Bull, de la Soc, d’horticulture de Nancy ^ déc. i

ECRITS ROUR E^ART

porte sa livrée banale de billet de faire part. Et pourtant quelques rares croyants osaient encore nous parler avec ferveur du chrysanthème d’autrefois et batailler en faveur d’un chrysanthème inconnu de nous, bon vivant, toqué, petit-maître, d’un chrysanthème gai ! Un jour (ce fut une révélation), j’en vis une pleine serre chez Lemoine. Ils n’avaient pas l’air, je vous le jure, de croque-mort faisant la noce, ni d’un été de la Saint-Martin en rupture de ban. C’était une bouffée de printemps ! Aussi quelle extase et quelle indignation de votre secrétaire contre le goût du public qui, alors, en France, n’en voulait pas !

Aujourd’hui, les chrysanthèmes ne sont plus (( à mépris » aux femmes. Elles en portent au bal. Il n’est pas de parure plus neuve que ces huppes dorées tremblantes, ces soleils de paillettes roses en feu d’artifice. Le plus raisonneur des enthousiastes, le plus enthousiaste des raffinés, Edmond de Concourt, m’écrivait l’an dernier : « Je rentre de Versailles, neige battante, pour chercher des chrysanthèmes à mes potiches. »

Dussé-je être accusé de chauvinisme, j’estime

que pour l’œil d’un peintre, que dis-je, d’un profane quelconque, les nouveaux glaïeuls, laissez-moi dire nos glaïeuls^ sont destinés, dans les grandes formes, à détrôner complètement les glaïeuls de Gand. Ceux-ci sont parfaits, c’est entendu. Et c’est justement là leur plus grand tort aujourd’hui. Les

FLORICULTURE

nôtres ont les fleurs aussi larges, mais dans leur coloris plus tendre, elles apportent l’élément du succès des jolies femmes sur les belles. Elles attirent les regards par leur forme absolument neuve entre toutes les plantes de pleine terre. Elles piquent la curiosité par leur macule, comme un loup de velours noir sur un frais visage.

Elles possèdent ce qui manque à la rose ellemême, ce qui manque au glaïeul gantois, le relevé, la saveur piquante, le je ne sais quoi^ le grain de beauté sous la poudre, beauté du diable parfois, car il y a, dans les fleurs moyennes, telles combinaisons diaboliques moins faites pour décorer les cultures de plein air que pour ravir d’aise les amateurs.

Ainsi donc, pendant Vingt années de travail, tel artiste décorateur aura vainement cherché à traduire en ses émaux les grimoires de l’aile des Coléoptères, à fixer au feu les mystères colorés qu’on n’avait pas vus avant Michelet. Et voilà que, d’une saison à l’autre, un véritable, un grand artiste, vous le nommez tous, osera prendre pour collaborateurs directs, pour complices de ses combinaisons charmantes, les êtres eux-mêmes, et, pour instruments, des phénomènes qui échapperont longtemps encore aux investigations de la science. Avec la sûreté froide du praticien consommé, il réalise en trois étés d’audacieuses combinaisons : il apporte aux carreaux de l’antique jardin de curé l’illusion de l’or-

ÉCRITS POUR l’art

chidée brésilienne. Il maquille, il bariole les corolles trop belles ; celles qui sont trop fermées, il les ouvre de force à tout jamais, pour y signer sa griffe en pleine chair. Il altère un des caractères botaniques essentiels du genre. Des Iridées, il fait des singes d’Orchidées. Il étend jusqu’aux limites du bleu la palette d’une fleur jaune. Il redresse les calices penchés, afin que le regard y déchiffre les amusantes bigarrures qu’il y a mises de parti pris et n’en revienne que charmé par des contrastes puissants et doux, surpris par des similitudes étranges avec des êtres animés : ce sont des phalènes vêtues de crépuscule et d’aurore, des noctuelles ardoisées, des taupins zébrés, des coccinelles tiquetées, des mouches inquiétantes, des dos d’araignées, les dessins bizarres faits par une goutte d’encre entre les deux feuillets d’un livre, par un miniaturiste arabe dans les vieux corans, des fusions auréolées en plumes de paon, des yeux de poudre sur l’aile des grands Lépidoptères.

Mais, mon cher Lemoine, je m’arrête, vous me diriez que tout cela n’existe que dans mon imagination. Heureusement, le jury les a vues comme moi, ces filles de votre fantaisie...

Le Mieux est PennemI du blen(')

Le besoin de créer sans cesse du nouveau fait parfois oublier les règles du goût et du sentiment esthétique. N’a-t-on pas vu^ autrefois, des gens s’extasier sur ce non-sens : la rose verte ! Une rose verte n’est plus une rose : c’est un chou de Bruxelles.

Ce désir d’innover quand même, issu des nécessités commerciales, finirait par amener à défaire ce que la nature a créé charmant, à remplacer la grâce par la raideur. Telle fleur s’appelait violette;, on la fait cocar deau et l’on triomphe.

Ainsi voit-on l’un de nos excellents et éminents confrères de la presse horticole écrire les étranges lignes que voici, à propos du port d’une des plus gracieuses plantes : (c Un reproche à faire au ^enre Fuchsia ; ce serait la disposition pendante des fleurs, qui fait qu’on ne voit celles-ci que du dessus, comme des pendants d’oreilles, ce qui les rend impropres à faire des bouquets. » Et, partant de là, il préconise uïie ancienne forme, le Fuchsia erecta^