LA CHUTE

Or, pareil à l'armée horrible des Titans, L'essaim des spectres du passé s'efforce et grimpe, Et m'atteint, et me chasse à jamais de l'Olympe Dont je crus conquérir les sommets éclatants;

Et les palais qu'érigèrent mes mains hardies En plein azur, se sont tout à coup écroulés, Embrumés de fumée, empourprés de reflets Par les lointains, par les terrestres incendies.

Va, tombe 1 fuis le ciel pour un nouvel exil, Pèlerin trahi par le Rêve ! Où donc est-il, Où donc est-il, l'inaccessible sanctuaire,

Où je pourrai sentir comme un électuaire,

Sur mon cœur dont le sang a rougi les chemins,

O Résignation ! la fraîcheur de tes mains ?

FAflTOmES

Souvenir, souvenir, que me veux-tu?.

P. Verlaine