LA PARFAITE INDIFFÉRENCE

(Ode de Métastase.)

ENrIN, grâce à ta perfdie,

Les dieux ont eu pitié de moi; J'existe, et ce n’est plus par toi, Nice, que je tiens à la vie :

Cette fois, j'en suis bien certain,

Ce n’est point un flatteur mensonge ; Ma liberté n’est point un songe,

J'ai brisé mon fatal lien.

Je ne sens plus l’ardente flamme Dont l’amour consumait mon sein ; Sous l'apparence du dédain,

Il ne règne plus dans mon âme :

POÉSIES

Sans même changer de couleur J'écoute ton nom, ton langage ; Et quand je fixe ton visage,

Je ne sens plus battre mon cœur.

De mes songes, quand je sommeille, Tu n'es pas toujours le sujet;

Tu n'es pas le premier objet

Qui m'occupe quand je m’éveille.

Sans émotion, sans désir,

Je sais supporter ton absence,

Et je me trouve , en ta présence, Sans peine comme sans plaisir.

Si je m’entretiens de tes charmes, Je ne me sens plus attendrir;

Je rappelle sans repentir

Mes torts, jadis source de larmes.

Je ne sens plus, quand je te vois, Ce trouble si doux lorsqu'on aime; Je puis, avec mon rival même, Parler tranquillement de toi.

Regarde-moi d’un air farouche, Parle-moi d’un ton de pitié;

Tes dédains et ton amitié

N'’ont désormais rien qui me touche.

Ce sourire , trop séducteur,

Sur moi n’a plus aucun empire,

Et ces yeux, j'ose te le dire,

Ne savent plus trouver mon cœur.

Jadis ma gaîté, ma tristesse, Mon infortune, mon bonheur, Étaient le fruit de ta froideur Ou de ta perfide tendresse.

DES AVEUGLES. 217 Aujourd’hui, maître enfin de moi, ” J'aime les côteaux , les bocages,

Et dans les lieux les moins sauvages Je me deplais même avec toi.

Écoute si je suis sincère:

Je te trouve encor des appas; Mais, comme autrefois, tu n’es pas L’unique objet qui peut me plaire.

Ose entendre la vérité:

Je vois sur ton charmant visage Tel défaut, qu'avant d’être sage, Je croyais être une beauté.

À ma honte, je le confesse, Lorsque je rompis mes liens,

Je crus voir finir mes destins; Mon cœur se brisait de tristesse :

Mais, je le sens, pour s'affranchir D'un si rigoureux esclavage,

Le mortel même le moins sage Consentirait à tout souffrir.

L'oiseau qui dans la glu s’empêtre, Quelquefois perd, en se sauvant, Ses plumes, et chante pourtant

Dés qu'il se voit libre et sans maître.

Il renouvelle en peu de jours

Ses plumes, et l'expérience

Fait qu’il évite avec prudence

Les piéges qu'on lui tend toujours.

Je le sais, tu crois que ma flamme N'est pas éteinte pour jamais;

Tu te flattes que tes attraits Subjugueront toujours mon âme.

POÉSIES

Non, non, d’un amour qui n’est plus.

Nice, si je parle sans cesse,

C’est qu'on rappelle avec ivresse

Tous les dangers qu’on a courus.

Je m'’entretiens de tes caprices, Je parle de mes maux passés, Comme on voit des soldats blessés Montrer leurs nobles cicatrices ; Comme on voit, libres et contens, Les esclaves conter leurs peines, Et montrer les pesantes chaînes Qui les accablèrent long-temps.

Je parle; mais ma seule envie Est de me distraire un moment, Sans me soucier nullement

Que Nice à mes discours se fie.

Je parle aveg sincérité,

Sans redouter qu’elle me blâme, Et sans m'informer si son àme Conserve sa tranquillité.

Tu perds le cœur le plus sincère ; Je perds l’objet le plus léger :

Qui plus long-temps doit s’affliger De la perte qu'il vient de faire ?

Nice va bientôt éprouver

Qu'il n’est point d’amant si fidèle, Et qu’une perfide comme elle

Est toujours facile à trouver.

RoQuEs.