ORGUEIL DE L'AIME

Il marchait dans l'amour comme dans le parfum De lui-même, ce corps qu'il fallait trop qu'on aime, Le chaste aveu, celui qui maudit et blasphème, Soupir de tourterelle ou cri de bête à jeun,

Bruissaient aux talons légers avec plus d'un

Rêve musicien; le Désir, rouge et blême,

Et l'espoir de la vierge odieux à lui-même,

Lourd manteau, le suivaient d'un murmure importun.

Ses pas faisaient un bruit de baisers et de pleurs

Lorsque le ramenait l'aube dans ses pâleurs,

Très las d'avoir longtemps erré dans trop de songes,

Et, balançant d'un doigt les fervents désespoirs Au dessus de la mort, il faisait les mensonges Dont vous vous consolez, affres des derniers soirs.