DERNIER RAYON

Itc , rime doknti.

Petrarca.

Le romarin de la colline Parfume son lit de gazon Lorsque le soleil qui décline, Le soir, se penche à l'horizon ;

Ainsi la lyre du poëte, Quand le soleil de ses amours Aux mourantes lueurs qu'il jète , Semble près de quitter sesjours,

C'est que son accord qui sommeille Comme l'arôme dans sa fleur, Au souffle des maux se réveille Et dort aux rayons du bonheur.

Pourquoi faut-il que je te chaule , Vierge égarée en mes sentiers , Sur cette lyre frémissante Que je déposais à les pieds?

Oh! que n'est-elle encor muette, Puisqu'il faut payer tous ses sons , Chaque volupté de poëte Par un de tes moelleux rayons !

Et que m'importent harmonie, Gloire, néant dans le néant!

La palme promise au génie Ne vaut pas une flour d'amant.

Je suis la plante parfumée, Et voyant pâlir mon soleil, J'exhale maplainîe embaumée , A son dernier rayon vermeil.

O Vierge des amours candides , Tu délaisses mon avenir!

De mon luth aux cordes timides Les chants seront ton souvenir.

Et comme le flambeau nocturne Que l'ombre allume dans les cieux , Lorsqu'à l'albâtre de son urne Cède le soleil radieux ,

De ton amour , soleil de l'âme , Voyant ïe rayon qui s'enfuit, Ce souvenir, paisible flamme , Sera le flambeau de ma nuit!

M. Alb. Maurin a inséré dans différents journaux des articles fort Lien écrits , tels que Puget , la Chronique de V abbaye de St.- Victor, un Voyage à la Ste.- Baume, et qui prouvent qu'il peut s'élever avec succès jusqu'à la prose.

Quand un auteur na pas vingt ans , et qu'il débrte ainsi , on peut , 'ans craindre de l'égarer par de faux éloges, lui battre !es mains; que M. Alb. Maurin étudie les bons modèles , qu'il ne suive qu'avec une extrême précaution les écrivains du jour qui ont perdu tant de jeunes têtes, et quand son talent sera mûri par la réflexion , surtout par l'babilude delà vie , il pourra devenir cher à l'orgueil de son pays (i).

BOUjN IN. — Avant de chercher à apprécier les œuvres de M. Polydore Bounin , félicitons-le d'un £enre de mérite trop rare encore , et presque inconnu à l'époque où il publia se premiers essais ; c'est de les avoir confiés à ua éditeur de province ; le premier il a bravé l'écrasant préjugé ;l a lutté avec courage contre la défaveur attachée à «it ce qui ne sort pas des presses de la cai ïtale. C'est que ce jeune poète aime avant tout la ville où il naquit ; les Essais poétiques , très-joli volume in-18 , débutaient et se terminaient par une ode à Mar-

(i) Depuis que cet article est écrit , M. Alben Maurin nous a promis tin nouveau volume de poésies, intitulé : Chants lyriques. L'auteur de cet Essai a lu le manuscrit, qui tient tout ce qu'avait promis le premier ouvrage de M. Maurin.

--ggrg J'J «vS?

seille ; les Poésies et Poèmes , beau volume in-8°, débutent par Ma Provence; Mère et Patrie sont les mots qui toujours firent vibrer avec le plus d'amour le cœur de notre compatriote ; Patrie , nom que le bon Plutarque ne trouvait pas assez doux encore , et qu'il voulait changer en celui de Matrie , parce que , disait-il, nous devons plus d'amour et de reconnaissance à nos mères qu'à nos pères.

Les Essais poétiques , recueil charmant qui rappelait la manière de Lamartine , furent bientôt suivis du chefd'œuvre de M. Bounin , Le Serment de V Epouse , qui nous a offert le phénomène de deux éditions épuisées en province. C'est un drame en trois actes , la Rcce , le Baiser, le Poignard; récit, dialogue, meurtre, amour, volupté , horreur, rien n'y manque ; Les Baisers sont un chant d'amour échappé à Lamartine ; dans Le Poignard, il y a du Shakespeare , et si jamais on disait à M. Bounin:

Jamais tu ne seras poëte, Ton aile tend au Ciel , et le Ciel te rejeté!

M. Bounin présenterait pour réponse Le Serment de V Epouse , avec sa fraîcheur de coloris , la fouie Je ses vers heureux , son intérêt dramatique , et sa belle exécution.

Le Serment de V Épouse fut comme une sorte de transition entre les Essais poétiques et les Poésies et Poèmes. C'est dans ce dernier et beau volume que se

trouve LaPervenche, qui commence avec tant de grâce et finit par de mélancoliques images:

Ch! que ne suis-je loi, solitaire Pervenche! Que n\ii-je ton front bleu de verdure voile, Et ta molle senteur, et ta tige qui pencha Au-dessus des ruisseaux uu calice étoile! etc. . . .

Puis viennent des fragments de poèmes inachevés , (un jeune homme entreprend beaucoup et finit peu) tels que L 'Agonie , Les Forbans, Le Réprouvé, qui appartiennent à l'école de V. Hugo.

En général , le caractère des poésies de M. Bounin est tantôt celte amertume, ce dégoût des choses de la vie ; tantôt ses sentiments délicieusement mélancoliques, qu'ont mis à la mode Byron et Lamartine. Il est possible que , jeune encore , il soit désillusionné de tout ; à vingt ans aujourd'hui nous sommes blasés déjà ; déjà nous avons notre passé , nos souvenirs, nos regrets, j'allais dire nos remords. Est-ce notre faute à nous ? Prenezvous en à Voltaire et à son siècle , qui nous ont légué le doute , la raillerie , le ricannement ; puis , quand nous avons ricanné , que nous reste-t-il ? La froide et impassible réalité, ou une erreur de matérialisme mille fois plus cruelle encore.

Nous aimons à croire que notre jeune compatriote n'en est pas à cette halte de la vie pire que la mort ; il a beau s'écrier :

Rien ici-bas ne fixe mon envie , Comme les Juifs sur Dieu j'ai craché sur la vie. . . , Tombe sur moi la mort !

Nous aimons à croire qu'il a saisi le désespoir, qu'il létreint, qu'il le caresse avec tant d'amour, seulement comme moyen poétique , puissant dans l'art de remuer les fibres les plus secrètes de notre cœur. Ne nous plaignons pas, du reste, car c'est en grande partie à ce sentiment vague , exhalé en pensées énergiques ou en images touchantes, revêtues presque toujours d'un style brillant , varié , plein de coloris , c'est , dis-je , à cette ineffable ou désespérante rêverie , que nous devons de trouver de la poésie dans un volume de Poésies et Poèmes. Le chef-d'œuvre du recueil, comme style, est Le Château de Julhan :

Comme l'herbe a couvert tes portes condamnées, Et la mousse tes murs brunis sous les années, Solitaire Julbau , monotone séjour, Où nul bruit ne uait plus quand s'éveille le jour, Oii le lierre envahit de racines furlives La salle des festins, déserte de convives, Où les troncs pétillants du chêne et du noyer, Le soir, n'échauffent plus la pierre du foyer!

— S'il est des sons encore ouïs en ton silence,

C'est le vent seulemen t qui gémi t , et balance

La pâle giroflée aux fentes de tes murs ;

C'est le crapaud livide, hôte des joncs impurs,

Ou peut-être enivré de purpurines baies,

Quelque merle sifflant sous l'épine des haies.

Mais ou sont dans tes murs les rumeurs d'autrefois?

Et ces notes surtout, cette naïve voix

Qui, vers l'heure oii des airs la fraîcheur matinale

Rend plus douce à sentir la rose virginale,

Ou bien encor, le soir, quand les vents embaumes Ont cessé de puiser aux calices fermés , S'élevaient dans les cieux , suavement mêlées Sous les doigts d'une lille, amour de ces vallées?

Et là-bas, sous ce chêne, ombrage souverain, Qu'as-tu fait de la danse aux bruits du tambourin, De tes maîtres heureux quand la main caressante Épanchait et les dons et la joie innocente Aux pauvres laboureurs des coteaux d'alentour?

— Hélas ! le chêne va lui-même avoir son tour! Son tronc vide se creuse, et ses branches séchées Bientôt n'enverront plus leurs feuilles détachées Au gouffre dévorant où vont, avec les jours, Feuilles et jeunes gens, chênes et hautes tours!

Un jour, M. Bouniii a suivi son inspiration telle qu'il Ta reçue ; un jour il a oublié ces disputes d'écoles , graves comme celles des Uranistes et des Jobelins au temps de Voilure , et il a fait le Château de Julhan.

Je prêtai le volume de M. Bounin à M. de Lamartine, qui me répondit, en me le rendant: a J'avais vu des «extraits dans la Revue de Paris; ce jeune homme a « bien du talent , mais il ira au-delà de la licence hugo- « nienne ; il errera dans le vide , quoique né avec de « très-grands moyens ; c'est fâcheux , dites-le-lui. »

Nous aimons à juger de haut , la poésie surtout; nous trouvons insipide , inutile et trop facile de souligner des

4M 3l9 %gr

mots impropres , des hémistiches fautifs , mais nous dirons pourtant que M. Bounin affectionne et prodigue trop les mots est-ce pas? qui n'ont rien de gracieux ni de poétique. Quant aux hiatus éhontés tels que çà et là, qu'il y ait, il y a, intrépidement répétés trois fois en sept vers, nous nous tairons. M. Bounin sait mieux que nous ce qui en est ; c'est un système bon ou mauvais que nous n'approuvons pas , parce que nous n'en comprenons pas l'avantage ; c'est nous ramener à la poésie de Villon et des trois Marot , et non à celle de Corneille, et la dernière, à tout prendre , vaut mieux. Du reste , les défauts et les qualités de M. Bounin se trouvent résumés dans ces vers de Lamartine adressés à M. de Ste-Beuve :

Sous ce vernis trop vif qui fatigue la vue, Sous cette vérité trop rampante ou trop nue, On y sent ce qu'à Part l'homme demande en vain , Ce foyer créateur oii couve un feu divin , Feu dont les passions alimentent la flamme , Clialeur quel'âine exhale et communique à l'âme j Devant le sentiment le goût est dés -iné, Et mon cœur ne retient que ce qui l'a charmé !

Chaque trait de ce tableau est parfaitement applicable au volume des Poésies et Poèmes.

La Revue de Provence renferme deux excellents morceaux de prose de M. Bounin : le Voyage à la Ste.- Baume 7 et Cey reste ; ce dernier récit est écrit d'un

style charmant, auquel le goût n'a rien à reprocher, il est plein d'une gracieuse et philosophique mélancolie.

M. Polydore Bounin est un des écrivains dont Marseille est le plus fière.

DURAND. — M" Durand et Bignan sont les deux poètes de nos jours le plus souvent couronnés dans les académies ; lauréat plusieurs fois aux jeux floraux , à .l'académie de Marseille , à celle deCambray , etc. , etc. , notre compatriote se plaît à déconcerter la curiosité publique ; toutes les sociétés littéraires ont retenti des noms de Durand, Holmon - Durand , Mondurange, Durangel , etc. , calcul que nous ne comprenons pas , mais qui n'ôte rien au mérite de cet écrivain. Son poème de La Gloire, son Assomption, seraient au nombre des bons vers de notre langue , si on ne pouvait leur reprocher une certaine redondance et une affectation de mots sonores qui parfois tiennent lieu d'idées. La facture en est large, pleine, pompeuse, d'un excellent goût. Ami de Victor Hugo, M. Durand a su pourtant éviter les défauts si bizarrement calculés de ce beau génie; il dépendrait de lui de monter au rang des auteurs dont les œuvres sont connues de tous , et dont le siècle s'entretient. Académicien de Marseille , ses vers ont souvent consolé les auditeurs des insipides lectures de nos industriels , gens fort estimables d'ailleurs. — Lors de la demi-séance donnée à M. de Lamartine , M. Durand lut une belle

4Sg 3ai f^r

méditation poétique, qui suffira pour donner une idée de sa manière :

Muse des derniers temps , qui , triste et solitaire , Vas foulant à l'écart des tombes , des débris , Qui, les pieds daus le sang , de ton regard austère , Comme une femme ardente à quelque noir mystère , Semblés interroger des mots au Ciel écrits ; Muse, qu'aucune sœur ne suivra sur la terre, Tes chants furent toujours les seuls que j'ai chéris!

Oui, j'aimais ce Byron, qui, près des mers antiques, Fit entendre les sons de sa lyre d'airain , Qui, comme un mendiant assis aux saints portiques, Pour le Dieu qu'il niait avait de purs cantiques , Qui, maudissant ses jours, s'y reprenant soudaiu , Et tordant sa pensée en rêves fantastiques Frappait tout ce qui fut de son noble dédain.

0 Muse! j'aime aussi le poëte sublime Dont les hymnes pieux sont un écho du Ciel , Dont le cœur, tourmenté d'une souffrance intime, Pour exhaler des chants tous les jours se ranime ~^-Aux accords pénétrants des harpes d'Israël ; Athlète que la gloire a choisi pour victime , Ardente à l'enivrer de nectar et de fiel.

Oui , j'aime de tes chants le sauvage mystère,

Ta voix pleine de pleurs. . . . Muse des derniers temps !

Mais quand l'orage immense au loin bat sur la terre,

Dis, ô fille des Cieux! dis-moi, qu'y viens-tu faire?

Dieu t'a-t-il confié ses ordres importants?

Viens-tu pour présider aux lois d'une grande ère?

Viens-tu dire au chaos : je t'aime et je t'attends?

Des vieux enseignements des choses primitives

Il ne reste plus rieu. . . . Au gré des Aquilons

Tous les peuples du momie ont débordé leurs rives.

Ecoule se heurter tant de voix fugitives

Comme les bruits confus du soir dans les vallons.

Nul n'entraînera plus les foules attentives,

On admire un moment ; puis chacun dit : Allons !

— Allons!... Oii donc vont-ils? Qu'ils le disent eux-mêmes ,

Ces prophètes nouveaux, ces sublimes esprits?

Qu'ils murmurent trois mots de leurs puissants systèmes ,

Eux , qui pour les vieux temps n'ont que des anathèmes,

Eux , par qui les héros , les sages sont proscrits ;

Qui, se passant du Ciel et de ses lois suprêmes,

Ont fait à notreorgueil de si chétifs abris!

Ah! quand dans tous les cœurs la Foi n'est plus qu'un rêve 5 Quand le savoir de l'homme est un de ses grands maux ; Quand pour tout entraîner nul géant ne se lève; Quand nul martyr ne peut expirer sous le glaive , Parce qu'aux yeux mortels tout est vrai , tout est faux ; Quand tout tombe et s'éteint, faute d'un peu de sève, Comme le chêne usé dans ses derniers rameaux:

Alors , 6 ]\Iuse , alors en son mâle courage Loin du monde il se fautenfermer noblement, Sans s'informer jamais des progrès de l'orage, Sans daigner demander s'il s'arrête, ou ravage, Si du monde écroulé quelque coin se défend ; Il faut, seul, tout entier, échapper à son âge , Comme autrefois Caton à César triomphant.

OMuse! sijamais j'ose toucher ta lyre,

Ce sera sans témoin. . . . Pour l'inonder de pleurs.

Pour exalter en moi cet orgueil oii j'aspire, Pour ravir ma pensée au vulgaire délire, Pour souder bien avant l'énigme des douleurs , Et pour que mon esprit vole au céleste empire Avec un dernier hymne, et couronné de fleurs I

Ou s'imagine aisément l'effet de ces vers prononcés «u présence de Lamartine, qui ne les eût pas désavoués ; 1 illustre poète put croire un instant que notre académie était réellement une société littéraire.

AUTRAN. — Ce ne serait point sans une sorte d'embarras que je me disposerais à parler de M. Joseph Autran , si je n'avais formé le dessein de ne dire que la vérité , ou du moins ce que je crois la vérité ; Joseph Autran est mon ami , et Ton n'attribuera point cependant mon opinion aux illusions de l'amitié ; il est bien doux de faire l'éloge d'un écrivain , lorsque la plus stricte vérité est d'accord avec l'affection qu'il inspire. Si Ton trouvait mes éloges exagérés , je répondrais comme on répondit au philosophe qui niait le mouvement ; on marcha devant lui : moi , je citerais.

Né sous ce soleil du Midi qui colore l'imagination , et , comme il le dit lui-même dans son beau langage Bercé aux chants des flots qui se mêlaient à ceux de sa nourrice , J. Autran sentit la poésie bien avant de savoir ce que c'est que la poésie ; et quand le moment fut venu où , tourmenté du besoin de l'exhaler, il fallut qu'il l'exprimât par des mots , c'est à la mer et au soleil ,

ses deux grands maîtres , qu'il consacra ses premiers chants , hymnes d'amour et de reconnaissance. Parler delà patrie porte toujours bonheur, et la patrie d'Autran le récompense de sa tendresse filiale , en inscrivant son nom au rang de ceux dont elle est fière.

C'est à viugt ans nu 'il nous a dotés de son livre de La Mer, beau livre inspiré par notre ciel , écrit feuille à feuille sur nos rivages , qui a lutté de front avec l'indifférence publique, arraché des éloges aux journaux de la capitale, et oblenu un triomphe bien flatteur; M. Gérusez, professeur à la faculté des lettres , lut devant un nombreux auditoire Iode du Déluge , et l'auditoire éclata en applaudissements; c'était la première fois peut-être que la Sorbcnne gagnait de primauté , et accueillait un livre avant qu'il eût été sanctionné par la voix populaire.

L'auteur de La Mer n'est pas un de ces jeunes hommes qu'on salue de cette phrase banale: il donne des espe ronces ; dès qu'il eut révélé son talent , on reconnut que la prophétie de Lamartine était réalisée , que l'enfant de vingt ans était déjà un grand écrivain , et nous nous écriâmes : Un poète nous est né!

L'ouvrage débute par les Impressions de la mer au lever du soleil , sujet immense, et l'art n'a point été au-dessous du sujet ; puis vient îe Déluge , le chef-d'œuvre d'Aulran, et. qui ne déparerait point un volume signé Hugo ou Lamartine. C'est là que se trouvent ces strophes admirables :

Alors , à travers les campagnes ,

On vit, comme de grands troupeaux ,

S'enfuir vers les hautes montagnes

Les peuples, chasses par les eaux;

Vers des retraites inconnues

On vitjusquesau sein des nues

S'élancer les pâles humains ,

Et , surprises dans ces retraites ,

Lesmères lever sur leurs têtes

Leurs enfants tremblants dans leurs mains.

En vain les vierges chancelantes , Des flots conjurant le courroux, Leur tendirent des mains tremblantes En se roulant sur leurs genoux; Sourde à toute voix qui l'implore , L'onde impitoyahle dévore Toat ce qui s'oppose à son cours ; Et déjà, sans reprendre haleine, Elle a franchi la vaste ph ine. • . .

Et sa fureur monte toujours!

Triomphez donc , vagues sublimes !

Chante ta victoire , Océan !

Tu foules sous ton pied les cimes Et du Caucase et du Liban ; Dans ton sein les cèdres superbes Se sont courbés comme des herbes Et tremblent comme des roseaux ; Ta vague est partout répandue , Tu promènes sur l'étendue La masse immense de tes eaux.

Mais en proclamant ta victoire .

Hâte-toi surtout d'en jouir, Car l'heure unique Je ta gloire Sera prompte à s'évanouir.

Bientôt, abaissé de ce faîte, Tu devras rendre ta conquête , Et redescendre de si haut ; Pour que ton onde se retire.

Il faut un souille du Zéphire Et la volonté du Très-Haut.

Le Zéphir souffla; les ténèbres Qui planaient au loin sur les flots , Repliant leurs ailes funèbres, Rentrèrent dans leur noir chaos .r Rappelé par l'antique abîme, L'Océan découvrit la cime Des monts foulés par son orgueil ; Et la terre enfin dévoilée Comme une veuve consolée Quitta ses vêtemens de deuil.

Alors le Maître des orages Entr'ouvrant les portes des Cieux , Fit éclater dans les nuages Les splendeurs d'un arc radieux; La terre dans cet arc immense Admire un signe de clémence , Tandis que l'Océan dompté Ne voit dans le céleste emblème Qu'un joug suspendu par Dieu même Sur son front en vain révolté !

Viens donc avec des cris sauvages , Vieil Océan , reviens toujours ,

Reviens battre de tes rivages Les inexpugnables contours ; Mais qu'à jamais il te souvienne Que la puissance souveraine En vain n'impose pas ses lois , Et qu'en vain ton flot se soulève Contre les sables d'une grève Qu'il ne franchira pas deux fois!

Quelle voix de poète ! Cela est beau comme l'antique , et grand comme la Génère. Nous voulions citer les meilleures strophes , et nous nous sommes pris à citer presque toute la pièce.

Les Nuages et La Tempête peuvent soutenir le parallèle avec Le Déluge. Les Alcyons sont une élégie pleine de grâce et de la plus douce mélancolie :

Loisque le souffle de l'orage Sur les blancs contours de la piag'^ Roule la vague en tourbillons , J'aime à venir sur cette rive Ecouler votre voix plaintive , Alcyons, tristes alcyons!

L'aquilon des nuits qui murmure Le long des grands bois sans verdure Ou dans les \ iou\ palais déserts , Peut seul égaler eu Iris! os M> Vos chants qu'accompagne sans cosse Le long gcmissemcul des mers.

Dans leurs nids d'algues et d'écume Reposent , frêles et sans ylume , Les tendres fruits de votre amour, Et quand l'oûde au loin les repousse , ïls usent leur voix faible et doue*} A réclamer votre retour.

Mais , comme aux derniers jours d'automne Les feuilles que l'arbre abandonne S'en vont roulant sur les sillons , Tels, au souffle du vent qui passe, Vous disparaissez dans l'espace, Alcyons , tristes alcyons !

En général , J. Autran aime les sujets qu il peut imprégner de sa religieuse mélancolie ; Les alcyons , La Mer Morte , Escousse et Lebras , un de ses chefs-d'œuvre , Une petite mendiante dormant un soir à la porte d'un hôpital , Le Cimetière abandonné , voilà ses tableaux de prédilection , féconds en pensées touchantes et saintes , revêtues toujours d'un style brillant et dune merveilleuse pureté.

Croiriez-vous que le poète de vingt ans ait trouvé , après Byron , Hugo , Lamartine , Manzoni , de grandes et nouvelles images pour chanter la plus poétique infortune qui ait jamais été offerte au génie du Barde? — Écoutez :

Qu'était-il au berceau? Que fut-il à la tombe? Un humble enfant sans nom, un captif sans secours , Le jour où l'on se lèveet iejour où l'on tombe , Sont pour lui deux vulgaires jours.

Mais entre ces deux jours , comme sur un abîma , Il sut jeter un pont immense et radieux , Et lorsqu'il fut debout sur cette arche sublime,. Il atteignait presque les Cieux.

Maintenant, à jamais banni de notre monde , Il dort, enveloppé par le gouffre dés flots; De tout un Océan il faut que la voix gronde Pour forcer son ombre au repos L

Naguères il fallait la vague infranchissable Pour fixer sans retour sur un étroit cercueil , Cet étrange proscrit qu'un exil implacable Tenait vivant sur son cercueil!

Cest qu'il avait long-temps dTun glaive qui dévore Sur la tête des Rois secoué le* éclairs , Et lorsqu'il fut tombé, les Rois craignaient encore Qu'en foudre il ne tordît ses fers.

«Que fait sur ce rocher, dont la crête sauvage «D'un ouragan pour nous est l'éternel présage,

«Que fait-il ce soldat anglais?»

Il garde un prisonnier que garde l'Atlantique , Et que garde ia mort — Sentinelle stoïque

Que nul ne corrompra jamais !

Nous l'avouons , nous qui aimons les poètes , et qui les lisons beaucoup , nous n'avons vu nulle part une plus belle poésie.

Le plus grand éloge à donner à M. Autran, et qui était bien difficile à mériter, c'est son inviolable respect pour la langue. Son style est d'une étonnante pureté , phénomène à une époque de dévergondage de mots et de pensées, quand une littérature échevelée , pour employer îa lisible expression du siècle, s'attache à crisper les nerfs , et à parler le patois de THuronie. Honneur donc à notre poète ! 11 a prouvé que correction et inspiration ne s' excluaient pas.

Remercions Autran de n'avoir point désespéré de l'art; un journal de Paris (Le Rénovateur) disait dans un compte-rendu de La Mer : « La foule devrait sortir « de son indifférence , en matière de poésie , à Tappa rite tion d'un talent aussi réel ; elle devrait battre des « mains au jeune poète. Si une œuvre qui renferme tant ((d'espérances, et renferme tant d'avenir, ne reçoit a délie qu'un froid accueil . «est à désespérer quiconque « aspire à voir ses laborieuses veilles payées d'un peu de « renommée poétique. On étouffe au berceau ce qu'il y « a de mérite et de talents inédits. C'est créer les Gila bert et les Chatterton au sein d'une jeunesse ardem- « ment éprise de belles études et de glorieuses pensées. » Quand on débute comme Autran, quel riche et brillant avenir s'ouvre devant soi 1 La foule peut être indifférente ; mais arceo profanum vulgus ; un si beau talent trouvera toujours des âmes d'élite qui le comprendront.

^ 33 1 ff£

Mademoiselle Eulalie FAVIER. — Ici représente une question tellement rebattue, tellement niaise et oiseuse, que nous ne la discuterons pas. Les femmes ont-elles le droit d'écrire? M. de La Touche , avec son style incisif, a dit: non, et M1Ie Sophie Mazère lui a si bien répondu, dans la Revue européenne , que nous renvoyons le lecteur à ces belles pages ; pour nous , notre opinion est trop formelle pour que nous essayions de l'entourer de preuves et d'arguments. Quand au milieu de nos graves et tristes préoccupations > dans une époque de folie et de malheur, s'élève une voix pure qui nous parle de foi et de poésie, ce n'est pas sans étonnement que nous la distinguons à travers les mille voix des passions mauvaises qui bouleversent le siècle; elle nous arrache , comme malgré nous , à nos pensées du jour, à notre déplorable réalité , à nos amères déceptions ; et si c'est une femme dont la muse , pieuse et solitaire , vient nous visiter dans cet état de souffrance vague qui est la maladie de l'époque; si, comme Marie, elle verse le parfum sur les plaies sociales que nous nous sommes faites; oh! alors, l'enchantement est complet; alors surtout nous rendons grâce à cette religion qui calme les tempêtes du cœur, et qui fait le poète.

Parmi la foule de leurs inconcevables erreurs , les Saint-Simoniens ont rencontré quelque chose d'ingénieux ; ils ont chargé la femme de prêcher leur doctrine, et s'ils lui eussent confié le soin de prêcher la vérité, leur œuvre eût été bonne ; une voix de femme a une

douceur et une harmonie auxquelles il est difficile de résister ; elles ont de nos jours un beau rôle à remplir, et elles l'ont compris. Notre belle pléiade de femmes poètes a reçu un éclat nouveau par la publication des Poésies de Vame ; rarement la foi religieuse a-t-ellé trouvé un interprète aussi noble , aussi mélodieux que Mlle Favier.

Ouvrez son volume ; il débute par La Prière , admirable inspiration qui nous présage déjà un talent plein de grâce, d'élévation et de souplesse; c'est l'effusion d\ine âme pieuse et méditative qui se plaît aux songes du Ciel , qui ; pour toute joie , ne connaît que la prière, pour tout bien , ne c siïe que d'être écoutée de Dieu; et c'est à peine alors si , un souvenir lui arrivant de là terre, perdue qu'elle est dans lès hautes contemplations, elle demande d'être comprise par l'homme ; ses vœux sont plus élevés car elle sait que , fille du Ciel, c'est au Ciel que la poésie doit renvoyer ses hymnes d'amour, d'espérance , ou de douleur.

Prions! Voici la nuit: de mon âme oppressée C'est l'heure de bannir toute vaine pensée. Prions : caria prière est douce au cœur souffrant ; À cette heure d'amour l'univers se recueille; Oh! c'est un chant divin qui passe sous la feuille , Qui frémit dans l'eau du torrent !

Que l'hymne de la nuit vibre sous la feuillée , Que l'écho le redise au fond de la vallée, Qu'il monte dans les airs , comme les flots d'encens Devant le tabernacle où ta grandeur se cache Te portent les soupirs que ton amour arrache Aux faibles cœurs de tes enfants.

0 Dieu . tout mon amour! 0 Dieu, toute ma joie! Ce n'ost que daus ton cœur que mon cœur se déploie ; Sans toi, tout est douleur, mystère, desespoir; Toi seul as pris le soin de ni 'expliquer le monde; C'est toi qui m'as montré dans cette nuit profonde L'étoile brillante du soir.

Gloire, fortune, amour, séduisantes images, Ces biens sont ici-bas semblables aux nuages Que ta sublime main disperse au sein des cieux; Sous ces traits enchanteurs dont les peint la nature, Tandis que j'admirais leur brillante structure, Ils disparaissent à mes yeux.

Sois béni ! Je te vois dans la nature entière ; A mon œil ébloui tu verses la lumière, D'un éclatant émail tu décores les fleurs ; C'est toi, qui de l'ormeau rajeunis la verdure , Qui donnes à l'oiseau sa voix touchante et pure, A la brise ses sons flatteurs.

A toi, seul infini , seul puissant, seul suprême! Que toute créature et te conçoive et t'aime, Que tu remplisses seul le vide de mes jours ,

"Sbi ^^4 i®?* Que mon âme s'exhale en un long chant de fête, N'admire que tou nom , et sans cesse répète: A toi, toujours! toujours!

Voilà , certes , une belle préface pour un livre de poésies. Aussi Chateaubriand , V. Hugo , Lamartine , ont battu des mains à celle qui se présentait avec les Poésies de famé au siècle désenchanté. ce Charmé de la ce poésie sans en connaître les secrets , lui écrivait Tauce teur de René , je vous remercie de ces strophes har- « monieuses composées à la vue de cette mer qui baigne « les rivages de la Grèce , et sur laquelle , comme vous , ce les Muses ont promené leurs regards. — Je ne suis , <x mademoiselle, ni un grand poète, ni un grand homme \ et je suis un homme sincère, très-reconnaissant de la ce bienveillance qu'on lui témoigne , un homme trèsce sensible aux talents, et toujours prêt à leur applaudir. »

Le Barde du Midi, Reboul de Nîmes, Reboul le grand poète , s'est joint aux organes de la presse pour saluer cette étoile nouvelle. M. Poujoulatluia consacré un de ces articles si judicieux , si bien faits , dont il enrichit les colonnes de la Quotidienne.

Quand on songe que c'est en province, sans autre étude que la Bible et Chateaubriand , que Mlle Favier est parvenue à cette hauteur de talent , on se prend à croire que la poésie est moins un art qu'une révélation ; ce qui le prouverait encore , c'est que parfois l'art est un peu oublié dans ce beau recueil ; Fauteur n'a pu plier toujours sa verve chaleureuse aux sévères exigences de

la correction , la correction que le génie le plus puissant n'a pas le droit de violer ! Mais jugeons de haut ; n'oublions pas ce que disait Montaigne : <c La bonne , la su- « presme , la divine poésie , est au-dessus des règles et de « la raison. Quiconque en discerne la beaulté dune veue « ferme et rassise , il ne la veoid pas , non plus que la «splendeur d'un esclair: elle ne practique pas nostre « jugement , elle le ravit et ravage. »

On a reproché à Mlle Favier un vague , quelque chose d'indéterminé qui jette sur ses pensées une espèce de voile mystérieux ; mais c'est Mme Desborde- Valmore; mais c'est là toute la femme! Ses impressions sont incertaines et confuses ; ouverte à tous les sentiments , son âme s'épanche au hasard dans de rêveuses compositions , toujours nées du moment , jamais calculées; et pourquoi ne serait-ce pas un charme de plus dans ces poésies délicieusement empreintes de ce parfum qui révèle la femme ? Ce lien caché que l'on demande, cette suite , cette logique , cette secrète combinaison de l'art , où les trouverez-vous? Sera-ce dans Lamartine , le grand maître ?

Du reste , si le beau volume dont nous parlons n'est pas à l'abri de tout reproche grammatical , de toute chicane de mots , il montre la science du rhytbme dans ses variétés , une flexibilité riche d'élégance et de noblesse; les strophes tombent avec grâce, et jamais ne déconcertent l'oreille ; le mouvement poétique est large, plein, harmonieux ; il se déroule avec une sorte de ma-

«S 336 ^gr

jesté soutenue , et surabonde de pensées douces , ravissantes, revêtues du prestige de l'expression ; les citations ne manqueraient pas pour en fournir la preuve , et obtenir grâce pour quelques fautes de négligence.

Qu'on lise donc Le Coin du Jeu, Une Ruine , Le Watch-man et la Jeune Fille, La Sensitive , La Jeune Mère mourante , Mélodies du soir, Le Sermon , La Rose alpine , etc. ; et Ton n'aura pas le courage d'être sévère.

Un des principaux mérites de Mlîe Favier est de savoir peindre la nature ; on voit qu'elle Ta étudiée avec amour, et qu'elle l'a retenue ; ses tableaux sont vrais , et il faut beaucoup aimer les champs pour en saisir ainsi les nuances , les charmes et les mélodies. Si ceci était un feuilleton, une annonce, nous citerions quelquesunes de ces délicieuses descriptions ; mais les Poésies de i'âme sont connues et appréciées; nous voulons ici, non pas aider à leur succès, mais le constater. Rendons grâce aussi à Mlle Favier de n'avoir pas désespéré de nous , d'avoir fait hommage de ses poésies aux lieux qui les ont inspirées; rendons-lui grâce d'avoir écouté les vœux du public , en ne les tenant point enfermées dans le secret du gynécée ; il a fallu combattre long-temps , il est vrai, pour les obtenir ; la voix de Lamartine , celle de Méry , ont triomphé enfin de la modestie de l'auteur. Celui qui écrit ces lignes a joint sa faible voix à celle du chantre des Méditations et des Harmonies; il ne se flatte point d'avoir été pour quel-

sgav3 ^n $4&.

que chose dans la détermination de Mlle Favier ; mais il transcrit ici une épître qu il lui adressa , non pas qu'il croie ces vers bons , mais afin qu'on lui aumône un peu de reconnaissance pour avoir pris les intérêts de la France littéraire , et aussi , pour terminer par des vers un ouvrage où les vers jouent un si grand rôle.

\ M,l« Eûlalfr FAVIER,

{Septembre 1834.)

Souvent dans la nuit embaumée Plus belle que le plus beau jour, A l'âme rêveuse et charmée La brise tiède et parfumée Semble apporter des mots d'amour.

Serait-ce le souffle des anges Qui frémit dans l'obscurité?

Un nuage aux soyeuses franges Glisse , et je vois fuir en losanges Un feu de sa route écarté ;

Dans ce mystérieux silence Scintillent les étoiles d'or ; Et la mer avec indolence ^Mouille la plage, et se balance Comme un jeune enfant qu'on endort.

Oh ! dans cet instant de féerie , Qu'un frémissement de roseau Interrompe ma rêverie, VA se mêle dans la prairie Au soupir tendre de l'oiseau,

Alors mon âme délivrée

Du Irislc poids d'un monde vain ,

S'élance à la voûte sacrée ,

Et d'un nouveau jour éclairée

S'enivre d'un charme divin.

Ainsi , fille de l'harmonie , Jeune Musc aux nobles accents, Si ta voix par le Ciel bénie, Interprète de ton génie , Murmure des mots ravissants ,

Si quelque note fugitive Sur le souffle du vent du soir, Frappant mon oreille attentive , Gémit un son qui la captive Sous le pin où je viens m'asseoir.

Alors, ivre de poésie,

J'adore et je tombe à genoux ;

Je goûte à longs flots l'ambroisie ;

Mon âme répète , saisie ,

Ton chant mélancolique et doux.

La nature parait plus belle Quand le vent m'apporte ta voix; A mes yeux la nuit étincelle De plus de feux ; elle révèle Plus de mystère dans les bois.

Plus fraîche est la fraîche aubépine L'air est plus pur, plus parfumé; La fleur plus mollement s'incline Sur sa tige , et sur la colline Le thym frémit plus embaumé!

mi 339 t^-

Mais pourquoi, de tes chants avare, Me berces-tu seul de ta voix/ Peux-tu craindre le sort d'Icare?

Cinq fois rivale de Pindarc, Corinne le vainquit cinq lois!

Viens! il est tant de cœurs dans les fanges du niond* Que la vie a couverts d'obscurité profonde! Viens ! 11 est tant de maux que tu peux consoler! Viens! Le Ciel t'a donné l'harmonie enivrante Pour verser le dictame à toute âme souffrante, Pour bénir sa lumière et pour la révéler!

Tes cheveux flottant sur ta lyre ,

Parais à nos regards charmés ;

Enivre-nous de ton délire .

Dis-nous, car tes veux savent lire Ges signes d'or que Dieu sur sa route a semés ,

Dis-nous le Ciel et son mvslère ,

Les profondeurs de son amour,

Et dis à l'homme solitaire ,

A l'homme égaré sur la terre , Que ses maux, ses plaisirs , ses rêves, sont d'un jour.

Oh! viens! car ce Dieu bon qui t'a donné la flamme A placé près de nous , et pour guider nos pas , Doux êtres adorés, divins , l'ange et la femme • L'un abrite, là-haut, sous ses ailes, notre âme, Et l'autre l'enchante ici-bas!

La réponse à cette épître se trouve dans les Poésies de Tdrne , sous le titre de Une Heure de méditation. Si nos paroles nont pas été entièrement inutiles , si elles

ont aidé à vaincre les modestes incertitudes de Mlle Favier, nous avons bien mérité de nos compatriotes.

Quoique les Poésies de ï âme soient entre les mains de tout le monde ; nous ne pouvons résister au plaisir de remettre sous les yeux du lecteur une des plus délicieuses pièces de ce délicieux recueil :