DE BRUXELLES A TANGER IJ

vâtres de leurs olives. Horizons mornes et uniformes. Le Guadalquivir, rêvé là-bas dans notre Septentrion, doux et sentimental, se traînant ici sous les espèces d'une eau limoneuse entre des rives sans accent. A Cordoue, le premier oranger et le premier cactus. La température est tiède. Et voici que, durant des heures se maillonnant aux heures, les aloês, les orangers, les cactus se multiplient : le long de la voie des haies kilométriques d'aloës. Plus loin des palmiers nains, simples touffes d'herbes dures. Des blancs éclatants. A l'horizon de droite la Sierra Morena indécise. Des bœufs labourent par files de vingtcing paires comme s'ils traînaient des charrues de grande cérémonie. De-ci, de-là, des ruines sarrasines. L'Afrique a jeté jusqu'ici des choses par dessus le détroit.

Proche Séville nous changeons de train. Pourquoi pensé-je ici à Francis Planté et à la voyageuse de notre premier jour? Quel rapport ? Ah! quel doucereusement aimable monsieur entre dans le compartiment. Que de saluts et d'excuses superflus. Que de colis aussi. Tiens ils sont marqués F. P. Et cette figure ! Mais c'est lui. — Pardon, Monsieur, seriez-vous Francis

Planté. — Oui, Monsieur, enchanté Est-ce

bizarre cette anticipation d'un tel incident par la voyageuse de notre premier jour, et ce pressentiment d'une telle rencontre? Le sous-entendu précurseur des faits que l'événement dit tout haut plus tard, la voix confuse de l'avenir, germant en nous pour les puérilités et pour les catastrophes, perceptibles aux attentifs seulement.

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. De Séville rien qu'une vue à revers, lépreuse, délabrée sans autre intérêt que le décor découpé de la cathédrale. Beau soleil, le premier depuis le départ. Couchant merveilleux aux teintes mordorées des plats hispano-mauresques. Dans le crépuscule les cactus et leurs palettes ont Taspect gesticulatoire d'une foule qui nous invective au passage.

Descente à Cadix au milieu d'une bousculade de porte-faix qui se partagent nos bagages comme un butin et de commis d'octroi qui nous persécutent. On nous mène à l'hôtel de Paris : échappe-t-on jamais à l'hôtel de Paris? Enseigne française, cuisine espagnole : coriace. Flânerie nocturne par des rues étroites à miradors surplombant illuminés de bougies dans to.utes les maisons où gîtent des filles affublées du nom saintement impudique de Conception; car c'est, nous dit-on, demain jour de fête pour la Vierge.

Je m'étends dans un lit à baldaquin en cage d'oiseau, enveloppé de mousseline, très gentil. Je rêvasse. L'Espagne que je viens de traverser de mont à mer est au-dessous, certes, de celle qui se peignait en mon imagination : moins accidentée, moins ombragée, moins colorée.

Mais par chemin de fer

Jeudi 8 décembre, — de Cadix à Tanger^ à bord du Mouley Hassan.

A cinq heures du matin, dans l'ombre nocturne diminuante, l'honnête association d'hôteliers et