LE MAUVAIS DOUTE

Beau tourment de la Lyre, ô rythmes, nombres d'or, Où l'homme assoupissait les douleurs balancées, Images, noble essaim de nymphes pourchassées, Chœur fidèle et mouvant de l'infini décor ;

Prismes si tôt brisés où le sextuple essor Des rayons enlaçait la vie et les pensées. Prestiges, jeux divins de l'art, grâces blessées, Vous nous enchanterez combien de temps encor !

Durci dans le conflit des sombres énergies, L'homme dédaignera les naïves magies Auxquelles souriait dans ses langes l'enfant ;

Et la Vérité nue en sa gloire formelle,

Loin de la Beauté morte et de l'Art décevant,

L'écrasera, muet, sur sa froide mamelle.