L'HOTE

Un être au fond de moi médite : il vient de loin, Il est en route pour plus loin encore — il songe Gomme en un lit d'auberge un qui veille et prolonge Quels remords, quels espoirs, dans la nuit, sans témoin.

Je ne demande pas son nom et j'ai très soin De pas remuer l'ombre où son rêve plonge ; Psyché passe une main sur la flamme, un mensonge De paix grelotte au fond du ténébreux recoin.

Ce noir prisonnier songe à ses futures geôles, Ou bien de liberté : barque à l'ombre des môles. L'évasion, l'appel doré des horizons.

Et vous, sublimités du large et des cieux vastes ! Mais je le garde — aidé par les bons et les chastes. J'ai peur de ses yeux quand il se tourne. Il me hait.