IO DISCOURS DE RÉCEPTION

politique de la France et des pays latins, depuis la Révolution jusqu'à nos jours.

Au delà des frontières, M. de Mazade ne s'est réellement intéressé qu'à l'Espagne et à l'Italie. Pourtant, il ne faut pas oublier son dramatique récit des révolutions de la Pologne contemporaine. 11 n'a jamais écrit de pages plus vibrantes. Je regrette aussi de ne pouvoir que mentionner rapidement son livre sur M. de Metternich. Qu'il est peint d'une main sûre et d'après le vif ce Chancelier d'ancien régime, si élégamment artificieux, souple, tenace, patient parce qu'il avait la fatuité de se croire éternel, qui fut, durant plus de quarante années, le négociateur attitré des grands intérêts européens, l'instigateur et le modérateur des crises, l'organisateur des coalitions, le notaire des mariages impériaux, l'arbitre des congrès, l'interprète et le gardien des traités, le dieu Terme des chancelleries classiques, ainsi que le définit un historien, le type enfin du Conseiller historique! Mais, esprit essentiellement latin, M. de Mazade était plus apte à sentir, à comprendre et à expliquer l'âme latine. Son Languedoc touche de si près à l'Espagne, d'un côté, et, de l'autre, à la Provence, si proche de l'Italie.

L'Espagne, tout d'abord, l'attira. Il l'a toujours aimée. Dans ce Gascon de sang froid, il y a quelque chose de la gravité castillane. Le vaste tableau qu'il a esquissé de la vie sociale, politique, militaire et révolutionnaire au delà des Pyrénées a un peu vieilli et, par endroits, noirci. Quelques figures de premier plan s'y distinguent encore : Donoso Cortès, le penseur catholique dont il fut l'ami;

Balmès, un Lamennais orthodoxe; le duc de Rivas, soldat, ministre, diplomate, poète et toujours grand seigneur; Espronceda, ce Musset d'outre-monts; Larra, qui signa du pseudonyme de Figaro des fantaisies dignes de Beaumarchais, et, surtout, ce terrible duc de Valence, Don Ramon Narvaez, le tyran de la discipline, soldat aussi impitoyable qu'intrépide, qui se pouvait louer à juste titre, comme il faisait, d'avoir inventé l'art d'empêcher les conspirations. J'en passe, et des meilleurs, déjà oubliés. Les choses et les hommes vont vite dans cette Espagne, qui parut si longtemps immuable. Tout change, même la mode des révolutions. Seul le peuple n'a pas changé. Il est toujours noble, courageux, discret, libre et fier. L'Espagnol s'isole trop volontiers du reste du monde. L'Espagne et sa gloire lui suffisent, car il a gardé, avec une énergie jalouse, ce sentiment national qui fit sa grandeur dans le passé et qui la refera dans l'avenir.

L'Italie (s'en souvient-elle encore?) eut en M. de Mazade l'un des premiers et des plus ardents ouvriers de l'œuvre de son unité. Il l'avait prédite. Dans l'Italie moderne, il a peint, suivant un mot célèbre, l'enfer politique et intellectuel qu'était, avant les guerres de l'indépendance, ce beau pays où naquit pour souffrir le dernier poète de la lignée dantesque, Leopardi. L'Italie et les Italiens est un éloquent plaidoyer en faveur de l'unité. Enfin, dans sa belle étude sur le comte de Cavour, il a fait revivre la figure de ce grand ministre aristocrate et populaire. L'idée de faire du Piémont le levier qui devait soulever l'Italie remonte au mystique Charles-Albert, plus

loin encore peut-être. Les princes de l'illustre et guerrière maison de Savoie, aussi pauvres qu'ambitieux et que braves, ont opiniâtrement suivi, de père en fils, avec une âpreté montagnarde, la même politique astucieuse et profonde. Ils eurent toujours l'œil ouvert sur l'Italie. Mais s'ils y régnent aujourd'hui, c'est à M. de Cavour que les Italiens doivent d'avoir une patrie.

L'unité de l'Italie fut-elle un bien pour l'Europe, qui la laissa se faire, pour la France, qui s'y employa, pour l'Italie elle-même? M. de Mazade le croyait fermement. Tel n'était point le sentiment de M. Thiers, non plus que de Lamartine. Le poète prédisait: « Une Prusse du Midi!... C'est assez d'une ! » Le politique regrettait ces petits États qui avaient succédé aux Républiques du moyen âge, vivant chacun de sa vie propre, convenable à son génie particulier, ces petites cours princières ou ducales, dévotes, amoureuses et machiavéliques, savamment gouvernées par quelque comte Mosca, Metternich au petit pied sous un prince de tradition pure, tel que le fut, pour la joie des lecteurs de Stendhal, le délicieux Ranuce- Ernest IV.

Mais j'ai hâte, Messieurs, de rentrer en France. Fils de la Révolution qu'il déclare légitime et nécessaire, n'en répudiant aucune des grandes idées, juge d'autant plus sévère des crimes qui l'ont ensanglantée, nul n'était mieux préparé que M. de Mazade au récit de ces jours tragiques. Enfant, il avait senti comme un dernier souffle de l'orage. 11 avait assisté, grâce aux souvenirs de son aïeul, aux premiers prodiges de la liberté naissante. Il avait vu, par les

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yeux de ce témoin encore épouvanté, ce temps sinistre où l'homme ne vécut que dans l'angoisse de la mort. Son nom de Terreur lui sied doublement. C'est le règne de la Peur, de l'ignoble peur qui fit du troupeau des lâches mené par quelques sectaires une bande d'assassins frénétiques, poussés au meurtre par le meurtre, en proie à la terreur qu'ils inspiraient. Terrebant, pavebantque . Ainsi, d'un trait, les a peints d'avance Tacite.

Voyez, éclairés par ce jour orageux, ces deux portraits de femmes : Marie-Antoinette et Madame Roland. Jamais contrastes de naissance et de fortune ne furent plus saisissants, jamais rapprochement plus fatal. L'une, fille de la plus impérieuse des impératrices, reine du plus beau royaume de la chrétienté. C'est là son vrai crime. Comme mère et comme femme, elle l'a bien durement expié. Cette tête charmante et légère pouvait-elle porter le poids de tout le passé de la monarchie? L'autre, fille de petits bourgeois, vigoureuse de corps et d'âme, nourrie de Plutarque et de Rousseau; c'est l'Ëgérie de la Révolution, l'héroïne de la Gironde. Tout les sépare. Elles furent, elles devaient être ennemies. La beauté, le courage, un même destin funeste, l'égalité du supplice les rapprochent. La reine meurt avec une fière décence, une majesté muette. La bourgeoise finit en Romaine et, se souvenant de Brutus, jette du haut de l'échafaud à la foule indifférente ce cri, ce dernier mot des discordes civiles : « O liberté, comme on t'a jouée ! »

La Révolution n'a pas encore le recul du passé qu'il faut à l'histoire. Elle est trop proche, trop vivante. Nous en

sommes trop récemment issus. C'est elle qui nous a faits ce que nous sommes. La lumière qu'elle projette est une lueur de foudre qui éblouit plus qu'elle n'éclaire. La juste vision est faussée. Tout y paraît démesuré, monstrueux, le bien comme le mal. Nous ne pouvons équitablement juger une époque où la vertu s'emporta jusqu'au crime; où le crime même, pour quelques âmes grandes et farouches, ne fut peut-être que l'excès d'une horrible vertu. Mais quant aux purs scélérats, si de tels mots se peuvent accoupler, l'éternelle Justice nous enjoint de les détester et d'avoir le courage de la pitié pour tant de belles et innocentes victimes, pourtant de justes massacrés, comme a dit le poète. Et moi, dont le seul honneur est d'avoir essayé de parler la même langue que lui, celle des dieux, je ne puis m'empêcher d'être du parti d'André Chénier contre les bourreaux qui firent choir dans un vil panier cette tête précieuse, pleine encore de chefs-d'œuvre.

Tandis que le sang des femmes et des poètes ruisselait sur le pavé de Paris, partout, du Nord au Midi, sur les frontières, le sang français était chaque jour glorieusement versé pour la défense de la patrie et de la liberté. Une génération guerrière avait grandi aux armées du Nord, de Sambre et Meuse, de Rhin et Moselle, du Rhin et d'Italie. Sortis du peuple, de la bourgeoisie ou de la noblesse, tous ces soldats se battaient pour la France, sous le même drapeau, a C'est une chose bien remarquable, a dit Napoléon, que le nombre de grands généraux qui a surgi tout à coup dans la Révolution. » La plupart sortaient des bataillons de volontaires : Hoche, Marceau, Kléber, Ney, Soult, Lanncs,

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Gouvion Saint-Cyr. Quelques-uns avaient servi dans l'ancienne armée, tels que Louis Davout. Le maréchal Davout est un des types les plus achevés de cette forte génération. Issu d'une famille noble de Bourgogne, il entra, au sortir de l'École militaire, dans le régiment de Royal-Champagne, fut emprisonné comme républicain, démissionna, rentra dans les bataillons de volontaires et servit brillamment aux armées du Nord et de l'Ouest. Malgré son républicanisme tout romain, il fut arrêté comme ci-devant par les terroristes. Le 9 Thermidor le délivra. A vingt-trois ans, il commandait une brigade. Il venait de se signaler devant Kehl, lorsque les préliminaires de Léoben arrêtèrent l'armée du Rhin.

Davout avait à peine entrevu Bonaparte à l'École militaire. Ils ne s'étaient plus retrouvés. Ce n'est qu'après Campo-Formio, en mai 1798, que Desaix le mena rue de la Victoire. L'entrevue fut courte et décisive. Le dernier des Romains, comme on l'appelait, avait rencontré César. Las des tyrannies de la liberté, il était prêt à subir le despotisme du génie. Il fut fasciné. Deux mois plus tard, il s'embarquait pour l'Egypte. Il commande la cavalerie à la bataille des Pyramides. Dans la Haute-Egypte, ses charges irrésistibles contre les mameluks de Mourad tirent des cris d'admiration à Desaix lui-même. Il délivre le Caire et, le 7 thermidor, an VII, la furie de son attaque décide la journée d'Aboukir. La convention d'El-Arisch est signée. Il quitte l'Egypte et rejoint le Consul à l'armée d'Italie où Desaix devait rester sur le champ de victoire de Marengo.

Dès lors, le jeune Davout montrait les vertus d'un chef

d'armée. 11 était fait pour le commandement. Il avait l'instinct, le coup d'œil rapide et sûr, une résolution opiniâtre, autant de sang-froid que de vigueur dans l'action. Organisateur puissant, administrateur précis, méthodique et minutieux, d'une probité redoutable. Sévère à soimême, il était dur pour les autres. Nul n'a mieux su ni plus strictement exécuté les lois de la discipline et de la guerre que ce soldat inflexible dont le camp se reconnaissait aux pendus qui en gardaient les approches. D'ailleurs, d'âme généreuse, droite et loyale, de cœur passionné, fidèle à ses amitiés, de manières nobles et graves. Davout est assurément l'un des plus parfaits ressorts de cette prodigieuse machine militaire qu'inventa et fit mouvoir le génie de Napoléon.

C'est de 1803, du camp de Bruges où il préparait l'invasion de l'Angleterre, que sont datées les premières lettres de la correspondance du maréchal Davout qu'a publiée et commentée M. de Mazade. C'est le journal de douze années de sa vie. Quelle vie et quelles années vertigineuses! Le 18 mai 1804, l'Empire héréditaire est fondé. Davout est maréchal. En i8of, chef du 6e corps de la Grande-Armée, il part des côtes de l'Océan ; en trois mois, il est en Moravie, à Ulm, à Vienne, à Austcrlitz. En 1806, il entre en Thuringe, marche sur Naumbourg, et, avec ses vingt-cinq mille hommes, défait quatre-vingt mille Prussiens, complétant léna par Auerstaédt. En 1807, il se bat contre les Russes à Czarnovo, à Nasielsk, à Colymin, i Eylau. En 1808, à Varsovie, il organise le Grand-Duché'- créé par la paix de Tilsitt. 1809, c'est

Eckmiihl, Wagram. En 181 1, il est à Hambourg, à l'avantgarde de la Grande-Armée. En 1812, entré des premiers en Russie, il combat à Mohilev, à Smolensk, est blessé à la Moskowa et reste à l'arrière-garde, pendant la retraite de ce qui avait été la Grande-Armée. En 181 3, il est sur l'Elbe. Après Leipzig, il s'enferme dans Hambourg, y soutient un siège mémorable et n'en sort que sur l'ordre de Louis XVIII, avec son armée intacte, sans avoir capitulé. En i8if, aux Cent-Jours, il reparaît. Il est le dernier ministre de la guerre de Napoléon. Après Waterloo, il commande la dernière armée française, les brigands de la Loire. Je ne puis me tenir de citer quelques lignes de l'admirable lettre par laquelle il fit au Roi la soumission de l'armée : « L'esprit qui l'a toujours guidée, écrit-il, au milieu des événements de vingt-cinq années d'orages politiques, ses opinions, ses actes, la conduite de chacun de ses membres ont toujours eu pour mobile l'amour de la patrie, ardent, profond, exclusif, capable de tous les efforts et de tous les sacrifices, respectable dans ses erreurs et dans ses écarts même, qui força en tout temps l'estime de l'Europe et nous assure celle de la postérité... Depuis le moindre soldat jusqu'à l'officier du grade le plus élevé, l'armée française ne compte dans ses rangs que des citoyens. »

Tel fut Louis Davout, maréchal de l'Empire, duc d'Auerstaëdt et prince d'Eckmùhl. Il mourut à cinquantetrois ans, chargé, semble-t-il, de tout un siècle de gloire.

L'unité définitive de la France fut consacrée par la

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Révolution. Elle effaça les limites anciennes des provinces. L'amour de la patrie plus grande avait agrandi l'âme populaire. Après tant d'espérances déçues, de calamités et de victoires, le sentiment national s'exalta jusqu'à s'exaspérer. La Restauration a porté la peine imméritée du désastre de l'Empire. N'avait-elle pas bénéficié du malheur de la patrie, cette royauté dont le rétablissement semblait n'être dû qu'à l'intervention armée de l'étranger? Jamais prince ne fut mieux fait pour atténuer, apaiser, adoucir ces rancunes humiliées que Louis-Stanislas-Xavier de Bourbon. L'homme, à vrai dire, avait toujours été de conscience peu scrupuleuse, médiocre de cœur, égoïste, indolent et sceptique. Le Roi fut d'une intelligence rare, sans préjugés, d'esprit calme et froid, du sens politique le plus juste, affiné par une triste expérience des hommes et des choses. Il eut le singulier mérite d'être libéral malgré les siens et français contre ses alliés. Le jour où prit fin l'occupation étrangère, il écrivit à son ministre : « Duc de Richelieu, j'ai assez vécu, puisque, grâce à vous, j'ai vu le drapeau français flotter sur toutes les villes françaises. »

« La Restauration, s'écrie M. de Mazade, avec un enthousiasme dont il n'est pas coutumier, a été comme le printemps libéral et intellectuel de ce siècle! » Et, vraiment, c'est une époque féconde et brillante. La France épuisée, saignée par vingt-cinq ans de massacres, respira. Le joug de l'épée était rompu. L'esprit reprenait ses droits usurpés par la force brutale. Ce fut une revanche pacifique, une autre Renaissance. A l'abri de la vieille n >\ auté,

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on vit fleurir une jeunesse nouvelle. Jeunesse heureuse de vivre, éloquente, hardie, aventureuse, impatiente de renouveler tout, la politique, la philosophie, l'histoire, les lettres, les arts, les sciences, l'humanité elle-même. Que de noms il me faudrait citer! Que d'hommes fameux à tant de titres! Les plus célèbres ont siégé parmi vous. Vous les avez connus. Ils vous ont fait le récit de ces temps légendaires. Vous en savez toute l'histoire. A quoi bon vous redire, avec M. de Mazade, comment, après le duc de Richelieu, M. de Serre fut ministre et comment M. Decazes, favori du Roi, prit la place de M. de Serre? Ces incidents, moins fréquents alors, ont eu sans doute leur importance, mais qu'ils semblent lointains et qu'ils sont peu de chose auprès du grand événement qui advint un mois jour pour jour après l'assassinat du duc de Berry! Le 13 mars 1820, sous le deuxième ministère de M. de Richelieu, parut, au dépôt de la librairie grecque-latineallemande, rue de Seine, 12, un mince volume in-8° de cent dix-huit pages, de l'imprimerie de Didot, intitulé Méditations poétiques, sans nom d'auteur...

... Point de nom... Demande- à la terre!

Que M. de Mazade soit béni pour avoir écrit un livre sur Lamartine!

Lamartine! Son nom doucement sonore est le premier nom de poète qui ait caressé mon oreille. Ses vers sont les premiers que ma mémoire ait retenus, lorsque, tout petit enfant, je m'agenouillais dans le grand lit maternel et que, joignant les mains, je récitais mot par mot, suivant

une voix bien chère qui s'est tue depuis bien longtemps, la prière matinale :

O Père qu'adore mon père !

Toi qu'on ne nomme qu'à genoux !

Toi dont le nom terrible et doux Fait courber le front de ma mère !

a Lamartine, disait M. de Humboldt en 1843, est une comète dont on n'a pas encore mesuré l'orbite. » C'est vingt-cinq ans après sa mort, aux dernières années de ce siècle dont il est la gloire la plus pure, que nous commençons à concevoir quelle fut la grandeur de ce poète de la pensée et de l'action qui réunit tous les traits, toutes les formes du génie. La Grèce, après avoir placé sa lyre au milieu des étoiles, eût fait de ce mortel, dont la vie est si pleine qu'elle tient plusieurs vies, un personnage mythique, un autre Orphée, car il a dompté de toutes les bêtes la plus féroce, l'homme; ou, plutôt, quelque Bellérophon, vainqueur de la Chimère et cavalier du Cheval ailé des Muses, tombé du ciel comme lui, et finissant de vivre, ainsi que le dit Homère, le cœur consumé de chagrins, seul, et fuyant les sentiers des hommes. Pour nous, il est l'exemplaire, le représentant le plus noble de l'humanité, le Héros moderne.

11 apparaît le premier de la grande triade poétique. Sa clarté rayonnante est la première qui ait ébloui le siècle. Les Poèmes du pur et sombre Vigny, les Odes de l'enfant sublime qui devait être Victor Hugo, ne parurent que Jeux ans après les Méditations. Il est .uis.si le premier parmi les

poètes français qui ait eu le sentiment de l'Infini. Sa poésie est simple, essentiellement religieuse. Elle monte comme un chant. 11 a tout spiritualisé, la nature, l'homme, ses passions, le rêve lui-même. « Il est sans art, » a dit un lettré subtil. Mot profond qui explique ce génie si spontané qu'il semble inconscient.

On a souvent opposé l'un à l'autre Lamartine et Victor Hugo. On a même essayé vainement de les comparer. Ils sont tous deux incomparables. Lamartine est l'Aède, le chanteur sacré qu'inspire un Dieu. Victor Hugo est, au sens antique, le Poète, le faiseur de vers par excellence. C'est le maître du Verbe et des images qu'il suscite. Il sait tous les mots de la langue, leur pouvoir virtuel, le sens mystérieux de leurs relations et quels éclats inattendus, quels sons inouïs il en peut tirer. Prodigieux visionnaire, sa puissance objective est telle qu'il matérialise l'idée. Il fait toucher l'impalpable, il fait voir l'invisible. Il a trouvé des couleurs pour peindre l'ombre et des images pour figurer le néant. Cet artiste souverain a connu tous les secrets de l'art et nous les a transmis. Nous les lui devons tous. Lamartine, au contraire, déconcerte l'analyse par une simplicité divine. D'ailleurs, qu'importe ? Quelle qu'en soit la façon, le Lac et le Crucifix ne sont-ils pas les plus beaux chants d'amour qu'aient inspirés à l'homme éphémère l'éternité de la nature et le désir de l'immortalité?

Le poème de sa vie active commence au lendemain des Harmonies. La révolution de 1830, en rompant le lien qui l'attache à la royauté traditionnelle, le laisse libre. Il avait appris de l'Empire ce que valait la liberté. Les gouverne-

ments n'étaient à ses yeux que des instruments de civilisation. Il a néanmoins gardé à la monarchie de Juillet la rancune d'un royaliste tombé. Jugeant les Bourbons de la branche aînée perdus, il était déjà inconsciemment républicain. Avec son don de seconde vue, il prévoyait le rôle qu'il aurait à jouer dans les catastrophes prochaines. Afin d'v mieux rêver, en même temps qu'aux grands poèmes qu'il avait conçus, il part pour l'Orient. Il veut voir le berceau des races, la terre des prophètes, méditer sur le Calvaire. A son retour, il entre à la Chambre. Il y siège au plafond, comme il dit. En politique, les combinaisons immédiates, la vie au jour le jour, le côté pratique l'intéressent peu. Il a, comme en poésie, l'imagination divinatrice, de grandes vues d'ensemble, d'une portée lointaine. 11 parle. Il développe magnifiquement ses idées, ces rêves que l'avenir réalisera, en une suite de discours animés d'un souffle vraiment prophétique : sur la question d'Orient, les chemins de fer, le retour des Cendres, les fortifications de Paris, pour ne citer que les plus célèbres. C'est un voyant. Pour lui, la tribune est un trépied. Il y rend des oracles. 11 a prédit, non grâce à d'obscurs ambages sibyllins, mais en termes formels, l'ouverture de l'isthme de Suez, l'immense développement des voies ferrées, les difficultés actuelles entre l'État et les grandes Compagnies, le second Empire, l'unité de l'Allemagne, le siège de Paris, la guerre civile qui s'ensuivit, que sais-je encore? Le premier, il agite dans les Assemblées la question sociale. Une charité pour le genre humain émeut son âme généreuse. « J'ai l'instinet des misses, o eerivait-il

dès 1828. Et, quelques années plus tard : « L'esprit social a remplacé l'esprit monarchique... » La Chambre, un instant charmée, l'écoute. Le pays l'entend.

Il est en pleine gloire. Il publie Jocelyn, l'unique grand poème moderne, à la fois sublime et familier. Deux ans après, en mai 1838, il donne la Chute d'un Ange. De conception démesurée, d'un style inégal, tour à tour splendide et trouble, lu Chute d'un Ange, malgré ses incohérences et les lâchetés d'une exécution hâtive, n'en demeure pas moins le seul grand poème épique du siècle. L'année suivante, paraissent les Recueille mtnts, son dernier livre lyrique. Il semble qu'il ait hâte de dépouiller le poète pour être plus dispos à l'action. Dès lors, l'histoire, ressuscitée ou vivante, le prend tout entier. Pour la France qui s'ennuie, il écrit les Girondins. C'est le poème de la Révolution.

L'Histoire l'a pris. L'Action le pousse, le passionne, l'enivre. Du haut de son rêve, brusquement, elle va le précipiter au pouvoir. De faibles mains, des mains de veuve et d'enfant auraient pu seules l'arrêter. Mais son destin l'entraîne. « Un grand flot de terreur, avait-il dit, me jettera au timon brisé. Une tempête ou rien! » Son vœu prophétique s'accomplit. 11 eut la tempête rêvée. De février à juin 1848, il fut l'héroïque timonier de la nef de France qui, battue par la mer, assaillie par l'orage, aux lueurs de la foudre, cingle toujours vers l'Inconnu et ne peut être submergée.

Durant ces trois mois, il a été l'âme éloquente de la patrie, l'intrépide tribun de la paix et de l'humanité. La chaise de paille, d'où, le 2f février, devant l'Hôtel de

Ville, sous l'éclair des sabres, des baïonnettes et des fusils prêts à partir, dominant le tumulte, les cris, les détonations et le tocsin, il harangua le peuple ameuté et lui fit abattre le drapeau rouge, nous apparaît plus sublime que les rostres de Gracchus et la tribune de Mirabeau. Le 17 mars, il recommence cette journée légendaire. Chaque jour, il prodigue sa vie et son génie. 11 est chaque jour plus riche d'éloquence et de dévouement. L'or qui lui reste, il le dilapide en charités. C'est la France qui donne par ses mains. Il donne tout, il se donne lui-même. La nature l'avait créé patricien. Ses sentiments populaires ne sont qu'une libéralité suprême de sa grande âme.

Le 23 avril, la France vote. Trois millions cinq cent mille voix l'acclament. La Constituante déclare qu'il a bien mérité de la patrie et, le 6 mai, lorsqu'il vient rendre compte de son gouvernement, l'Assemblée entière se lève devant lui. Il fut le roi d'une heure. La France était dans sa main. La dictature offerte lui répugnait. Il ne voulait être que le premier des citoyens, parce qu'il en était le meilleur. Sa probité civique le perdit. Le seul crime qu'on lui puisse reprocher est un excès de générosité. Mais lorsqu'un peuple est las ou incapable d'être libre, il ne pardonne pas à la vertu trop haute d'avoir refusé de le servir jusque dans ses instincts d'esclave. La chute de Lamartine fut aussi foudroyante qu'imméritée, irrémédiable. Il reparaît au if mai pour faire son devoir. Aux journées de Juin, on l'a vu passer à cheval, allant vers les barricades, la tête nue, souriant à la mort, qu'il souhaitait et qu'il chercha. Mais il lui fallait expier son génie

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et payer la longue rançon de tant de gloire. Il vécut. Il connut la satiété du temps. Le coup d'État de Décembre l'avait relégué dans l'ombre. Il y vieillit dix-huit ans, oublié, ruiné, accablé de soucis et de chagrins sans cesse renouvelés, n'ayant pas même le droit de désespérer, car il s'était condamné, comme on l'a justement dit, aux travaux forcés de l'honneur. Il subit sa peine jusqu'au bout et fit métier de son génie. La plume du grand cygne blanc, ainsi qu'il se plaisait à se nommer jadis, n'était plus qu'un outil servile. Osons le dire, Messieurs, la France a été ingrate envers Lamartine. Elle avait contracté, elle aussi, une dette sacrée qu'elle n'a pas payée, et ce n'est que tardivement qu'elle tresse, pour l'Ombre de ce grand poète qui fut un grand citoyen, la double couronne qui lui était due, de chêne et de laurier.

Le 27 février 1869, Lamartine fut délivré de la vie.

La Mort clémente lui épargnait d'assister au désastre de 1870. L'histoire de ces temps déplorables a été écrite par M. de Mazade, sous ce titre poignant : La Guerre de France. Malgré son haut mérite, qu'il me soit permis de n'y pas insister. Je ne ferai non plus que citer son beau livre sur M. Thiers. Vous avez tous connu M. Thiers. Vous savez mieux que je ne le saurais dire comment, grâce à l'heureux équilibre de facultés multiples et moyennes, M. Thiers parut supérieur aux plus grands et comment, lors de nos malheurs, son patriotisme toujours jeune qu'éclairait l'expérience, en fit, au seuil de l'extrême vieillesse, un personnage historique et national.

L'histoire n'était pour M. de Mazade que le délasse-

ment de la politique. Son œuvre de publiciste est immense. 11 y a montré des vertus et des qualités rares, un esprit ferme et sagace, un juste sentiment de l'instabilité et de la faiblesse humaines, le goût de l'honneur, une probité, un désintéressement si naturels que, même aujourd'hui, il me semblerait inconvenant de les louer. C'est après le coup d'État, dans les circonstances délicates que vous savez, qu'il fut chargé de la chronique de quinzaine à la Revue des Deux Mondes. Il la conserva jusqu'en i8f8 et ne la laissa que pour la reprendre en \S6<j . Depuis, il ne l'a plus quittée. Elle a occupé sa vie entière jusqu'à son dernier jour, et quand, pour la première fois depuis vingt-huit ans, la Chronique parut sans signature, c'est que M. de Mazade était mort.

Ce très honnête homme, ce travailleur infatigable avait fait le rêve de finir de vivre dans sa chère maison de Flamarens et d'y goûter le repos du sage qui a rempli tout son devoir. Il n'eut même pas la consolation d'y mourir. 11 n'a pas revu, une fois encore, au printemps, le petit pré que clôt un ruisselet bordé de quelques peupliers, la vigne étagée au penchant du coteau, le vieux logis familial, le jardin fleuri et ses mille rosiers qu'il avait plantés et qu'il se plaisait à cultiver de ses mains. Son corps repose dans l'humble cimetière du village. Lorsqu'il y fut ramené, ce n'était pas encore la saison des roses. Mais elles s'étaient hâtées de fleurir, pieusement, afin de parer de leur fraîcheur et d'embaumer de leur parfum le cercueil de celui qui les avait tint aimées.

(Achevé d' 'imprimer

le trente mai mil huit cent quatre-vingt-quinze