AUX AMIS

Deux hommes sont en moi qui se livrent bataille. C'est un pauvre amoureux contre un rabelaisien. L'un, confit en douceurs, se pâme où l'autre bâille; L'un fait de petits vers et l'autre fait ripaille. Ce qu'au juste je suis, ma foi, je n'en sais rien.

On gagne appétit même à poursuivre les fées. Tantôt, las, je me couche à côté du chemin^ Voici mon Rabelais qui me vient par bouffées. Je ne suis plus dévot qu'aux poulardes truffées. Musej que me veux-tu? Bonne vieille, à demain.