ATALANTE

Il n'a rien eu de toi, Beauté de toutes choses, L'amant au fier désir à jamais insoumis, Qui te rêvait à lui, du fond des soirs amis, Venant comme une vierge à de nouvelles roses.

Ma convoitise vers les sommets interdits Où, grande aile d'amour, à ton heure tu poses, Sonnait l'hymne orgueilleux des courses grandioses Et le matin chantait : Va. Dompte. J'ai promis!

Jetez la terre, l'homme est mort. Voici la bêche Plantée à la hauteur du front superbe, et, fraîche. Sur la tombe déjà l'empreinte d'un pas sûr :

L'élu des lendemains se hâte dans l'azur I

Nous adorons tes pieds, Atalante éternelle,

Chaque deuil plus légère et chaque amour plus belle.