SOM(ET

Toi, le soleil des arts, toi l'exemple du monde, Vieillard à l'œil de l'aigle, à la plume d'airain. Tu gravas pour Clic la vaste mappemonde, Et surtout les climats du sage Mandarin.

Non, les vices jamais de leur contact immonde N'ont souillé ton honneur qui règne en souverain, Et, comme ces vergers qu'un ferme acier émonde, Tu n*as que des fruits mûrs sur un fécond terrain.

Tes rameaux vigoureux, grandis dans la culture, Surent vaincre le Tems, vainqueur de la Nature, Et dressent dans l'Olympe un dôme spacieux.

Sous leur gloire, mon arbre en paix brave l'orage ; Mais à peine on le yoit dans ton immense ombrage, Et cependant Ton dit que son front touche aux cieux.

MOLLEVÀUT.