LA DATE

LA pendule lève avec un long bâillement son petit marteau de cuivre : deux notes cristallines s'envolent.

Deux heures !

11 fait froid deliors; la pluie frappe aux vitres ; d'instant en instant, des i-afales roulent

et balaient une minute ce monotone grésillement. Bien loin, lé bruit assourdi d'une voiture qui descend à la halle, gémit dans la nuit mouillée.

La lampe est lasse, elle est à bout d'huile; comme un rayon de Urne surpris par la première aube à danser sur les brouillards d'un étang, elle pâlit. L'ombre accourt de tous les coins ; les paillettes de lumière s'éteignent une à une; les couleurs s'endorment; les murs baignent dans un demi-jour blafard, et les lueurs, qui se font de plus en plus fatiguées et défaillantes, promènent les vagues fantasmagories d'un crépuscule.

Les rideaux semblent onduler.

Les girandoles, avec leur diadème de bougies, tordent leurs rocailles et serpentent, amoureuses chimères, vers les pastels qui s'éveillent.