EN FACE DUNB SONNETTE

prétend à Taction de par ses deux livres de matière pensante, écrasée à tout moment sous cette volonté omnivoulante !

Drig! drig! drig!

Nous regimber contre les prétendus nonsens de l'œuvre, stupides acteurs d'une pièce que nous ne comprenons pas, affubler l'auteur de notre pauvre petit entendement de comparses, lui prêter nos notions sur la justice, la vertu, la morale !

Drigl drig!

Oh ! l'immense éclat de rire dans lEmpyrée ! . . .

Allons! bas l'illusion! Qu'on soigne ses entrées et ses sorties! qu'on joue docilement son rôle! N'exagérons point nos cinq pieds. On a d'avance marqué à la craie tous nos pas sur la scène, et le hasard, ce suprême régisseur, ne permettra pas au plus fier

capitan d'entre nous de s'en écarter d'un millionième de semelle.

La porte s'ouvrit.

UN vieillard s'inclina. Jean était maigre; il avait deux mèches de cheveux gris aux tempes. Ses gros yeux bleus semblaient de verre dépoli ; il avait une grande bouche, de grandes dents. Son habit bleu à boutons de drap s'échancrait largement aux hanches.

Comme les bonhomies d'outre-Rhin, Jean souriait de toute la figure; et sur ses gros yeux, sur ses grandes dents, sur son habit bleu on lisait : Je suis un bon dévouement, Meinherr; un bon dévouement d'Allemagne, bien gauche et bien dévoué.

« Que monsieur se donne la peine d'attendre ici quelques instants. » Et Jean souleva la portière. *

Une vieille étoffe fraîche à faire croire d'hier le troc du clubiste de Luciennes contre une poignée d'assignats, tendait les murs.

C'étaient de pimpants bouquets, la taille à Taise dans de larges rubans roses, épandant, comme les corbeilles qu'on verse à demi, une pluie de boutons- d'or et de fleurs des champs sur un fond de soie bleu tendre lamé d'argent. Le même satin habillait les meubles voluptueusement trapus et chan-

tournés, sans laisser saillir un pouce de bois, sans laisser déshonorer la coquette enveloppe d'une seule esquille dorée; les mêmes bouquets se cassaient aux embrasses des fenêti*es, les mêmes fleurs chatoyaient aux portières.

Au plafond, un petit modèle d'une des huit merveilles du chœur de Notre-Dame de Bruges tordait ses branchages lucifères autour de sa boule de cuivre.

Sur une cheminée en marbre blanc, deux brûle-parfums en bronze tonquin, volés par quelque bonze au temple de Say-Lo-Zam^ Tay-Vong, épataient leurs panses de cucurbitacées sur les tortils enchevêtrés de végétations hybrides. Des serpents, noués aux anses par des tordions convulsifs, dardaient leurs têtes crêtées vers une fleur de lotus qui s'épanouissait en un merveilleux bouton. Au

milieu pyramidait, irradiée de soleil, une terre cuite qui semblait modelée dans les mates transparences d'un savon rose. Une bacchante, la chevelure folle, le torse en arrière, dispute un raisin à deux faunins chèvre-pieds. L'un, ses deux petits sabots détachés de terre, tend vers la grappe et des bras et des lèvres; l'autre gît renversé sur le dos, à côté d'un fragment de thyrse.

La glaise que le figuriste avait choisie dans sa veine la plus onctueuse pour ce coin de bacchanale, tantôt ossifiée, tantôt mollie, aux arêtes sèches du bronze, mariait le gras de,la cire. La mignonesse potelée du contour, l'ovale géorgien des têtes, le caressé pré-cieux des pieds et des mains, faisaient de ce Clodion un incomparable à ne plus laisser voir que des maquettes dans ses autres filles d'argile. C'est qu'aussi c'était le groupe

d'amour du maître, son repos, sa joie du soir, le préféré que baisait son ébauchoir de buis, du temps qu'il suait tout le jour à tirer du Carrare rude et mauvais, et les bancs, et les vases, et les bas-reliefs, et l'Ondine de cette merveilleuse salle de bains, que le baron de Bezenval se crut le droit de lui commander royale.

Sur des jardinières de bambou s'ouvrait un double éventail de camélias blancs. Jamais le roseau n'avait été tourmenté en entrelacs plus capricieux ; jamais autour de fleurs n'avait couru plus aérienne barrière ; jamais sur pieds de gazelle plus frêles un meuble de l'Inde n'avait posé.

De luxuriants buissons de roses mousseuses s'étouffaient au col serré de deux vases longs et fluets comme ceux que découpe un pan de ciel bleu sur la tête des canéphores

antiques, — deux magnifiques biscuits de Sèvres, pâte tendre. — Des cornes enroulées de boucs à longue barbe descendait, sur Tove du vase, une guirlande de fleurs et de fruits, comme les jette Huysum, avec des châtaignes si bien piquantes de toutes leurs épines de porcelaine, qu'elles semblaient des châtaignes naturelles, oubliées une nuit dans le lit pétrificateur d'une source de Sainte-Allyre.

Une bibliothèque d'ébène miniature, de la première manière de Boule, d'un goût d'incrustation qu'on ne trouve plus, lorsque dans l'ébène l'artiste sertit l'étain et l'écaillé, trahissait par la vitrine du vantail supérieur tous les enfants perdus de V humour sous des maroquins de Bauzonnet.

Sur une table cachée par un lourd tapis Perse, près d'un encrier de craquelé fleuri, à semis de torenia asiatica^ un dragon en

cristal de ix)che, laborieusement squammé, avec des yeux de rubis, le manche d'un vrai damas, gardait un livre ouvert.

Ce n'était pas tout : une minuscule touffe de chardons se peuplait de fourmillements cironiens. Scarabées, sauterelles, mouches, fourmis, bêtes à bon Dieu, évidés dans des grosseurs de têtes d'épingle, fouillés dans des épaisseurs de cheveu, se livraient, furieusement amalgamés, sous l'image de la Vierge, une gigantesque et microscopique coléoptéromachie. Cette lilliputienne sonnette d'argent était la sœur de celle que Cellini avait ciselée sur l'ordre de Benoît XIV pour la solennelle malédiction des chenilles, de celle pour laquelle le possesseur de Strawberry-Hill donna toutes ses monnaies romaines grand bronze; mémento que Benvenuto voulut toujours garder, et qu'il donna à son cher

Giovanni Rigogli, lorsqu'il crut mourir à Rome.

Aux angles s'adossaient des encoignures de laque de Coromandel , encoignures uniques, fabriquées à Caddalore sur la commande du fermier général de Courmont. En pleine entaille des oiseaux arcencielés becquetaient des fusées de fleurs blanches et pourpres, foliées avec ces houppes tuberculeuses du vert cendré d'un émail byzantin. D'une plus éblouissante vivacité de couleurs , d'un éclair plus marmoréen n'eût pas éclaté une mosaïque de Florence encastrée dans du jais.

Sur les consoles s'étagent des écuelles de Sèvres aux initiales de M"^ de Pompadour, des bols de Chine, coquille d'œuf clissée de filaments de bambou, des filigranes d'argent qui semblent filés par des araignées, des verres de Venise semés d'or, aux procédés

de fabrication perdus, des bonbonnières aux émaux de Parpette, des étuis aux camaïeux de Martin, des boîtes aux plus chastes cythérées du Raphaël des tabatières, les premières tasses de porcelaine de Saxe, sorties du laboratoire du Jwigferbastei.

Quelques François Flamand, inimitables bambini encore inédits, couronnent de leurs, statuettes de poirier ce microscome de la curiosité.

Trois clous trouaient la tenture : deux Vidal et une magnifique miniature de M"® de Riedmassen.

M"® de Riedmassen n'avait pas le goût de votre tapissier, Monsieur Jourdain !

MILLE pardons !

— Mademoiselle, votre salon ferait attendre des gens plus attendus que moi.

— C'est vrai , monsieur ; vous avez mis tous les samedis le chapeau de Fortunatus :

mais pourquoi vous découvrir? vous savez

bien qu'on ne tire pas sur les revenants. *

— Mais sur les contumaces?

— J'ai dit les revenants, monsieur, fit M"® de Riedmassen dans un sourire.

— Merci, mademoiselle. — Monsieur votre père est...

— A la Chambre, monsieur ; il est allé panser vos ministres. Oh ! des démentis de tribune, rien de plus !

— C'est vrai. L'orage d'hier...

— Savez-vous, monsieur, que je vous attendais ?

— Doutez de tout,' mademoiselle, mais ne doutez pas de vous-même !

— Vous savez, monsieur, l'enfant à qui Ton refuse la lune. . . Eh bien ! je suis un peu cet enfant gâté ; et ne voilà-t-il pas que vous vous êtes fait pour moi impossible! Que faites-vous donc de votre hiver, monsieur?

— Du sommeil , de la fumée de cigare, des châteaux de cartes , et des dates dans la neige, mademoiselle.

— Vous êtes presque aussi triste qu'une consultation d'Andral.

— Vivre peu, souffrir moins, dit une vague à sa sœur. Vous savez qui a dit cela?

— Bon ! monsieur, vous ni mes poètes ne me ferez jamais la vie si maussade qu'on ne puisse vivre avec elle. Elle a de bonnes heures et de bonnes fièvres. Moi, voilà vingtsept ans que j'en ai pris mon parti !

— Prenez garde ! vous antidatez un peu trop votre bon ménage.

— Ah! monsieur, me faire répéter! Oui, monsieur, vingt-sept ans ! j'ai vingt-sept ans, vingt-sept ans en belles et bonnes années sonnantes et trébuchantes !

Et, ce disant, M"® de Riedmassen, s'allon-

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géant sur sa causeuse, faisait onduler le délicieux sans-façon de sa toilette. Sa pose profilée, toute pleine de révélatrices coquetteries, avait tout le naturel d'une charmante rencontre. Ses cheveux relevés en neige aux deux tempes se torsadaient opulemment au chignon dans les lacs d'un velours vert qui cascadait sur l'épaule. Une amazone écossaise, dont le fond blanc se rayait de mille raies, s'échancrait à la taille et s'ouvrait sur le plus précieux pectoral étageant jusqu'aux premières lignes du cou ses bouillonnes de Malines. Des coudes aux poignets, de larges manches pagodes évasaient leurs buissons de dentelles.

— C'est une idée assez originale d'être restée vieille fille, n'est-ce pas? Et vous^ monsieur, comptez-vous rester, comme moi,, éternellement garçon?

— Mademoiselle, Ésope se promenait, une patrouille passe : — Où allez-vous? — Je n'en sais rien. — En prison! — Vous voyez bien que je n'en savais rien.

— Ce qui revient à dire que. . .

— L'homme n'a qu'une volonté, le hasard en a deux, mademoiselle.

— Votre Koran n'est pas galant , monsieur; et puis, ce n'est pas mon livre. C'est la religion des bras croisés. En ce monde, il faut vouloir trop.

— C'est bien fatigant, soupira Charles.

— Ah! monsieur!... Allons! vous vous entendrez beaucoup mieux à être mari que je n'aurais cru ! Que l'avenir vous soit marieur !

— Cet avenir-là, c'est bien loin, mademoiselle.

— C'est demain, monsieur. Encore hier.

un de mes valseurs, M. de Lautrec, est parti pour son voyage de miel en Oberland.

— Oui ;^ Ton va inscrire son bonheur sur tous les livres d'hôtel. C'est un...

— Usage, monsieur.

— C'est ce que j'allais dire, mademoiselle.

— Eh ! mon Dieu ! vous y passerez tout le premier!

— Je ne crois pas. Si je mettais le poêle du mariage dans une voiture de poste, ce serait pour aller bien loin, bien loin... à quelques lieues de Paris, et là, dans un petit nid de fleurs et de verdure, je cacherais si bien ma jeune épousée. . .

— Ah ! monsieur ! les chemins de fer ont tué le Lignon !

— Peut-être.

— Vous avez beaucoup voyagé?

— Assez, comme vous le voyez, mademoiselle, pour mettre le coteau de Sèvres au-dessus du lac de Thun.

— Bravo! monsieur, je vous retrouve.

Vos paradoxes n'ont pas vieilli d'un cheveu.

— Pardon, mademoiselle, toujours cette mauvaise habitude de ne pas prendre l'heure à la montre des autres.

— Avez-vous lu les Débats ce matin?

— Je ne sais plus.

— Savez-vous si nous aurons des trou blés le mois prochain ?

— Est-ce officiel?

— Vous riez?... Vraiment vous êtes en France d'un détachement pour le pouvoir !

Vous regardez passer les gouvernements...

— Comme à peu près la rue Notre-Damede-Lorette regarde passer les corbillards.

— Vous êtes Parisien ?

m EN IS..

— Autant qu'on peut l'être. Je donnerais toute la province pour vingt toises de boulevard !

— Oh! oh! vraiment?

— Mademoiselle, à Paris, si je sors le soir, je trouve, passé huit heures, du monde dans les rues ; si je perds vingt francs au whist, on ne me regarde pas d'un air apitoyé ; si j'ai une femme au bras, je ne suis point tenu de souffleter un Clavaroche de garnison ; si je vais au spectacle, je profite de ce que les pièces changent pour ne pas toujours voir la même; enfin, si mon voisin me salue, je le salue, et nous en restons là.

— On ne peut être plus mauvais Français en meilleurs termes ! — Encore de la pluie! Mais voyez donc ce printemps qu'il fait. En vérité, par ce ciel gris, on ferait des reproches à Alcxandrine, une corne

à son Balzac, et de la morale à son chien!

— Mais, mademoiselle, je vous aurais crue faite à ces petites maussaderies du temps. Votre bonne vieille Allemagne, je l'ai vue, elle a un bon vieux ciel gris, aussi gris que le nôtre, et un soleil penaud et recroquevillé qui a l'air de regarder les poêles d'un œil d'envie.

— Eh! monsieur, n'est-ce pas Mignon qui soupire après le pays des orangers ? — Avez-vous été au bal de l'ambassade de Prusse?

— On a donné un bal à l'ambassade de Prusse?

— Oh ! mais vraiment, monsieur, vous êtes pour moi une véritable curiosité, comme le serait un quaker. Vous devez demeurer rue Plâtrière ou à côté, et copier de la musique?