TABLEAU

Elnclavé dans le:^ rails, engraissé de scories,

Leur petit potager plaît à mes rêveries.

Le père est aiguilleur à la gare de Lyon.

Il fait honnétemeat et sans rébellion

Son dur métier. Sa femme, hélas! qui serait blonde,

Sans le sombre glacis du charbon, le seconde.

Leur enfant, ange rose éclos clans cet enfer.

Fait de petits châteaux avec du mâcheler.

A quinze ans il vendra des journaux, des cigares :

Peut-être le bonheur n'est-il que dans les gares !

Un dernier :