A L'INSU

Vos roses sont jolies, Dit le Maître en souriant, Je les aime, et c'est en jouant Que vous les avez cueillies.

Mais pourquoi, mon bien-aimé, Vos blanches mains saignent- elles ?

— Je l'ignore, dit l'ange étonné.

— Vous avez même meurtri vos ailes.

Et l'ange, se tournant à demi, Regarda tristement vers la terre Le beau jardin calme, endormi Dans le silence, dans le mystère.