BulL de la Soc, horticulture de Nancv, sept

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rain fit une maladie. Sous le passage précipité des armées noires , une pénombre grise s’étendit. Les nuages chassés de l’Irlande semblaient vouloir déverser l’Océan jusque sur nos terres...

Notre promenade publique offrait l’aspect de ces immenses cimetières feuillus, où toujours il pleut à l’heure des obsèques, où la pluie étouffe le glas des cloches et les sanglots mous que fait dans l’argile moite le piétinement des foules.

Après la boue opaque,

C’est la flaque,

A présent !

Vers le dernier jour de la pauvre fête, la chasse des bataillons gris s’est immobilisée. La presse annonce que la Meurthe ne monte plus. Le vent tombé fait place à ce grand silence accablé qui suit les querelles des éléments. Il y a dans l’air un peu de regret pour tant de désastres. Il y a, sur tout le travail de la terre noyée, sur les fleurs prostrées dans le gâchis, sur les pauvres gens déçus, comme un repentir et une douceur du ciel. Quelques pâles sourires de lumière se glissent peu à peu à travers les interstices des ormes égouttés. Une invisible main essuie très humblement les courges artistes de M. Chalois.

Le soleil descend et les illumine.

Un journal, alors, invite les Nancéiens à braver l’âcre pituite, à « chausser des bottes », Le conseil

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est trop peu suivi au gré de notre trésorier. Nos cinq cents ou six cents fidèles n’ont pas à regretter un peu de courage.

Dame Littérature horticole est coutumière de rapports bien sages sur les expositions, délayage de noms latins et noms propres, où l’intéressé cherche à repêcher le sien. Au lieu d’une banale chromo de ce qu’eût donné notre tentative d’exposer en septembre, c’est-à-dire dans la sérénité des jours chaleureux sur lesquels il n’était pas téméraire de compter, qu’on me permette à propos de pluie, « à propos de bottes », de dépeindre bégonias et glaïeuls dans le milieu imprévu que leur firent Monsieur le Vent et Madame la Pluie.

Et s’il m’arrive d’insister sur le côté fiasco de notre succès, — car, finances à part, ce fut un succès pour la nouveauté et la belle culture lorraines, grâce à la bonne humeur de nos présidents, exposants et jurés, — qu’il soit bien entendu que ma peinture en noir n’est qu’une innocente étude de pluie, une fantaisie de rapporter les choses telles ^ qu’on les a vues. Que tout mauvais souvenir aille donc à elle seule, à

L’inexorable pluie, apporteuse de larmes !

maudite de Rodenbach, le poète de Bruges-la-Morte et des Flandres enrhumées,.

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Les roses sont aimables dans les roseraies. Elles sont désirables parmi les haies, sur les seins, au bout des doigts, et délicieuses, effeuillées dans des coupes !

Mais c’est une souffrance de les voir traitées comme des coupons d’étoffe; s’il faut absolument qu’on les exhibe à la façon de simples légumes, n’y aurait-il pas un mode plus gracieux et plus durable de les présenter, comme sur les boulevards à Paris, en rameaux d’une variété ? Toutes ne s’y prêtent point. Alors qu’on nous montre Ophirie et le Maréchal Niel en souples brins, dans des cornets d’eau.

Or, cela n’est pas l’affaire des marchands, des rosomanes, ni de la foule qui veut, sur ces roses en cartes, s’entasser comme harengs en caque.

Et ainsi fais-je, par imitation. Semelles dans l’eau, soumis au traitement pastorien qui provoque le choléra chez les Gallinacées, j’essaie de résoudre les délicats problèmes suggérés devant les conserves de roses étiquetées à centaines par Soupert et Notting, et par Ketten, les célèbres maîtres rosiéristes du Luxembourg, et par les nôtres, Laurent jeune, de Rosières, et Muller, de Boudonville, et, en bouquets de plus de cent sortes, par Lamesch, de Dommeldange.

Donc, je cherche la raison d’un certain agrément

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éprouvé, en dépit du sentiment qui proteste, devant des roses piquées dans des boîtes comme des papillons morts. Ce sont des étalages de langueurs doucereuses et fardées, charmes naïfs et voilés, plus souvent offerts, velours de soie, satins et fleurs de joues, carnations d’enfance, gammes chromatiques dont chaque tendre note se traduit, hélas ! par une jeune tête sacrifiée et mourante ! C’est Marie- Antoinette et Lamballe au même panier, et Sombreuil^ la rose thé Sombreuil^ que n’a point sauvée des ciseaux jardiniers la mémoire de l’héroïne à qui, vers i85i, le rosiériste Robert dédia sa fleur blême.

Comment expliquer le pouvoir qu’exercent à la fois, sur les moins nobles et les plus délicats de nos sens, le vertige exhalé par l’odeur des carmins, la flatterie de la nuance, qui s’insinue bien plus avant dans les âmes que la couleur crue ne les blesse, enfin le rêve où, plus subtilement que tout brillant vernissage, nous induit la matité qui veloute sa caresse ?

Devant le problème de la rose, les poètes ont , toujours la même réponse. Hugo s’écrie tout de suite :

Chair de la femme ! argile idéale ! ô merveille !

et, plus finement :

Une rose me dit : Devine.

— Et je lui répondis : Amour î

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DonCj faisons bel accueil aux formes neuves par lesquelles les semeurs de roses viennent raviver notre tendresse, en nous apportant, comme la vie qui sans cesse se rajeunit, de frais minois inconnus.

Mais, hâtons-nous; parles temps troubles d’orage et dans l’humidité basse, les roses au col tranché court, les pauvres roses vont vite. Elles ne vivent pas (( l’espace d’un matin ». Comme des dames mortes, leur carmin se marbre de teintes livides. Déjà, derrière le brouillard où dansent les cousins^ le congrès des roses n’est plus qu’un charnier où l’on sent, comme dit Charles Guérin,

L’amer et froid parfum du vieil âge des choses !

Et Rodenbach, à qui il convient de laisser la parole dans les décors de mélancolie provinciale :

Comme tout s’est fané soudain ! et quel recul !

Etait-ce bien la peine alors d’aimer les roses ?

Leçons de roses, leçons de choses

Innovation ingénieuse ! Certaines maisons distribuent des catalogues à l’Exposition.

La bibliothèque horticole est-elle d’une lecture austère, autant qu’un vain peuple pense? Il y a des catalogues où, en achetant des églantiers greffés

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pour son jardin, le rosomane meuble aussi son esprit et son cœur... Là on apprend l’histoire, celle des roses, et l’autre, de quoi passer bachelier.

Donc, pour la première fois, à nos expositions, des catalogues circulaient, gonflés d’enseignement. Les visiteurs les feuilletaient en lorgnant les roses. Ils y trouvaient les noms des variétés, ceux des obtenteurs et l’année de l’obtention, le mode de taille long ou bref, la forme plate ou globuleuse, les coloris, et, dans les prospectus de MM. Soupert, Ketten, jusqu’à la notation de l’absence ou de la qualité du parfum, comme l’ont fait MM. Lemoine, de Nancy, pour leurs nouveaux bégonias odorants. Car il est des roses dénuées d’odeur, ou à senteur fade ou désagréable ; d’autres recèlent un bouquet de violettes, des parfums d’ambre, de thé, de pomme reinette, de pêche et de fraise, ou exhalent l’arome de la muscade, de la giroflée ; et c’est une fine surprise de respirer au cœur de la rose le frais souvenir du lilas.

Autre innovation : dans l’opuscule répandu par MM. Ketten, de Luxembourg, il est intéressant de trouver l’explication des noms de baptême, parfois bizarres, de certaines roses. Tout en louant, comme elles le méritent, leurs variétés exposées et leur ingéniosité commerciale, il nous a semblé utile de signaler ici, en passant, les avantages et aussi les écueils de la description dans les prospectus horticoles. Certains de ces vade-mecum peuvent passer pour de véri-

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tables guides dans les coulisses, je dirai presque dans les alcôves de l’horticulture. On ne s’y ennuie point d’ailleurs. La généalogie des roses ne manque pas de piquant. Heureux rosomanes compulseurs de catalogues ! C’est pour eux que MM. Ketten ont consigné dans leurs actes les mariages des roses, ceux par-devant M. l’horticulteur, le nom du rosier, le père légal quem nuptiae demonstrant^ et aussi les unions libres. La loi du grand-duché n’interdit pas la recherche de la paternité dans le jardinage. Il n’est pas défendu d’y constater en flagrant délit la création spontanée et perpétuelle de la nature. C’est ainsi, par exemple, que — à en croire ces généalogies— le rosier Maréchal Niel à fleurs jaunes émit tout à coup, sans cause connue, un rameau dont les fleurs, d’une candeur adorable, avaient jeté aux épines la nuance jonquille. C’était le Maréchal Niel blanc.

Les pépiniéristes appellent ce mode de variation naturelle (c un accident ». Si l’accident est heureux, felix culpa; vite, la greffe ou le bouturage sauront le fixer ; et en avant la réclame ! Cette explication était utile pour rassurer nos visiteurs sur la nature et la fréquence des « accidents » qu’on rencontre à chaque pas dans nos expositions et qui pullulent dans les catalogues comme dans les rues de Paris et les journaux de Nancy. Une des plus charmantes roses des collections Ketten, MistressBosanquet{h\^l\che), n’est, suivant un de ces petits traités, qu’un

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(( accident fixé de Mistress Bosanquet ». Et le bon rosiériste ajoute : « très recommandable ». Mais, d’autres fois, la confidence devient quasi diffamatoire : (( Lady Alice^ identique de traits avec Mary Fitzwilliajïi^ dont accident fixé. » Et nous voilà fixés, nous aussi, sur la vertu des roses dans l’Angleterre !

La littérature étrangère — celle des prospectus de jardins — abonde ainsi en détails toujours curieux, mais parfois inquiétants pour les marraines que la dédicace d’une fleur prétendait flatter : « La Duchesse de Leeds se tient comme sa , mère et ressemble k François Deak (^). » Ailleurs, au risque de faire rougir un jeune bouton de rose blanche, le catalogue confie au lecteur que « l’accident provenait du Souvenir d’un ami » .

Ou bien, en consacrant une énorme cocarde rouge à une frêle et sainte femme, l’écrivain rédige : « La Comtesse A..., érectée, bombée, superbe, mais inconstante. » Sous prétexte de renseigner sur le teint de la fleur, craignez des équivoques désobligeantes pour celui de la dame : « La Générale A..., écarlate-violacée, mais ne bleuit pas ; dédiée à l’épouse d’un ancien ministre. » Le silence, a dit un poète.

Le silence est l’âme des choses

Qui veulent garder leur secret.

1. Il n’y a pas de rose François Deak; il y a le Souvenir de François Deak^ mais elle est à fleur blanc pur.

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Aussi, en admirant un des meilleurs gains de MM. Ketten, un superbe hybride de polyanthe, nous avons apprécié leur sobre burin : (( Prospérine^ dédiée à l’épouse décédée d’un Belge. » Voilà tout, et c’est lapidaire.

Sachons gré, toutefois, aux pépiniéristes qui n’hésitent pas à signaler le tempérament peu stable de certaines variétés. Gavarni, dans un de ses plus amusants crayons, faisait dire à un rosomane du temps de Louis-Philippe : « Moi qui vous parle, père Cochet ! j’ai un rosier bleu, et qui me donne des roses vertes ! »

S’il est des variétés versicolores, d’autres changent de nom. La Mousseuse blanche^ frangée de plume d’autruche, s’appelait, du temps de Charles X, Le Chapeau du Grand homme. Et Madame Isaac Pereire tend à redevenir Le Bienheureux de La Salle. Cette versatilité n’est pas imputable aux roses. Cela se produit, comme dit Molière, (c par certains vents )>.

Toujours les roses et la nomenclature

On s’y perpétue avec félicité^ tant la promenade est, catalogue en main, féconde en surprises. Quelles merveilleuses variations ! Comment a-t-on réussi à trouver des baptêmes dignes de tant d’aimables filleules ?

Dans les collections de roses, nous trouvons trois

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fois celui Arthur^ trois Gustave et un Gudrun. Il y a des vocables moins suaves. Et le profane public se plaint avec quelque raison que des botanistes lui gâtent les fleurs par la barbarie des dénominations. Il est certain que les maîtres aujourd’hui se préoccupent, moins que Linné et de Candolle, de l’euphonie qui importe peu à la science. Les fabricants de variétés jardiniques, au contraire, ont grand intérêt à parer leur marchandise. L’imagination toujours en verve de MM. Lemoine, de Nancy, a remis le français à la mode parmi les fleuristes, ainsi que le parti de se servir des consonances flatteuses et des substantifs simples et brefs, faisant image. On reconnaît aisément leurs combinaisons à cette marque, sans compter la beauté et l’originalité des coloris : Hirondelle^ Luciole; ou bien encore ils se plaisent à l’amplification poétique, et celle-ci n’écrase jamais leurs menus chefs-d’œuvre : Crépuscule^ Zénith^ Firmament^ Le Nuage^ Candeur^ Incendie^ Profusion^ Surprise^ Couronne d^or^ Globe^ Sceptre d^azur^ Flambeau^ Phare y Conquête^ Défi!,,.

Les rosiéristes ont préféré les noms propres ; ceux des rives de la Sprée et de la Tamise surprennent parfois les lèvres de la Parisienne. Les Anglais nous ont imposé le Crimson rambler^ le rôdeur rouge. Un Allemand nous inflige Weisser Herumstreicher^ pour dire le rô.deur blanc. Les noms de Càcilie Scharchach et Hermosa Dunkelrote ont semblé aux amateurs plutôt pénibles.

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La rose dédiée à Frau Geheimrath von Boch^ (( épouse, dit le catalogue, du conseiller intime de la Saar » , est digne assurément de ces auspices, mais combien l’audace de nos rosiéristes Bernaix et de son confrère Guillot fut plus heureuse, quand l’un donna à ses créations le nom deux fois crâne de Madame de Wagram comtesse de Turenne^ et quand l’autre fit acclamer dans le monde entier la rose La France !

— Mais pourquoi, demandait une de nos visiteuses, y a-t-il à la cour de la reine des fleurs tant de noms plébéiens? Est-ce une députation des dames de la halle ? — Et notre élégante hésitait à inscrire sur son carnet de visites art nouveau : Madame Boyau^ Mademoiselle Chipot^ Madame Durondy Mademoiselle Trochon^ Madame Margottin^ Mademoiselle Mayonnette^ Madame Caboche^ Papa Gontier et Maman Corbœuf; et puis tant de cuisinières, des Agathe et des Sophie, des Augustine et des Charlotte, des Céline et des Clémence, des Ernestine et des Mélanie, Augustine Guinoisseau et Caroline Tes tout !

L’aristocratique Nancéienne ne savait pas que ces dédicaces sont les hommages de nos grands inventeurs rosiéristes à leurs mères, à leurs femmes, à leurs filles, et que toute cette roture chez les roses, c’est notre calendrier horticole. Il est plébéien, et nous en sommes fiers, parce que chacun de ces noms est une conquête du travail, et parfois le ré-*

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sultat de toute une vie de recherches. La culture d’une seule bonne variété de rose n’a-t-elle pas fait vivre des milliers de travailleurs et réjoui bien des hommes ?

(( Soit, me répondit-elle. Je les aime encore davantage désormais ; pourtant, les fleurs et les honnêtes gens devraient bien s’arranger pour avoir des noms nobles et beaux. Est-il sage à un jardinier, sous prétexte d’honorer sa belle-mère, de jeter la guigne à une nouveauté sensationnelle en la dénommant Souvenir de Maman Boudin ? Que les rosiéristes du commencement du siècle avaient des trouvailles plus heureuses ! Ainsi Vibert, avec son Aimée ^ toujours remontante depuis 1828, et cent-feuilles Anais Ségalas; les frères Philippe et Louis Noisette, tirant d’une musquée et d’un Bengale leurs mignonnes Noisettes rosées ; Beluze et son Souvenir de la Malmaison; et Jacques, le jardinier du duc d’Orléans, à Neuilly, qui imagina de réunir en un seul nom de fleur, comme dans une blanche guirlande, les deux jeunes martyres et amies. Félicité et Perpétue.

— Mais, ripostai-je, parmi les roses modernes, chez Ketten, chez Muller, chez Laurent, il en est dont le nom affable a fait son chemin, le mérite aidant : Coquette des Blanches^ Bouquet de Mariée^ Reine Marie-Henriette^ Comtesse de Frigneuse^ et des noms bien frappés : Princesse Dagmar^ Lorna Downe^ Pavillon de Prégny^ Captain Christy^ Safrano^ Chromatellay Solfatare. Enfin, les poétiques : Carmen

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Sylva, Innocence, Fée Opale, Mousseline, Le Souvenir de Blanche Rameau, Homère, Camoëns, Rêve d’or.,. »

Comme nous nous quittions, je demandai à la visiteuse inconnue : « Est-ce tout? » Elle me répondit : (( Non pas ; mais je crains de vous empêcher de prendre, avant la nuit, des notes sur ces merveilles. — Continuez, dis-je. Je ferai chercher de la lumière. Nos exposants auront deux articles pour un, le vôtre, puis le mien. Avez- vous encore quelque chose à reprendre à notre littérature horticole? »

Elle me remit toute sa moisson de prospectus et ajouta : « Les fleurs sont des objets de luxe. Quand le fleuriste écrit son catalogue, il ne doit prétendre y enseigner que son art. Il se gardera donc de laisser entendre que le lecteur ignore tout le reste et la date de la bataille d’Actium ! J’apprends, certes, avec intérêt, que Tune de mes roses préférées. Grâce Darliiig, cette thé aux rougeurs de pêche, célèbre une héroïne, « la fille d’un garde-phare, qui, durant (( une nuit de tempête, arracha seule à la mort tout (( un équipage naufragé ». Un bon point au catalogue de MM. Ketten pour cette jolie légende. Mais, hésitez, croyez-moi, à poser à vos acheteurs, dans un prix-courant, des colles d’examen sur l’histoire sainte ! Laissez-nous admirer en silence Helvétia. Ne nous dites pas que « c’est le nom latin de la (( Suisse », et Richard Wagner, « un compositeur (( allemand né à Leipzig (1818-1883) », Et s’il me

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plaît d’imaginer que Rowland Hill est quelque héros de la guerre d’Ecosse au temps de Charles Stuart, ne venez pas me dire que cette rose, tout éclaboussée de vin et de sang, est « un accident dédié au (( directeur des postes anglaises, l’inventeur de la « poste à 1 penny, adoptée à partir de janvier « i84o ; gain excellent », ni que ce Cleopatra^ reine (( d’Égypte, célèbre par sa beauté, se fit mourir à « trente-neuf ans, pour ne pas tomber entre les mains (( d’Octave; vigoureuse et de premier mérite ». Je le sais bien, que « Sapho^ jaune-chamoisée-hâlée, rap- (( pelle la poétesse de Lesbos, célèbre par ses galan- (( teries, qui, dans un accès, se précipita du rocher « de Leucade dans la mer (septième siècle avant (( Jésus-Christ) » et « Psyché^ une jeune fille mytho-

« logique d’une grande beauté »

L’inconnue, à travers le rideau de pluie, s’enfuit, ivre de documentation, comme une abeille alourdie de pro vende. Oh ! combien je t’en veux, petit catalogue de roses ;

Tu me fais souvenir que j’ai tout oublié !

E. GALLE

La Porcelaine Q

... Ce n’est pas sans chagrin que je vois ceux de nos contemporains qui aiment dans l’art les manifestations de la vie et du mouvement, l’impression ingénue de l’artiste, qui cherchent l’homme et l’idée latents au fond des œuvres, et qui, dédaigneux de la vue, sont dilettanti de la vision, garder envers la porcelaine moderne, en tant, dirait-on, que matière et emplois décoratifs, une réserve à mon sens exagérée.

Les reproches de froideur aux porcelaines modernes, d’anémie à ses emplois, ne sauraient faire, en raison de telles ou telles œuvres, des motifs de malentendu entre les délicats et la porcelaine contemporaine, car cet ostracisme devrait alors envelopper aussi, pour les mêmes raisons, les anciennes, et avec elles la glaciale blancheur du lis, la grâce frêle des corolles.

Froideur! Eh! n’est-ce pas affaire à la neige

1. Toast prononcé au banquet de la chambre syndicale de la céramique et de la verrerie le 23 novembre 1889, à l’occasion des promotions dans la Légion d’honneur ; Émile Gallé avait été élevé au grade d’officier (inséré dans la Céramique et la Verrerie^ numéro du 31 décembre 1889).

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d’être blanche, au glacier d’être bleu? Anémie! n’est pas qui veut anémique. Anémie me plaît. Si tout était force, adieu la grâce, adieu le contraste, adieu le concert.

Et, dirai-je, la splendeur rouge et savoureuse de vos flammés, Monsieur Lauth, l’incendie de vos capucines, de vos pélargoniums. Monsieur Deck, sont-ce des spectacles polaires ?

« La porcelaine, dit-on, manque de dessous mystérieux. » Il existe. Messieurs, une espèce de coquille marine appelée porcelaine^ tant elle ressemble aux vôtres ; quoi de mystérieux comme le glacé, sans le secours du feu, de cet émail si blanc, si pur, si dur ? Or, les coquilles diaphanes que vous tirez de vos fours ne diffèrent ni pour l’œil, ni pour le toucher, des énigmatiques porcelaines de la mer. Le mystère, le voilà !

Et les érubescences qui surgissent d’une épaisse couverte à l’appel d’une atmosphère réductrice, n’ offrent-elles pas les dessous, les profondeurs aimées où dort le mystère ?

Certes, ce n’est pas à moi qu’on reprochera d’être un matérialiste, mais j’avoue que la douce beauté d’un vieux blanc de Chine et la suavité d’une pâte moderne me semblent se suffire à elles-mêmes. Leur caresse m’est suggestive ainsi. Leur sourire est sans parole, mais le poète sait bien que

Le silence est l’âme des choses Qui veulent garder leur secret.

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Devant tel feldspath, tel kaolin, pétris de nos jours et

Ciselés délicatement,

En aimant,

comme le voulait l’excellent Pierre Dupont, comment rester insensible et blasé? Car, amour de l’œuvre, amour de la nature, amour de son rêve, ne sont que des modes variés de l’infaillible sortilège : aimer.

Aussi, quand j’envisage sur la porcelaine tels partis pris d’orner, dont je parlerai dans un instant, je me dis : non, le décor de la porcelaine n’est pas un thème sec pour l’artiste avide d’ajouter au simple régal des sens une pâture à l’esprit. Les blanches nymphes, les modernes porcelaines sont prêtes aujourd’hui, sous la main savante des successeurs d’Ebelmen et de Salvetat, à s’abandonner aux caresses d’un idéal rajeuni. Que d’artistes, que de poètes nos contemporains, ouvriers de l’idée, sont prêts à émouvoir ces filles de vos veilles, pour ^ c[u’ elles s’en aillent de par le monde à la conquête des âmes !...

Mais, supposition impie, si même le pinceau du porcelainier français se vidait, pour un temps, de sève, d’images vivantes ou de chimères, vous pourriez encore sans crainte, mes éminents collègues, laisser votre porcelaine se montrer nue aux rêveurs. Combien d’entre eux sont venus. Sèvres, pour entendre les blanches théories de tes vases chanter le

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poème de la porcelaine — ou bien ont cru entendre, Vierzon, Limoges, les couples de vos légumiers roucouler comme des ramiers aux bois ! Combien de ces passants, devant telles agonies d’un bleu expirant, Chaplet, mon cher Chaplet, dans votre vitrine, — combien, devant tel goéland bleu, échappé au porcelainier danois Arnold Krog, ont soupiré trop tard le regret du poète :

Il est un azur dont je meurs,

Parce qu’il est dans les prunelles.

Plus d’un, devant quelque toute blanche amphore, très blanche pensée, s’est dit la tendre interrogation :

Tous les objets ont des contours ;

Mais d’où vient la forme qui touche ?

Et moi, auprès de cette exquise figurine de Terpsichore, née à Sèvres, de notre temps, et faite d’écume et d’eau de mer liquide — je vous donne cette recette pour ce qu’elle vaut, ceux qui en désireront une plus pratique s’adresseront à mon voisin de table Q) — moi, j’adorais, sans songer à me demander sous quelle direction, ni à quel matin heureux cette fleur de lait vit le jour.

Je lui disais : « Madame, si c’est le hasard qui