MON TERTRE ET MON BOSQUET
La ville est riche en grandes choses, Eglises et palais y montent jusqu'aux cieux ; Des trésors d’arts humains sont semés dans ces lieux. Venez faire quatre au cinq pauses Aux bords du Grosvenor, aux beaux jours du printemps. Nulle part le Bon Dieu n’enrichit les montagnes De trésors plus resplendissants.
Le gazon, au soleil, brille dans les campagnes ; Le rocher se revêt d’un manteau de velcars.
Le passant boit l’air pur dans le fond des vallées Et ne foule que fleurs dans leurs mille détours. On voit bien à Boston, au bord de vos allées, Apparaitre la rose fleur, Mais elle est grande dame, sans gaieté, sans vigueur. Ici, sur chaque rive, un frais chalet se mire, Notre ciel est riant, tout s’amuse, tout rit. Depuis que les beaux jours recommencent à luire La musique, six mois, dans les airs retentit. A l’un petit oiseau l’autre fait concurrence, Et tous chantent leur chant, leur chant toujours nouveau. Quels refrains! quelles voix! et puis quelle cadence! Un chant dans la prairie, un chant sur le coteau.
‘“ O vertes montugnes,
Vos sommets ombreux Cachent à mes yeux
Ces lointaines campagnes, O ma patrie! O mes amours!
Baissez-vous, montagnes, Plaines, haussez-vous Et découvrez-nous
Les lointaines campagnes De na patrie et mes amours ! ”
Ainsi ces mille voix et leurs échos magiques, Vont, à travers les rideaux bleus, Egayer les anges aux cieux.
Les parfums de la terre embaument ces cantiques. Bardes ailés, sous chaque fleur, A qui mieux mieux chantent en chœur.
Tout est juste et pourtant nul ne bat la mesure.
Et pour entendre tout, tant que le concert dure, Mon tertre et mon bosquet sont la place d’honneur. Sur un banc ombragé par l'érable et le lierre,
J’aperçois sous un soleil d’or, Et tout baignant dans sa lumière, Mon paradis, le val de Grasvenor.
Ii y repose à jamais, le poëte délicat, à l’ombre de ses érables, sous son tertre aimé, sur les rives du Grosvenor. Et les oiseaux et les parfums des fleurs continueront à réjouir ces lieux, tout en bénissant la mémoire de celui qui a chanté avec admiration la beauté de leurs concerts. Ces lointaines campagnes de sa patrie, de ses amours, il ne les verra plus, mais l’affection de ceux qu’il a tant édifiés par sa piété sur la terre étrangère n’est-elle pas une seconde patrie pour le missionnaire mort au champ d'honneur?
M. l'abbé Martial, esprit sérieux, aimant l’étude des grands problèmes, était à la fois causeur aimable et compagnon charmant. A ses heures de gaité il composait de très riantes poésies.
J'en cite une seule pour vous montrer la soriplesse de son talent, elle porte pour titre : Ma manière d'être heureux. C’est mordant, c’est délicat, c’est une leçon de haute portée. Voici:
