CXXXI. Pour couronner nostre Satyre

En homme d'honneur et de bieji, Disons que nous n'avons dit rien Au prix de ce que l'on peut dire; Satisfaisons-nous toutefois, Et sans parler du Mal IVançois (3),

(il L'hôpital des fous au bout du faubourg S. Germain; on l'appelle ainsi à cause des petites loges où l'on renferme ceux qui ont perdu le sens (de Bl.). — Ce vaste enclos est aujourd'hui l'hospice des Ménages, rue de Sèvres (P. L.).

(3) L'auteur veut dire que, pour être bon poète, il faut être un peu fou. Nos vieux Gaulois appelloient autrefois les poètes Fatistes, d'où est venu le mot de F'at. J'ai vu autrefois à Paris un fou aux Petites-Maisons, qui faisoit de très jolis vers, dont il régaloit ceux qui venoient voir cet hôpital (de Bl.).

(3) C'est le mal dont parle Théophile de Viau : Philis, lotit est foutu, je meurs de la vérole.

Sonnons tout de bon la retraite; Quand il s'agiroit de pécher, Prudence veut que Ion permette Ce qu'on ne sçauroit empescher.