ACTE iii. — scIbnb IX

On traîne, on va donner en spectacle funeste* De son corps tout sanglant le misérable reste*

MABDOGHéS.

Eoî, qu'à jamais le ciel prenne soin de vos jours ! Le péril des Juife presse, et veut un prompt secours.

ASSUéRUS.

Oui, je t'entends. Allons, par des ordres contraires, Bévoquer d'un méchant les ordres sanguinaires.

ESTHER

O Dieu, par quelle route inconnue aux mortels Ta sagesse conduit ses desseins étemels !