E L I S A M E R C CE U R

appliquer à la poésie ce qu'elle disait du rêve et l'appeler une parcelle, un reste de bonheur.

Quel démon, d'ailleurs, fait les poêles, sinon ce besoin que l'on éprouve à se répéter tout bas ses propres douleurs ou ses joies, ses espérances ou ses déceptions? La plupart des poésies ne sont que la conversation des poètes avec eux-mêmes. Telles sont, du moins, les poésies d'Élisa Mercœur.

Elle fut malheureuse, elle fut misérable : elle a résumé son existence en peu de mois:

Je me suis éveillée et des chagrins sans nombre, En pesant sur mon cœur, sont venus le flétrir.

Elle avait à vivre el à faire vivre sa mère, et elle travaillait, comme l'ouvrière, chaque jour. Que dire de sa vie? Elle fut calme; mais rien de lleuri, de doux, de rayonnant, sauf à son aurore. Toute jeune,— elle avait seize ans,— lorsque madame Allan Ponebard passant à Nantes, elle lui adressa une pièce de vers qui fut insérée dans le Journal

de la Loire-Inférieure et fil sensation. On se demanda quelle était cette voix nouvelle, et on apprit que cette enfant avait déjà un volume en portefeuille. Puis on se cotisa pour le faire imprimer. Elle le dédia à -Chateaubriand, et, le lui dédiant, elle disait :

Tends une main propice à celui qui chancelle ; J'ai besoin, faible oiseau, qu'on veille à mon berceau, Et l'aigle peut, du moins, à l'ombre de son aile Protéger le timide oiseau.

Durant une heure elle fut enivrée , cette jeune fille qui n'avait que ces deux mots aux lèvres : espérance, gloire! Elle se mirait, pour ainsi dire, dans sa douce poésie et répétait avec une enfantine joie a sa mère, en lui montrant la couverture du volume : —Vois donc, ma petite maman, comme mon nom est joli quand il est imprimé! Et quelques jours après, quand arriva une lettre de Chateaubriand qui répondait à la dédicace, qui envoyait de sa main illustre une lettre à l'inconnue, quelle joie! — Elle