parlez pas ainsi , mon noble seigneur ; elle ne saurait être malheureuse, celle qui est l'épouse d'Alarcos. — Trop malheureuse cependant , car dans le mot que vous venez de prononcer est compris tout votre malheur. Sachez qu'avant de vous connaître j'avais juré â l'mfanle que je n'aurais jamais d'autre épouse qu'elle; le roi notre seigneur sait tout; amjOQrd'hul l'infante réclame ma nuira; et, mot fatal à prononcer, piour vous pimir d'avoir été préférée à l'infante, le roi ordonne que vous nKmriez cette nuit. — Est-ce donc là, répondit la comtesse effirayée , le prii de ma tendresse soumise? Ah! ne me tuez pas,

APPENDICIi.

noble oomte, j'embrasse vos geDOiii; renvoyez^moi dftns la maison de mon père , où j*étaÎ3 si beureose , où je vivrai solitaire , où j*élèverai mes trois enfants. ^ Cela ne se peut... mon serment a été terrible... Vous devez mourir avant le jour. — Ab ! il se voit bien que je suis seule sur la terre; mon père est un vieillard infirme..., ma mère est dans son oercuetl, et le fier don Garcia est mort.., lui , mon vaillant frère , que ce lâche roi fit périr. Oui, je suis seule et sans appui en Espagne.... Ce n'est pas la mort que je crains, mats il m'en coûte de quitter mes fils... Laissez-moi da moins les presser encore sur mon cœur, les embrasser une dernière fois avant de mourir. — Embrassez celui qui est là dans son berceau, vous ne reverrez plus les autres. — Je voudrais au moins le temps de dire un Àve. — Dites-le vite. » Elle s'agenouilla. «0 seigneur Dieu, dilr-elle, en ce moment de terreur, oubliez mes péchés ; ne vous souvenez que de votre miséricorde.» — Quand elle eut prié, elle se releva plus calme. «Alarcos, diteHe, soyez bon pour les gages de notre amour el priez pour le repos de mon âme.... Et maintenant donnez-moi notre enfant sur mon sein , qu*il s* y puisse désaltérer une dernière fois avant que le froid de la mort ait glocé le lait de sa mère. -^ Pourquoi réveiller le pauvre enflBint? Vous voyez qu'il dort. Préparezvous; le temps presse; Taurore commence à paraître. ^- Eh bien ? écoute-mot , comte Alarcos, je te pardonne. Mais je ne puis pardonner a ce roi si cruel , ni à sa fille si flère. Que Dieu les punisse du meurtre d'une cfarétieane. Je les appelle de iha voix mourante devant le trône de rÊtemel d*id à trente jour». « — Alarcos, barbare et ambitieux, étrangla la pauvre comtesse avec son mouchoir. H la recouvrit avec les draps du lit; puis appelant ses écuyers , il leur fit un bux récit pour les tromper, et s'en alla épouser TinfiMile. — ^ Mais la vengeance céleste s'accomplit au delà des malédictions de la comtesse ; car, avant que le mois fût expiré, trois âmes coupables, le roi, l'infante et le comte, parurent devant Dieu.

XA0iiM-t«-saéfim. -« L'bistoim de Jean Kanlius, racontée au docteur More par un mèdeein de la 8ilé8ie, est un des exemples les pN» frappants de cette croyance aux rêvevanta qui a régné en souveraine sur les esprits. — On dit que Kantius sortant du tombeau apparut dans la ville qui Va vu naître ; mais ce qui est positif, c'est que de nombreusea rumeurs, refeitives à ce même fait, jetèrent UM agitation violente et une terreur profonde panai tes concitoyens et dans toute l'étendue

de la Silésie. — Jean Kanlius étiiit un des écbevîns de la ville de Pesth; sa réputation de probité et son jugement droit lui avaient acquis une grande considération. Un jour le maire l'envoya chercher pour Paider à terminer une affaire qui venait de s'élever entre des voituriers et un négociant pannonien. L'affaire arrangée, le maire invita Kantius, et l'invitation fut acceptée. Or, le repa:^ était excellent, et cette circonstance n'était pas d'un médiocre intérêt pour Kantius, qui savait jouir en connaisseur des plaisirs de la table ; aussi était-il de très-bonne humeur. Cependant sa gaieté paraissait ce soir-là plus folle que réelle; tout en sablant un grand verre de vieux vin du Rhin, il prononça ces mots : et Plongeons-nous dans les joies de ce monde, car un malheur peut arriver à tout moment.» Ce qui était d'une morale médiocre. — Kantius fbt obligé do quitter la société de bonne heure pour veiller aux préparatifs d'un voyage. Arrivé chez lui, il alla à récurie, examina son cheval , qui lui sembla avoir perdu le fer de l'on des pieds de derrière; il voulut lui prendre la jambe pour voir le saboC, et reçut une violente ruade dans Teslomac. Il s'écria sur-le-chîimp : « C'est fait de moi.» — On le porta au lit ; bientôt sa situation fui désespérée. Pendant son agonie il fut en proie à une grande tourmente d'esprit; il répétait souvent : « Mes péchés sont tels quo le Tout- Puissant ne me les pardonnera jamais ! » Cot aveu était si étrangement contraire à Popinion qu'on avait de lui , que les assistants ne savaient comment s'en rendre compte. On en vint à soupçonner qu'il s'était vendu au prince des ténèbres; et ce souf^çon subit ne laissait |)as d'être appuyé sur quelques faits auxquels on n'avait pas encore songé, entre autres sur ceux-ci : qtfil avait acquis ses immen^es richesses avec une soudaineté inconcevable, et qu'il |)ossédait dans son logis un chat nofr d'une grosseur extraordinaire. — L'heure de la mort de Kantius fut S'gualée par un orage qui ne cessa qu'après ses funérailles. Aussiiét que le cadavre se trouva déposé dans la fosse, les éléments rentrèrent dans le calme , C4)mme si la terre ertt été délivrée de la présence de quelque démon. — Bientôt le bruit courut qu'un spectre se promenait dans les appartements du défunt. Le garde de nuit du quartier avait, disait-il, entendu un étrange tumulte dans la maison de Kantius; il lui avait semblé qu'on jetait çà et là sur le parquet tes glaces et les meubles, en riant aux éclats d'un rire aigu et satanique. Des grilles de fer qui chaque soir étaient fermées aux verrous, se trouvaient ouvertes le lendemain sans

APPENDICE

que personne eût passé par là. — Ce bouleversement surnaturel s'étendit même aux écuries de Téchevin défunt ; tous les matins les chevaux étaient couverts d'écume, comme s'ils eussent fait une excursion dans de lointaines contrées; et cependant, à entendre les trépignements extraordinaires dont toute la nuit ils ébranlaient le sol, on pouvait être assuré qu'ils n'avaient pas quitté l'écurie. Les chiens ne cessaient d'aboyer et de hurler de la manière la plus pitoyable. — Les habibants de Pesth ne pouvaient fermer l'œil de la nuit. Une vieille domestique, qui prêtait une grande attention à tout ce qui se passait, jura avoir ouï quelqu'un monter et» descendre les escaliers à cheval, et parcourir les appartements au galop. L'acquéreur de la maison de Kanlius, épouvanté de tout ce vacarme, se promenait un jour dans les environs de la ville; il vit distinctement, sur la terre couverte de neige, l'empreinte de pas qui n'appartenaient à aucune créature humaine, à aucun animal terrestre. L'inquiétude devint inexprimable lorsqu'on acquit la certitude, par le témoignage de personnes dignes de foi, que Kantius se promenait à cheval non-seulement dans la cour de son ancienne maison, mais encore dans les rues de la ville, dans les vallées et sur les collines des environs, courant avec la rapidité de l'éclair, comme si quelque chasseur infernal eût été à sa poursuite. — Un juif prétendit que Kantius avait engagé une lutte avec lui et lui avait fait souffrir une torture inouïe. Un charretier déclara qu'en approchant de Pesth il avait rencontré Kantius, qui lui avait vomi à la figure de longues flammes bleues et rouges. — Mais voici qui est plus surprenant ; Tous les soirs , lorsque le pasteur se mettait au lit , Kantius venait le rouler dans les draps en avant et en arrière, jusqu'à ce que l'uniformité du mouvement et la fatigue le fissent succomber au sommeil. H se glissait auprès de lui sous la forme d'un nain à travers les fentes de la cloison. — Il arriva encore que les lèvres d'un enfant furent tellement collées ensemble qu'on ne put les séparer : c'était l'œuvre de Kantius. Â certaines heures de la soirée, la lumière des flambeaux devenait tout à coup blanche et triste ; c'était le signe in'^aillible de la visite de Kantius. — Des vases qui contenaient du lait la veille furent trouvés le lendemain vides ou remplis de sang. L'eau des fontaines devint insalubre et corrompue ; des vieillards furent étranglés dans leurs lits sans que Ton parvint à découvrir les auteurs de ces crimes répé;és. Tous ces événements irréguliers, et bien d'autres encore qu'il serait

trop long d'énumérer, ne devaient -ils pas être attribués à Kantius? — Qu'il nous suffise pour dernier trait de dire qu'à la funèbre clarté de la lune apparaissait à la lucarne d'une vieille tour une tète aux yeux étincelants, qui tout à coup prenait la forme d'un manche à balai ou d'une chauve-souris. Cette tète était celle de Kantius et ne pouvait être celle d'un autre. — Enfin , la frayeur et le désespoir des habitants de Pesth furent poussés au dernier point. Les voyageurs évitaient la ville, le commerce s'anéantissait : les citoyens finirent par chercher un remède à cet état de choses; il fut résolu en conseil de commune que l'on commencerait par s'assurer si l'échevin était bien mort. — En conséquence, les plus courageux des habitants se mirent en route pour le cimetière , où ils ou<vrirent plusieurs fosses avec précaution. Ils remarquèrent , non sans surprise , que les voisins de Kantius, qui avaient été enterrée avant ou après lui, étaient tous réduits ea poussière, tandis que sa peau, à lui, était tendue et vermeille. On lui mit un bâton dans la main, il le saisit fortement, ouvrit les yeux et les referma aussitôt. On lui ouvrit une veine de la jambe et le sang coula en abondance. Et cependant il y avait six mois qu'il avait été mis en terre. Le maire fit sur son compte une enquête semblable à celle qui avait eu lieu pour un cordonnier de Breslaw. — Le tribunal condamna Jean Kantius, échevin de Pesth, à être brûlé comme vampire. Mais l'exécution rencontra un obstacle étonnant. Ou ne put tirer le corps de la fosse, tant il était pesant. Enfin , les citoyens de Pesth , bien inspirés , cherchèrent et découvrirent le cheval dont la ruade avait tué Kantius; ce cheval parvint à grand'peine à amener hors de terre les restes de son ancien maître. Mais lorsqu'il s'agit d'anéantir ces restes, une autre difficulté se présenta. On mit le corps sur un bûcher allumé , et il né se consuma pas. Alors on fut obligé de le couper en morceaux que l'on jéduisit partiellement en cendres; et depuis lors l'échevin Jean Kantius cessa de faire des apparitions dans sa ville natale.

lie nouear d'aiguillcUe. • r^ C'était ^ on

grand deuil à Coulommiers, dans la maison de Moureau, le 15 juin de l'an de grâce 4 582. Le petit homme s'était marié la veille , plein de liesse, et se promettant heureux ménage avec Fare Fieuriot, son épousée. Il était vif, homme de tète, persévérant dans ses affections comme dans ses haines ; et il se réjouissait sans ménagement de son succès sur ses rivaux. Fare, qui l'avait préféré, semblait partager son bonheur et ne se troublait pas

APPENDICE

plus que son mari des alarmes que les menaces d'un rival dédaigné avaient fait naitrè chez les convives. Fare Fleuriol , habile ouvrière en fi;uipure, n'avait pu hésiter dans son choix entre Jean Moureau, armurier fort à son aise, et ce concurrent redouté, nommé Abel de la Rue, surnommé le Casseur, à cause de sa mauvaise conduite ; homme réduit au métier de savetier, et qu'on accusait de relations avec le diable à cause de ses déportemenls. C'était justement cette circonstance myslérieuse qui effrayait les amis de l'armurier. — tt Vous avez supplanté Abel, hii disaient- ils; il vous jouera quelqu'un de ses mauvais tours. — Les gens de justice de notre roi Henri troisième nous sauront bien rendre raison du Casseur, répondit Jean Moureau. — Et qui sait, dit une vieille tante, s'il vous ne jcltf'rni pas un sort? — Patience ; telle avait été la réponse du jeune marié. » Mais Fiire élail pourtant moins rassurée. La noce toutefois s'était faite joyeusement. — Or, le lendemain, comme nous avons dit, c'était dans la maison grand deuil et pleine tristesse. Les deux époux, si heureux la veille, paraissaient effarés de trouble. On annonçait timidement ce qui était survenu ; le résultat en paraissait pénible; le mari et la femme ensorcelés sentaient l'un pour l'autre autant d'éloignement qu'ils s'étaient témoigné d'affection le jour précédent. Cette nouvelle se répandit en peu d'instants dans la petite ville. Le second jour Téloignement devint de l'antipathie, qui, lo jour d'après, eut tout l'air de l'aversion. Cependant les jeunes mariés ne parlaient pas de demander une séparation; seulement ils annonçaient que quelque ennemi endiablé ou quelque sorcière maudite leur avait noué laiguillette. — On sait que ce maléfice, qui a fait tant de bruit aux seizième et dix -septième siècles, rendait les mariés repoussants l'un pour l'autre, et, les accablant au physique comme au moral , les conduisait à se fuir avec une sorte d'horreur. — Il ne fut bruit dans fout Coulommiers que de raiguillette nouée à Jean Moureau. Abel de la Rue, le savetier, en avait ri si méchamment, qu'il fut à bon droit soupçonné du délit; il était assez généralement détesté. Ln clameur publique prit une telle consistance, que les jeunes époux ensorcelés se crurent autorisés à déposer leur plainte. — Messire Nicolas Quatre-Sols était lieutenant civil et criminel au bailliage de Coulommiers. Il fit comparaître Abel devant lui. Le chenapan , qui était hypocondre et morose , avoua qu'il avait recherché Fare Fleuriot, mais il nia qu'il eût rien fait contre elle et contre son mari. Comme il était malheureusement chargé

de la mauvaise réputation qu'on faisait alors de ces vauriens qui cherchaient dans la sorcellerie une prétendue puissance et de prétendues richesses toujours insaisissables, on le mit au cachot en l'invitant à faire ses réflexions; et le lendemain, sur son obstination à ne rien avouer, on l'appliqua à la question. Il déclara qu'il allait confesser. — « Ayez soin, dit Nicolas Qualre-Sols, que votre confession soit entière et digne de notre indulgence. Pour ce, vous nous exposerez dès le commencement toutes vos affaires avec Satan. ^ Il fit donner au savetier un verre d'eau relevée d'un peu de vinaigre, afin de ranimer ses esprits; et il s'arrangea sur son siège dans la position d'un homme qui écoute une histoire merveilleuse. — Abel de la Rue, voyant que son juge était prêt, recueillit ses esprits et se disposa à parler. D'abord il se recommanda à la pitié et à la compassion de la jus-, tice , criant merci et protestant de sa repentance ; puis il dit ce qui suit : u Je devrais être moins mîst»rnble que je ne suis et faire autre chose que mon pauvre métier. Étant pelit enfant, je fus mis par ma mère au couvent des Cordelicrs de Meaux. Là le frère Caillet, qui était maître des novices, m'ayanl corrigé , je me fâchais si furieusement contre lui que je ne révais plus autre chose, sinon la possibilité de me venj»er. Comme j'étais e.i cette mauvaise volonté, un chien barbet, maigre et noir, parut tout à coup devant moi. Il me sembla qu'il me parlait, ce qui me troubla fort; qu'il me promettait de m'aider en toutes choses et de ne me faire aucun mal, si je voulais me donner à lui.... — Ce barbet, interrompit le juge, était certainement un démon. — C'est possible, messire. il me sembla qu'il me conduisait dans la chambre du couvent qu'on appelle la librairie. Là il disparut et je ne le revis jamais. — Et quelle vengeance avez- vous eue du frère Caillet? — Aucune, messire, ne l'ayant pas pu. — Que fites-vous alors dans la librairie ? — Je pris un livre ; car on m'a enseigné la lecture. Mais voyant que c'était un missel, je le refermai ; je sortis et je demeurai quelques semaines triste et pensif. Un jour je pris un autre livre, c'était un grimoire. Je l'ouvris .au hasard; et à peine avais-je lu quelques lignes que je ne comprenais point, quand je vis paraître devant moi un homme long et mince, de moyenne stature, blême de visage, ayant un effroyable aspect, le corps sale et l'haleine puante. — Sentait-il le soufre? — Oui, messire. Il était vêtu d'une longue robe noire à l'italienne, ouverte par devant. Il avait à l'estomac et aux deux genoux comme des visages d'hommes,

APPENDf<;e.

de pareille couleur que les autres. Je regardai ses pieds, qui élaieiil des pieds de vache. Tout raudiloire frissonnait. — Cet honnne blême, poursuivit Taccusé, me demanda ce que je lui voulais et qui m'avait consriilé db rappeler. Je lui répondis avec frayeur que je ne Tavais pas appelé, et que j'avais ouvert le grimoire sans en prévoir les conséquences. Alors cet homme blême, qui é(ail lo diable, m'enleva et me transporta sur le toit de la salle de justice de Meaux. en me disant de ne rien craindre. Je lui demandai son iiom, et il me répondit : Je m'appelle maflre Rigoux. Je lui témoignai ensuite le désir de m'enfuir du couvent; là-dessus il me reporta au lieu où il m'avait pris. Du moins je m'y retrouvai comme sortimt d'une sorte d'élourdissement. Le grimoire était à mes pieJs. Je vis devant moi le père Pierre Berson , docteur en théologie, et le frère Caillel , qui me reprirent d'avoir lu dans le grimoire et me menacèrent du fouet si je touchais encore à ce livre. Tous les religieux descendirent à la chapelle et chantèrent un Sa{t;e à mon intention. Le lendemain, comme je descendais pour aller à l'église, maiire Rigoux m'apparut encore. II me donna rendez- vous sous un arbre près de Vaulxcourtois, entre Meaux et Coulommiers. Là, je fus séduit. Je repris sans rien dire les habits que j'avais à mon entrée dans le couvent , et j'en sortis secrètement par une petite porte de récurie, Rigoux m'attendait sous la figure d'un bourgeois ; il me mena chez maiire Pierre, berger de Vaulxcourtois, qui me reçut bien ; et j'allais conduire les trou|)eaux avec lui. Deux mois après, ce berger, qui était sorcier, me promet de me présenter à Vassemblée, ayant besoin de s'y rendre lui même parce qu'il n'avait plus de poudre ^ maléfices. L'assemblée devait se tenir dans trois jours. Nous étions à Tavent de Noël 4575. Maître Pierre envoya sa femme coucher au dehors et il me 6t mettre au lit à sept heures du soir. Mais je ne dornûs guère. Je remarquai qu'il plaçait au coin du feu un très-long balai de genêt sans mancJie. A onze heures du soir, il fit grand bruit et me dit qu'il fallait partir. 11 prit de la graisse, s'en frotta les aisselles et me mit sur le balai, en me recommandant de ne pas quitter cette monture. Maître Rigoux .parut alors; il enleva mon maître par la cheminée ; moi je le tenais au milieu du corps ; et il me sembla que nous nous envolions. La nuit était très-obscure , mais une lanterne nous précédait. Pendant que je voyageais en l'air de la sorte , je crus apercevoir fabbaye de Rebais Nous descend iro^L'S dans un lieu plein d'herbe où se trouvaient beaucoup de gens

réunis. «^ Qm f»wai<wt> h mbbn^ \oUnùm- ^ilfi juge. ^ Oui, itt^ssire. J'y reoooiius plu- «eun» penonnes vivantes et «^eiques morte, notamment une sorcière qui avait é4é paidue à Lagny. Le inaitjie du lieu, qui était le diable , ordonna , par la boudie d'un vieiUard , que l'on nettoyât ta place. MaUre Rigoux prit incontinent la fornae d'un grand bouc ooir, mit à grommeler et à tourner ; et ausaitàl 1' semblée commença les danses, qui aa faisaient à re\ ers, le visage deliors et le derrière tourné vera le bouc. — C'est conforma à ruaage du sabbat , comme il est prouvé par une maese de dépositions. Mais ne dianta-t-on point? et quelles furent ces chansons? -» On ne chanta point, messire. Après la danse, qui avait duré deux iieures, on présenta ans hommages au bouc^. » Cbaqne personne de l'assemblée fit la même obèse. Je m^npprociwi du bouc à mon tour ; il me demanda ee que je voulais de lui ; je lui répondis que je lais savoir jetsr des sorts sur mes Le diable m'indiqua vmiUe Pierre, pouvant mieux qu'un autre m'enseigfleroeUe science. Je l'appiis donc. -^ Et vous en avec iait usage contre pli^sieurs, noiamment contre les époux qui se plaignent? Avez- vous eu d'autres relations avec le diable? -<- Non, mcssire, sinon en uoecirconsinnoe. Je voulais rentrer dans la voie. Un jour que j'allais en pèlerinage à Saint-Loup « près de Provins, je 6s rencontre du diable, qm cberdba à me noyer. Je lui échappai par la ^ite.» — Tout lo monde dans l'assemblée ouvrait de grandes oreilles , à l'exception d'un jeune bonune de vjn;^ ans, le neveu du lieutenant civil et erimioel. Il faisait les fonctions d'a|»prenli greffier. — Mon oncle, dit^-il en se pooMohant à Toreille de maître Nicolas Qualre-Sols, ne aez-vous pas que le p^itient p'est qu^un vais drôle qui a le^ cerveau malade , qui cet sujet peut-être à de mauvais rêves? — Pendant que l'oncle réprimandait le neveu à voix basse , Abel de la Rue levant la tèle : « Oe tout ce que j'ai iait de mal , dit-il , je suis {>entant et marri ; et je cria merai et corde à Dieu , au roi , à monseignaur et à la justice. — C'est bien, dit Nicolas Quatre^Sols, qu'on le ramène au cachot. « — Le soir de oe même jour, le maléfice de iean Mouraau se trouva rompu. L'antipathie qui avait surgi entre lui et sa jeune épouse #'évpnouiL Le corps du principal délit avait donc dispam. Néanmoias, peu de joura après, le 6 juillet, sur les conclusions du procureur fiscal, la Rue

' Histoln de la magie en Fran:c . par M. Jnles G«iteet. Voyea mi pen flua hèmi la NfanSe da la €1m>

|»eUe des Bouc».

AfPENUICË.

fut condamné à èlre brûlé vif. 11 appela de sa seni£nce au parlement de Paris , et le 20 juillet 1582, le parlement de Paris, prompt à expédier ces sortes d'affaires, rendit un arrêt qui porte qu'Abel de la Rue, appelant, ayant je lé des sorts snr plusieurs, prêté son concours au diable, communiqué plusieurs lois avec lui, assisté aux assemblées nocturnes et illicites, pour réparation de ces crimes la cour condamne l'appelant à être pendu et étranglé à une potence qui sera dressée sur le naarché de Coulommiers, et renvoie Abel de la Pue au bailli chargé de faire exécuter ledit jugement et brûler le corps du sorcier après sa mort. — Cet arrêt, qui adoucissait un peu la sentence du premier juge, fut exécuté selon sa teneur, au marché de Coulommiers, par le maître des hautes-œuvres de la ville de Meaux, le 23 juillet 1582. — a Au reste, dit un auteur sensé, ces sorciers qu*on brûlait méritaient presque toujours châtiment par quelque vilain et odieux côté. »

&e obàteav d« &ottqMrolle«. -^ Dans les fiémoires du DiabU, livre dont nous ne pouvons, malgré le talent de Fauteur, recommander la lecture, M. Frédéric Soulié débute par une scène et des détails qui réclament leur place dans ce livre. Nous croyons devoir les transcrire en partie. — « Le 4«^ janvier 48...» le baron François-Armand de Luizzi était assis au coin de son feu , dans son château de Uonquerolles. Quoique je n'aie pas vu ce château depuis plus de vingt ans , je me le rappelle parfaitement. Contre Tordinaire des châ* teaux féodaux , il était situé au fond d'une vallée ; il consistait alors en quatre tours liées ensemble par quatre corps de bâtiment , les tours et les bâtiments surmontés de toits aigus en ardoise, chose rare dans les Pyrénées. — Ainsi, quand on apercevait ce château du haut des coiliaes qui Tentouraieot, il paraissait plutôt une habitation du seizième ou du dix - septième siècle qu'une forteresse de l'an 4327, époqne à laquelle il avait été bâti. — Aujourd'hui que nous savons que de tous lee matériaux durables le fer est celui qui dure le jBoins , je me garderai bien de dire que Ronqnerollessemblail être bâti de fer, tant l'action des siècles l'avait respecté ; mais ce que je dois affirmer, c'est que l'état de conservation de ce vaste bâtiment était véritablement trè»-remai^ qiiable. On eût dit que c'était quelque caprice d'un riche amateur du gothique qui avait élevé la veille ces murs, intacts, dont pas une pierre p'était dégradée , qui avait dessiné ces arabesques fleuries dont pas une ligne n'était rompue, doqt aucu<i détail n'était mutilé. Cependant , Ô0 mémoire d'hon^mc on n'avait vu

personne travailler à Tentretien ou â la réparation de ce château. Il avait pourtant subi plusieurs changements depuis le jour de sa construction, et le plus singulier est celui qu'on remarquait lorsqu'on approchait de Ronquerdles du côté du midi. Aucune des six fenêtres qui occupaient la façade de ce côté n'était semblable aux autres. La première à gauche était une fenêtre en ogive, portant une croix de pierre à arêtes tranchées qui la partageaient en quatre compartiments garnis de vitraux â demeure. Celle qui suivait était pareille â la première, à l'exception des vitraux, qu'on avait remplacés par un vitrage blanc à losanges de plomb porté dans des cadres à» fier mobiles. La troisième avait perdu son ogive et sa croix de pierre. L'ogive semblait avoir été fermée par des briques, et une épaisse menuiserie , où se mouvaient ce que nous avons appelé depuis des croisées à guillotine, tenait la place du vitrage à cadres de Cer. La quatrième, ornée de deux croisées, Tune inférieure , l'autre exléneure , toutes deux à espagnolettes et à petites vitres , était eo outre défendue par un contrevent peint en rouge. La cinquième n'avait qu'une croisée à grands carreaux , plus une persienne peinte en vert. Enfin, la sixième était ornée d'une vaste glace sans tain, derrière laquelle on voyait un store peint des plus vives couleurs. Cette dernière fenêtre était en outre fermée par des contrevents rembourrés. Le mur uni continuait après ces fenêtres, dont la dernière avait paru aux regards des habitants de Ronquerolles le lendemain de la mort du baron Hugues-François de Luizxi , père du baron Armand-François de Luizzi, et le matin du 4**' janvier 48..., sans qu'on pût dire qui l'avait percée et arrangée comme elle Tétait. — Ce qu'il y a de plus singulier, c'est que la tradition racontait que toutes les autres croisées s'étaient ouvertes de la même liaçon et dans une circonstance pareille, c'est-à-dire sans qu'on eût vu exécuter les moindres travaux, et toujours le lendemain de la nori de chaque propriétaire successif du château. Ua fait certain, c'est que chacune de ces croisées était celle d'une chambre à coucher qui avait été fermée pour ne'plusse rouvrir, du moment que celui qui eût dû l'occuper toute sa vie avait cessé d'exister. — Probablement si Ronr queroUes avait été constamment habité par ses propriétaires . tout cet étrange mystèra eût grandement agité la population; mais depuis plus de deux siècles, chaque nouvel héritier des Luizzi n'avait paru que duraal vingt-quatre heures dans ce château, et lavait quitté pour n'y plus revenir. H en avait

APPENDICE

été ainsi pour le baron Hugues-François de Luizzi ; et son fils François-Armand de Luizzi, arrivé le i®' 48..., avait annoncé son départ pour le lendemain. — Le concierge n'avait appris l'arrivée de son maîire qu'en le voyant entrer dans le châleau ; et 1 olonnemenl de ce brave homme s'était changé en terreur, lorsque , voulant faire préparer un appartement au nouveau venu , il vit celui-ci se diriger vers le corridor où étaient situées les chambres mystérieuses dont nous avons parlé , et ouvrir avec une clef qu'il tira de sa poche une porte que le concierge ne connaissait pas encore, et qui s'était f)ercée sur le corridor intérieur comme la croisée s'était ouverte sur la façade. La même variété se remarquait pour les portes comme pour les croisées. Chacune était d'un style différent, et la dernière était en bois de palissandre incrusté de cuivre. Le mur continuait après les portes dans le corridor, comme il continuait à l'extérieur apr^s les croisées sur la façade. Entre ces deux murs nus et impénétrables, il se trouvait probablement d'autres chambres.

Mais destinées sans doute aux héritiers futurs des l^uizzi , elles demeuraient, comme l'avenir auquel elles appartenaient , inaccessibles et fermées: Celles que nous pourrions appeler les chambres du passé étaient de môme closes et inconnues, mais elles avaient cependant gardé les ouvertures par les.]uelles on y pouvait pénétrer; la nouvelle chambre, la chambre d'i présent si vous voulez , était seule ouverte ; et durant toute la journée du l*»" janvier, tous ceux qui le voulurent y pénétrèrent librement. — Ce corridor, qui en vérité nous parait un peu sentir raltégorie, no parut sentir à Armand de Luizzi que l'humidité et le froid ; et il ordonna qu'on allumât un grand feu dans la cheminée en marbre blanc de sa nouvelle chambre. Il y resta toute la journée pour régler les comptes de la propriété de Ronquerolles ; en ce qui concernait le château, ils ne furent pas longs. Ron querelles ne rapportait rien et ne coûtait rien. Mais Armand do Luizzi possédait aux environs quelques fermes dont les baux étaient expirés et qu'il voulait renouveler... -7- La journée entière se passa à discuter et à arrêter les bases des nouveaux contrats, et ce ne fut que le soir venu qu'Armand de Luizzi se trouva seul. II était assis au coin de son feu , une table sur laquelle brûlait une seule bougie était près de lui. Pendant qu'il restait plongé dans ses réflexions, la pendule sonna successivement minuit, minuit et demi, une heure. Luizzi se leva et se mit à se promener avec agitation. Armand était un homme d'une taille élevée ;

l'aHure naturelle de son corps dénotait la force, et l'expression habituelle de ses traits annonçait la résolution. Cependant il tremblait et son agitation augmentait à mesure que l'aiguille approchait de deux heures. Quelquefois il s'arrêtait pour écouter si un bruit extérieur ne se faisait pas entendre; mais rien ne troublait le silence solennel dont il était entouré. EnHn Armand entendit ce petit choc produit par l'échappement de la pendule et qui précède l'heure qui va sonner. Une pâleur subite et profonde se répandit sur son visage ; il demeura un moment immobile et ferma les yeux comme un homme qui va se trouver mal. A ce moment le premier coup de deux heures résonna dans le silence. Ce bruit sembla réveiller Armand de son afifaiblissement ; et avant que le second coup ne fût sonné, il avait saisi une petite clochette d'argent posée sur sa table et l'avait violemment agitée en disant ce seul mot : « Viens. » — Tout le monde peut avoir une clochette d'argent, tout le monde peut l'agiter à deux heures précises du matin et en disant ce mot! Viens! mais très-probablement il n'arrivera à personne ce qui arriva à Armand de Luizzi. La clochette qu'il avait secouée ne rendit qu'un son faible et ne frappa qu'un coup unique qui vibra tristement et snns éclat. Lorsqu'il prononça le mot viens! Armand y mit tout Ictfort d'un homme qui crie pour être entendu de loin , et cependant sa voix , poussée avec vigueur de sa poitrine, ne put arriver à ce ton résolu et impératif qu'il avait voulu lui donner ; il sembla que ce fût une timide supplication qui s'échappait de sa bouche, et lui-même s'étonnait de cet étrange résultat, lorsqu'il aperçut à la place qu'il venait de quitter un être , qui pouvait être un homme, car il en avait l'air assuré; qui pouvait être une femme, car il en avait le visage et les membres délicats, et qui était assurément le diable, car il n'était entré par nulle part et avait simplement paru. Son costume consistait en une robe de chambre à manches plates , qui ne disait rien du sexe de l'individu qui la portait. — Armand do Luizzi observa en silence ce singulier personnage, tandis qu'il se casait commodément dans le fauteuil à la Voltaire qui était près du feu. Le diable , car c'ét^iit lui-même , se pencha négligemment en arrière et dirigea vers le feu l'index et le pouce de sa main blanche et effilée; ces deux doigts s'allongèrent indéfiniment comme une paire de pincettes et prirent un charbon dans le feu. Le diable, car c'était le diable en personne, y alluma un c^re qu'il prit sur la table. A peine en eut-il aspiré

APPENDICE

une bonfTéc qu'il rejeta le cigare avec dégoût, et dit à Armand de Luizzi : a Est-ce que vous » n*avez pas de tabac de contrebande ? » Armand ne répondit pas. — «En ce cas, acceptez du mien , » reprit le diable. — Et il tira de la pocbe de sa robe de chambre un petit porte-cigares d'un goût exquis. Il prit deux cigarettes, en alluma une au charbon qu'il tenait toujours et le présenta à Luizzi. Celui-ci le repoussa du geste, et le diable lui dit d'un ton fort naturel : « Ah 1 vous faites le dédaigneux, mon cher, tant pis.» — Puis il se mit à fumer, sans cracher, le corps penché en arrière et en sifflotant de temps en temps un air de contredanse, qu'il accompagnait d*nn petit mouvement de tète tout à fait Impertinent.... — Armand demeurait toujours immobile devant ce diable étrange. Enfin il rompit le silence; et 8*armant de cette voix vibrante et saccadée qui constitue la mélopée du drame moderne , il dit: — a Fils de l'enfer, je t'ai appelé....

— D'abord, mon cher, dit le diable en l'interrompant , je ne sais pas pourquoi vous me tutoyez. C'est de fort mauvais goût. C'est une habitude qu'ont prise entre eux ce que vous appelez les artistes. Faux semblant d'amitié, qui ne les empêche pas de s'envier, de se haïr et de se mépriser. C'est une forme de langage que vos romanciers et vos dramaturges ont affectée à l'expression des passions poussées à leur plus haut degré , et dont les gens bien nés ne se servent jamais. Vous qui n'êtes ni homme de lettres ni artiste, je vous serai fort obligé de me parler comme au premier venu ; ce qui sera beaucoup plus convenable. Je vous ferai observer anssi qu'en m'appelanl fil» de l'enfer, vous dites une de ces bêtises qui ont cours dans toutes les langues connues. Je ne suis pas plus le fils de l'enfer que vous n'êtes le fils de votre chambre parce que vous l'habitez. — Tu es pourtant celui que j'ai appelé , » répondit Armand en affectant une grande puissance dramatique.

— Le diable regarda Armand de travers et répondit avec une supériorité masquée : — «Vous êtes un faquin. Est-ce que vous croyez parler à votre groom? — Je parle à celui qui est mon esclave , s'écrie Luizzi en posant la main sur la clochette qui était devant lui.

— Comme il vous plaira , monsieur le baron, reprit le diable. Mais , par ma foi , vous êtes bien un véritable jeune homme de notre époque, ridicule et butor. Puisque vous êtes si sûr de vous faire obéir, vous pourriez bien me parler avec politesse , cela vous coûterait peu. D'ailleurs, ces manières*là sont bonnes pour les manants parvenus qui, parce qu'ils se vautrent dans le fond de leur calèche, s'i-

maginent qu'ilâ ont l'air d'y être habitués. Vou3 êtes de vieille famille, vous portez un assez beau nom, vous avez très-bon air, et vous pourriez vous passer de ridicules pour vous faire remarquer. — Le diable fait de la morale ! c'est étrange.. . » — Ce dialogue avait eu lieu entre ce personnage surnaturel et Armand de Luizzi , sans que l'un ou l'autre eût changé de place. Jusqu'à ce moment Luizzi avait parlé plutôt pour ne point paraître interdit que pour dire ce qu'il voulait. Il s'était remis peu à peu de son trouble et de l'étonnement que lui avaient causé la figure et les manières de son interlocuteur, et il résolut d'aborder un autre sujet de conversation , sans doute plus important pour lui. Il prit donc un second fauteuil , s'assit de l'autre côté de la cheminée , et examina le diable de plus près. Il acheva son inspection en silence, et, persuadé qu'une lutte d'esprit ne lui réussirait pas avec cet être inexplicable , il prit sa clochette d'argent et la fit sonner encore une fois. — A ce commandement, car c'en était un , le diable se leva et se tint debout devant Armand de Luizzi dans l'attitude d'un domestique qui attend les ordres de son maître. Ce mouvement, qui n'avait duré qu'un dixième de seconde , avait apporté un changement complet dans la physionomie et le costume du diable. L'être fantastique de tout à l'heure avait disparu , et Armand vit à sa place un rustre en livrée avec des mains de bœuf dans des gants de coton blanc , une trogne avinée sur un gilet rouge, des pieds plats dans ses gros souliers, et point de mollets dans ses guêtres, a Voilà m'sieur, dit le nouveau paru. — Qui es-tu ? s'écria Armand blessé de cet air de bassesse insolente et brute , caractère universel du domestique français. — Je ne suis pas le valet du diable , je n'en fais pas plus qu'on ne m'en dit , mais je fais ce qu'on me dit. —Et que viens-tu faire ici ? — J'attends les ordres de m'sieur. — Ne sais-tu pas pourquoi je t'ai appelé ? — Non , m'sieur. — Tu mens ?r- Oui, m'sieur. — Comment te nommes-tu ? — Comme voudra m'sieur. — N'astu pas un nom de baptême ?» Le diable ne bougea pas ; mais tout le château se mit à rire depuis la girouette jusqu'à la cave. Armand eut peur, et pour ne pas le laisser voir, il se mit en colère C'est un moyen aussi connu que celui de chanter, a Enfin , réponds, n'astu pas un nom? — J'en ai tant qu'il vous plaira. J'ai servi sous toute espèce de nom... ^ Tu es donc mon domestique ? — Il a bien fallu. J'ai essayé de venir vers vous à un autre titre; vous m'avez parlé comme à un laquais. Ne pouvant vous forcer à être poli ,

API*KNt)l(:tî.

je mo siits âouinis à (Mre insolente , cl me voilà comoie dans doute vous me désire?*. M'sieur n'a-t-ii rien à m'ordojAQer i — Oui , vraiment. Mais j*ai aussi ud conaeil à te d^mander. -~> M'aieur permeUra que )e lui dide que consulter son domestique c'est Caire de ta comédie du XYIH siècle. — Où as- tu appris ça ? — Dans les feuilletons dea grands jpm:naux. — Tu les as donc lus ? ^ bien 1 qu'en pense&^tu % — Bourquoi voulez-vous que je pense quelque chose de gens qui ne pensent pas? s — Luizzi a'arrôta enooce , s'apercevant qu'il n'arrivait pas plus à son bu| avec ce nouveau personnage qu'avec le précédent. U saisit sa sonnetle ; n^ais avant de l'^agîtec , il dit au diable : « Quoique t^ sois le môme esprit aous une forme diSerente) il me déplatt de traiter avec toi du 3i\|el dont nous devons parler tant que tu garderas cet aspect. Sp ()eux-tu changer ï — Je suis aux ordres de n^ieur. -r- Peux-tu reprendre la forme quf tu avais tout à l-haure ? — A une condition : c'est que vjûu^ me donnerez une des pièces de monnaie qui sont dans cette bourse, n -» Armand regarda sur la table et vit une bourse qu'il n'avait pas encore aperçue. Il l'ouvrit , et en tira une pièce. Elle était d'un métal inestininble , et portait pour toute inscription :

UN MOIS DB LA VIE DU qARpN FBANÇOte-AR-

MAEfo DBLUBzi. Arnuiod con^irtt sur-le-champ le mystère de cette espèce de paiement , et remit la pièce dans la bourse , qui lui parut très-lourfle , ce qui le fit sourire. « Je ne paie pas un caprice si cher. — Vous êtes devenu avare î — Comment cela? — C'est que voqs avez jeté beaucoup de cette monnaie pour obtenir moins que vous ne demandez. — je ne me le rappelle pas. — 8'îl m'était permis de vous faire vptre compte, vous verriez qu'il n'y a pas un mois de votre vie que voit^ ayaz donpé pour quelque diose de raisonnable.— Cela se peut ; mais du moins j'^i vécu . — C'est selon te sens que vous attachez au mot vivre. -7- Il y en a done plusieucsl — Deux trèsdiïiétanta. Vivre, pour beaucoup de gens, c'est donner sa tie à toutes les exigences qui les entouniqt. Celui qui vit ainsi se nomme , tant qu'il est jeune, un ftofi eoifaut; quand il devient vfi^, on l appelle qn btave kommei , et on le qualifie àfiibo^ kcpnme quand il e^t vieux. Ces trois noms ont un synonyme commun : c'est te mot dupe. — El tu peosps que c'est en dupe que j'ai vécu 2 — J« crois que m'aieur le pense comme moi , car il n'eçt veifiu dans ce château que pour changer de façon de vivre, et prendre l'autre. — Et cellelà , peux-tu me la définir ) — Compae c'est le si^f t du marché que nous alkm^ faire anspm-

ble. . . — Ensemble l. . . Non , reprit Armand en interrompant le diable; je 9e veux p^tra^iter avec toi ; cela me répugnerait trop, '^on aspea X9/& déplaît souverainement. — C'était pour^^^t uuç ^a^ace en votre faveur ; on iMXiprde pipu £( ç^qx qui déplaisent beaucoup. Un roi qui traite avec uii ambassadeur qui lui piak lut (ait H>^iourà quelque concession dangigr^^^e... tV>ur ne pa$ être trompé, il ne faut faire d'aSie^ire qu'avec )o9 g^ns déplaisanta. Ea oa Ç9^f le dégoût $ert (le raison. — Et il m'eo servira pour te chaper » ^ du Armand en faiaani aoAuer bl cloche mcigique qui lui soumettait le diaUe. — Comma sivs^it disparu rèura «ndrogyno %ui s'était montra d'abord , (le mima disparut, non pas Iq diable, mais cette ac^ oonde appar^uce (lu diable en livrée» et Armand, vit à sa place un ^"^z beau jeune bo^nme. Colui-pi élaitda cette espèce d'hommes quJ changent de nom à tous les quarts de siècle, et que , dans le nôtr^, on appelle lashionablea. Tendu copome un arc entre ses hretçlles et les sous-piede de son paolaloa Uanc , il avait posïé ae9 pieds en bottes vernies et éperqiD liées sur le chambranle de la cheminée , et se tenait assis sur le dos dan^ le buteuil d'Armand. Du restp, ganté avcKî exactitude, la manchette retroussée sur le revers de son frac à boutons brillants, le lorgnon dan^ l'ooil et la canne à pomme d'or à te main, il avait tout à fait Tair d'un came 7 rade en visite chçz le baron Armand de Luizzi. -- Cette illusion aUa ai loin , qu'Armand te regarda comme quelqu-un de connaîaRaaoe.

« Il me 8eqik4e vous avoir repoontré quelque part? -^ iamais 1 Je n'y vais pas. — Je vooi ai vu au bois à cheval. — iamaial Je âua courir. -^ Alors c-était en calèche ?«— Jamaie 1 Je conduis, r* Ahl pardieul j'en auia sàr, j'ai joué avec vous chez U^^... — Iqmaia l je pane. — Vous valsiez toujeuns avec elle. ^ Jamais! Je galope. — Vouf ne Iqi fûtes pas la pour ? — - Jamais I J'y vai^; je ne la iûs pas. 9 — Luizzi se sentit pps de l-envie de donner ^ oa monsieur ^es «)upa de ciaTache poiur lui ôter qn peu de sottise. Cependant la réflexion venant à son aid^, il commença f oomprendre que s'il se pissait aller à diacuiar avec le diaUê , en vertu de toutes les fomes qu'il plairait à celui-ci de se donner» il n'ar* riverait jamais au but de œt entœtien. Amand prjt donc la résolution d'en finir avec eelui-d aussi bien'qu'avec un autôe, et il s'écria en faisant encore tinter sa clocheUe : — < Satan, écoute-moi et obéis. » — Ce mot était a peine prononcé, que l'être surnaturel qu'Armée^ avajt appelé se montra d^ns sa sinistre spto^ cleur. — C'était bien Tange d$Glw que i

Al>i*E.SDii:K.

poésie a hôvé. Type db bea\ilé flétri par la douleur, altéré par la haine, dégradé par la débauche, il gardait encore, tant que son visage reàlait immobile, ane trace endormie dé son origine céleste ; mais dès qa*il paHait ; rartioh de ses traits dénotait une eicistence où avaient passé toutes le^ mauvaises passions. Cependant , de toutes Tes expressions repoussantes qui se montraient sur son visage^ celle d'ut^ dégoût profond dominait les autres. Au lieu d*attendre qb'Armand l'interrogeât, il lui adressa \é parole le premier. « Me voicî pour accomplir le marché que j'ai fbit avec ta famille et par fequel je dois donner à chacuh des barons de Luizzi , de Ronquërolles , ce qu'il me demandera; tu connais les conditions de ce marché, je suppose? —Oui , répondit Armand ; en échange de ce don , chacun de nous t'appartient, à moins qu'il ne puisse prouver qu'il a été heureux durant dix années de sa vie.— Et chacun de tes ancêtres, reprit Satan, m'a demandé ce qu'il croyait le bonheur, afin de m'échapper à l'heiJre de sa mort. — El tous se sont trompés, n'est-cte pas ? — Tous. Ils m'ont demandé de l'argent, de la gloire , dé la science , du pouvoir , et le pouvoir, la science , la gloire, l'argent, les oht tous rendus tnalheureux. — C'est donc un marché tout à tbn avantage, et que je devrafà refuser de conduit'? — Tu le peux. — N'y a-t-il donc aucune chose à demander, qui puisse rendre fteurenx ? — H y eh ^ une. — Ce h*^t jpas â tbi de me la rëvélét* , je la sais; mais nfe peut-tu J)as mfe dire si je la connais t — Tu là connais ; eîle s'est mêlée à tboics H actions de ta vie , quelquefois en toi , le (>!us souvent chez Ifes autres, et je puis t'afRrmer qu'il n'y a pas besoin dfe mon aide pour tjbe la plupart diss hommes la possèdent. — Est-ce une qiJalité morale? est-ce une chose matérielle?— Tu m'en demandes th)p. As-tu fait ton choix? Parle vite : j'ai hâté d'ert finir. — Tti n'étais pas si pressé tout h l'heure. — C'est que tout à l'heure j'étais sous une de ces mille forme* qui me déguisent à moi-même , et me rendent le présent supportable. Quand j'émp^isonne moh être sbUs les traits d'une créature humaine vicieuse ou méprisable , je me trouve à la hauteur du siècle que je mène , et je ne souffre pas du misérable rôle auquel je suis réduit. La vabité se satisfait de grahds mots, mais Torgueil veut de grandes choses, et tn sais qu'il fut la cause de ma chute ; mais jamais il ne flit soumis à une si rude épreuve. Après avoir lutté avec Dieu , après avoir mené tant de vastes esprits , suscité de si fortes passions , fait éclater de si grandes catast'X)- {^hes, je suis honteux d'en être réduit aux

basses irttngues et aux soties î^rêtetttions de l'époque actuelle , cl je me câctie 8 moi-mêmis ce que j'ai été, {>our oublltl», autant que|e pois , ce que jb suis devenu. Cette fb^me que ta m'as forcé de prendre m'est J^àr bonséqôént odieuse et insujiporlable. Hàle-loî donc, et dis-moi ce que tu veux. — Je ne le sais pés encore , et j'ai compté sur toi poui* m'aider dans mon choix. — Je l'ai dit que c'était impossible. •— Tii peux cepertdanl faire pouirtoi K^e que tu ais ftiit pour meé aucfelred ; tu peux Uie montrer à nu les passions des autres hommes, leurs espérances , tettrsjules, leurê douleurs , le secret de leur existence , afiii que je puisse tirer de cet enseignement une lumîère qui me guide. — le puis faire tout cfela, mais tu dois savoir que tes ancêtres se sont engagés à m'appartenir avant que j'aie comniencé mort récit. Vois cet acte ; j'ai laissé M blanc le nom db ta chose que tu me demandehaâ : signe*4e ; et puis après m'avoir entendu , tu écriras toi-même ce que tu désires être i ou ce que tu désires avoir. » — Armand signa et reprit. Cl Maintenant je l'écoute. Parle. — Pas ainsi. La solennité que m'imposerait â moi-même celte forme primitive fatiguerait la frivole attention. Écoute : mêlé â la vie hutoâine, j'y prends plUs de part que les hommes ne pensent le te conterai mon histoire, ou plutôt je te conterai la leur. — Je serai curieux de la conhaUrlp. — Garde ce sentiment; car du moment que tu rh*auras demandé une confidence, il faudra l'entendre jusqu'au bout. Cependant tu pourras refuser de Tenltendrè en me donnant une dès pièces de monnaie de bette bourse. — J'accepte , si toutefois ce n'est pas une condition pour moi de demeurer dëhs une résidence fixe: — Va où tu voudras , jte serai toujours au rendez-vous paHout où lu iti 'appelleras. Mais songe que ce n'est qu'ici que tu [ieu\ me revoir sous ma véritable forme. Tu m'appelleras avec celle édnnelte à toute heure , en tout lieu , sur quelque place que ce soit... » —Trois heures sonnèrent, et le diable disparut. Armand do Luizîi se retrouva seul. La bourse qui contenait ses jours était sur sa taWe. Il eut envie de l'ouvrir |)0ur les compter, mï|îs il ne put y parvenir, et il se coucha après l'avoir s«)igneusemertt ^ilacée sous son chevet. . . » — Nous le répétons , il est fâcheux que les histoires racontées par le diable soient généralement de nature â ne pouvoir être lues d'un lecteur chrétien ; car, danscecadi*e, l'auteur, dont on ne saurait nier le grand mérite , eût pu faire un très-bon livre.

&e nia|;îdeii du Caire. — Nous empruntons à M. Léon de Laborde un fragment cuneu.t qu'il a publié ea août 18:^3 dans la /le-

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vue des deux Mandes , et qu on retrouve dans ses Commentaires géographiques Sur la Genèse. Nous en avions dit quelque chose au mol Verhb. — a L'Orient, cet antique pays, ce vieux berceau de tous les arts et de toutes les sciences, fut aussi et de tout temps le domaine du savoir occulte et des secrets puissants qui frappent l'imagination des peuples. — J'étais établi au Caire depuis plusieurs mois (4827), quand je fus averti un matin par lord Prudhoe qu'un Algérien , sorcier de son métier, devait venir chez lui pour lui montrer un tour de magie qu'on disait extraordinaire. Bien que j'eusse alors peu de confiance dans la magie orientale, j'acceptai l'invitation ; c'était d'ailleurs une occasion do me trouver en compagnie fort agréable. Lord Prudhoe me reçut avec sa bonté ordinaire et cette humeur enjouée qu'il avait su conserver au milieu de ses connaissances si variées et de ses recherches assidues dans les contrées les plus difficiles à parcourir. — Un homme grand et beau, portant turban vert et benisch de même couleur, entra: c'était TAlgérien. Il laissa ses souliers sur le bout du tapis, alla s'asseoir sur un divan et nous salua tous à tour de rôle de la formule en usage en Egypte. Il avait une physionomie douce et affable, un regard vif, perçant, je dirai même accablant, et qu'il semblait éviter de fixer, dirigeant ses yeux à droite et à gauche plutôt que sur la personne à laquello il parlait ; du reste , n'ayant rien de ces airs étranges qui dénotent des talents surnaturels et le métier de magicien. Habillé comme les écrivains ou les hommes de loi, il parlait fort simplement de toutes choses et même de sa science, sans emphase ni mystère, surtout de ses expériences, qu'il faisait ainsi en public et qui semblaient à ses yeux plutôt un jeu à côté de ses autres secreis qu'il ne faisait qu'indiquer dans la conversation. On lui apporta la pipe et le café, et pendant qu'il parlait on ût venir deux enfants sur lesquels il devait opérer. — Le spectacle alors commença. Toute la société se rangea en cercle autour de l'Algérien, qui fil asseoir un des enfants près de lui , lui prit la main et sembla le regarder attentivement. Cet enfant, fils d'un d'Européen, était âgé de onze ans et parlait facilement l'arabe. Achmed, voyant son inquiétude au moment où il tirait de son écritoire sa plume de jonc, lui dit: « N'aie pas peur, enfant, je vais t'écrire quelques mots dans la main , tu y regarderas et voilà tout.» — L'enfant se remit de sa frayeur, et l'Algérien lui traça dans la main un carré entremêlé bizarrement do lettres et de chiffres, versa au milieu une encre épaisse

et lui dit de chercher le reflet de son visage. L'enfant répondit qu'il le voyaiL Le magicien demanda un réchaud qui fut apporté sur-le-r champ ; puis il déroula trois petits cornets do papier qui contenaient différents ingrédients, qu'il jeta en proportion calculée sur le feu. Il l'engagea de nouveau à chercher dans Tencre le reflet de ses yeux , à regarder bien attentivement, et à l'avertir dès qu'il verrait paraître un soldat turc balayant une place. L'enfant baissa la tôte ; les parfums péUllèreDt au milieu des charbons; et le magicien, d'abord à voix basse ^ puis l'élevant davantage, prononça une kyrielle de mots dont à peine quelques-uns arrivèrent distinctement à nos oreilles. — Le silence était profond ; l'enfaot avait les yeux fixés sur fa main ; la fumée s'éleva en larges flocons, répaadant une odeur forte et aromatique. Achmed , impassible . semblait vouloir stimuler de sa voix , qui de douce devenait saccadée, une apparition trop tardive, quand tout à coup, jetant sa télé en arrière, poussant des cris et pleurant amèrement, l'enfant nous dit, à travers les sanglots qui le suffoquaient, qu'il ne voulait plus regarder, qu'il avait vu une figure affreuse ; il semblait terrifié. L'Algérien n'en parut poiol étonné, il dit simplement : a Cet enfant a eu peur, laissez-le; en le forçant on pourrait lui frapper trop vive:nent l'imagination. » — On amena un pelit Arabe au service de la maison et qui n'avait jamais vu ni rencontré le ma;^icien ; peu intimidé de tout ce qui venait de se passer, il se prêta gaiement aux préparatifs et fixa bientiU ses regards dans le creux de sa main, sur le reflet de sa figure, qu'on apercevait, même de côté, vacillaot dans l'encre. — Les parfums recommencèrent à s'élancer en fumée épaisse , et les formules parlées en un chant nfK)notone, se renforçant et diminuant par intervalles, semblaient devoir soutenir son attention : « Le voilà I s'écria-t- il; et nous remarquâmes l'émotioa soudaine avec laquelle il porta ses regards sur le centre des signes magiques. — Comment est-il habillé ? — Il a une veste rouge brodée d'argent, un turban et des pistolets à sa ceinture. — Que fait-il? — Il balaie une place devant une grande tente riche et belle ; elle est rayée de rouge et de vert avec des boules d'or en haut. ~ Regarde qui vient à présent ? — C'est le sultan suivi de tout son monde. Oh! que c'est beau I... Et l'enfant regardait à droite et à gauche comme dans les verres d'une optique dont on cherche à étendre l'espace. — Comment est son cheval? — - Blanc, avec des plumes sur la tète. — Et le sultan ? — Il a une barbe noire, un benisch

APPENDICE

vert. » Ensuite l'Algérien nous dit : « Main* tenant, messieurs, nommez la personne que vous désirez faire parattre ; ayez soin seulement de bien articuler les noms, aQn qu'il ne puisse pas y avoir d'erreur. » Nous nous re* gardâmes tous, et comme toujours dans ce ntoment personne ne retrouva un nom dans sa mémoire. — aShakspcare, dit enfin le major Félix , compagnon de voyage de lord Prudhoe. — Ordonnez au soldat d'amener Shakspearo, dit l'Algérien. — Amène Shakspearel cria l'enfant d'une voix de maître. — Le voilà ! » ajouta-l-il après le temps nécessaire |K)ur écouter quelques-unes des formules inintelligibles du sorcier. Notre étonnement serait difficile à décrire , aussi bien que la fixité de notre attention aux réponses do l'enfant. — « Comment est-il ? ~ Il porto un benisch noir, il est tout habillé do noir, il a une barbe. — Est-ce lui ? nous demanda le magicien d'un air fort naturel , vous pouvez d'ailleurs vous informer de son pays , de son âge. — Eh bien ! où eit-il né ? dis-je. — Dans un |)ay8 tout entouré d'eau.» Cette réponse nous étonna encore davantage. — Faiteis venir Cradock , ajouta lord Prudhoe avec celle impatience d'un homme qui craint de se fier trop facilement à une supercherie. Le Caouas l'amena. — Comment est-il habillé? — Il a tin habit roiigo, sur .sa tète un grand tai bousch noir, et quelles drôles de bottes 1 je n'en ai jamais vu de pareilles : elles sont noires €ilt lui viennent par-dessus les Jambes. » — Toutes ces réponses, dont on retrouvait la vérité sous un embarras naturel d'expressions qu'il aurait été impossible de feindre, étaient d'autant plus extraordinaires qu'elles indiquaient d'une manière évidente que l'enfant avait ^ous les yeux des choses entièrement neuves pour lui. Ainsi, Shakspearo avait le petit manteau noir de l'époque . qu'on appelait benisch, et tout le costume de couleur noire qui ne pouvait se rapporter qu'à un Européen, puisque le noir ne se porte pas en Orient, et en y ajoutant une barbe que les Européens ne portent pas avec le costume franc,- c'était une nouveauté aux yeux de Tenfant. Le lieu de sa naissance, expliqué par un pays tout entouré d'eau, est à lui seul surprenant. Quant à Tapparition de M. Cradock, qui était alors en mission diplomatique près du pacha, elle est encore plus singulière , car le grand tarbousch noir, qui est le chapeau militaire à trois cornes, et ces bottes noires qui se portent par-dessus la culotte , étaient des choses que 1 enfant avouait n'avoir jamais vues auparavant; et pourtant elles lui apparaissaient. — Nous fîmes encore apparaître plusieurs per-

sonnes, et chaque réfionse, au milieu de son irrégularité, nous laissait toujours une pro* fonde impression. Enfin le magicien nous avertit que l'enfant se fatiguait , il lui releva la tète en lui appliquant ses pouces sur les yeux et en prononçant des paroles mystérieuses; puis il le laissa. L'enfant était comme ivre : ses yeux n'avaient point une direction fixe, son front était couvert de sueur, tout son être semblait violemment attaqué. Cependant il se remit peu à peu , devint gai , content de ce qu'il avait vu ; il se plaisait à le raconter, à en rappeler toutes les circonstances, et y ajoutait des détails comme à un événement qui se serait réellement passé sous ses yeux. — Mon étonnement avait surpassé mon attente; mais j'y joignais une appréhension plus grande encore : je craignais une mystification et je résolus d'examiner par moi-même ce qui, dans ces apparitions en apparence si réelles et certainement si faciles à obtenir, appartenait au métier de charlatan, et ce qui pouvait résulter d'une influence magnétique quelconque. Je me retirai dans le fond de la chambre et j'appelai Bellier, mon drogman. Je lui dis de prendre à part Âchmed et de lui demander si pour une somme d'argent, qu'il fixerait, il voulait mo dévoiler son secret; à la condition, bien entendu, que je m'engagerais à le tenir caché de son vivant. — Le spectacle terminé, Achmed, tout en fumant» s'était mis à causer avec quelques-uns des spectateurs, encore tout surpris de son talent; puis après il partit. J'étais à peine seul avec Bellier, que je m'informai de la réponse qu'il avait obtenue. Achmed lui avait dit qu'il consentait à m'apprendre son secret. Le lendemain nous arrivâmes à la grande mosquée El-Ahzar, près de laquelle demeurait Achmed l'Algérien. Le magicien nous reçut poliment et avec une gaieté affable ; un enfant jouait près de lui : c'était son fils. Peu d'instants après, un petit noir d'une bizarre tournure nous apporta les pipes. — La conversation s'engagea. Achmed nous apprit qu'il tenait sa science de deux cheicks célèbres de son pays, et ajouta qu'il ne nous avait montré que bien peu de ce qu'il pouvait faire. — « Je puis, ditil , endormir quelqu'un sur-le-champ, le faire tomber, rouler, entrer en rage, et au milieu de ses accès le forcer de répondre à mes demandes et de me dévoiler tous les secrets. Quand je veux aussi je fais asseoir la personne sur un tabouret isolé, et, tournant autour avec des gestes particuliers , je l'endors immédiatement ; mais elle reste les yeux ouverts, parle et gesticule comme dans l'état de veille. — Nous réglâmes nos conditions ; il

Al>PbNrih:»;.

demanda qMrétilo piastres d^Ëspagne et le serment sur te Rorén de no révéler ce secret à personne. La isomme iTut réduite à trente piastres ; et, le serment fait ou phiCôt chanté, il fit monter son petit garçon et prépara, pendant que nous fbmions , tous tes ingrédients nécessaires à sbh opération. Après avoir coupé dans un grand rouleau un petit morceau de papier, il traça dessus les signes à dessiner dans la main et les lettres qui y ont ttipport; puis , a|[>rè3 an moment d^hésitatlon , il ine le donna. — J'écrivis la prière que voici sous sa dictée : aAnzilou-Aioiihael-Djenni-Atouhael-Djenhotin-A nziiou -Betakki -Ma talahôutbuhou-Aleikoum-Taricki, Anzilou, Tiiricki. » — Les trois parfnrhs sont: v Takeh - Mabachi. — Ambar-Indi. — Koosombra-Djaou. » — L'AlgéHeh opéra sur son enfartt devant moi. Ce petit garçon en avait une lello habitude que lés apparitions se succédaient sans difHcutté. Il nous raconta des choses fort extraordinaires, et dans lesqiielles on remarquait une originalité qui ôtalt toute crainte de supercherie. — Toperai le tendemain devant Achnled avec beancoup de succès, et avec toute rétnotion que peut donner le pouvbir étrange <)u1l venait de me communiquer. A Alexandrie je Rs de nouvelles expériences; pensant bien qu*à cette dislance Je ne pourrais avoir de doute sur Tabsence d'inteltigence entre le magicien et les enfants ()ue j'employais , et , pour en être encore plus sAr, je les allais chercher dans les quartiers les i>lus reculés ou sur les routes , atî moment où ils arrivaient de In dimpégné. J'obtins des révé^dlions surprenantes qui toutes avaient un caractère d'originalité encore plus extraordinaire que Teùt été cWo< d'tme vérité abstraite. Une fols entre autres, je fis apparaUi*e lord Prudboe, qui était au Caire, et Penfant, dans la description de son costume , se mit à dire : « îfehs, c'est fort drôle, il a un sabre d'argent. » OIp, IoHÎ Pmdhoe était le seul i)eut-ètre en Egypte qui |iA>Hèt bn éabre avec un fourreau de be tnétal. -^ be retour au Caire , je sus qtl'on parlait déjà de ma sbietico, bt un matin, à mon grand

étonnement, les dbihesUqoes dté M. ksàrr^ , drogman du consulat dé France, vinrent chez mot pouV mé |)rfer de leur faire retrouver on manteau qui avait été volé à l'tin d'eut. Je ne commençai cette opération qu*avec nne certaine crainte. J'étais aussi inquiet des réponses de l'enfant que Tes Arabes qui attendaient le recouvrement de feur bien. Pour comble de malheur, le cannas ne voulait pas paraître hialgré force parfums que je précipitais dans le feu , et les violentes aspirations de mes invocations aux génies Iles plus fà\'orables; enfin il arriva, bt après les préliminaires nécessaires, nous évoquâmes le volenr. Il parut. — Il fallait voir les têtes tendues, les bouches ouvertes, les yeux fixes de mes spectateurs, attendant la réponse de l'oracle, qui eti effet nous donna une description de sa figure , de son turban , de sa iKirbe : « C*eï4 Ibrahim, oui, c'est lui, bien sur!» s'écria-ton de tous côtés, et je vis que je n'avais plus qu'à appuyer mes pouces sur les yeux de mon patient ; car ils m'avaient tous quittés pour courir après Ibrahim. Je souhaite qu'il ail été coupable; car j'ai entendu vaguement parler de quelques coups de bâton qu'il reçut à cotte occasion.

Dans ce dédale d'erreurs et d'illusions dont nous venons dé rassembler les bizarres tableasx , on ne perdra pas de vue ce grand feit, — que tout ce qui est faux et monstrueux a été le fruit des égarements de l'esprit bumain ; que ces égarements n'ont pn êtrfe produits que par les illbsionS d'une Tdusse pM- Ibsophie qui a oontlmké de ré[iandre As erreurs 8o«is des masques divers, likl^ H est nne lumière qui brille au milieu tfe tontes ces ténèbi^s, quoique plusieurs termenl tes yeux pour ne la point voir : ^ Ihsd In lenebris lucet, ef tmebrœ eam non ëompréim' deruni. — Cette vraie lumière n'est jamais entièrb qne dans l'Église catholique , centre de la vérité et de la liberté , — où Dièa nous maintienne !

l'IN.

DENIS-AUGUSTE AFFRE , par la miséricorde divine et la grâce du saint Siège Apostolique, Archevêque de Paris.

Nous n^avons rien vu de contraire a la foi et aux mœurs dans la troisf'ème édition de Fouvrage intitulé Dictionnaire Infei^al^ que nous avons fait examiner avec soin.

Donné à Paris, sous le seing de notre Vicaire général , le sceau de nos armes et le contre-seing de notre Secrétaire , le vingt-sept juillet mil huit cent quarante-quatre.

F. DtPANLOUP, Vicaire général.

Par Mandement de Monseigneur TArchevêquc de Paris.

E. HiRON, Clian» hon., pro-Hecrétaire.