Lucrèce a dit aussi

Pareil au naufragé vomi du sein de Fonde,

L’enfant, quand la Nature aux rivages du monde Le dépose, arraché d’un sein endolori,

Gît sur la terre, nu, sans armes, sans abri,

Sans parole ; et, du seuil de cette vie obscure,

Par un vagissement lugubre il inaugure Le long cercle de maux que lui promet le sort.

Heureux les animaux des champs! Nés sans effort,

Ils croissent sans hochets et sans tendres nourrices,

Dont le babil sans lin apaise leurs caprices.

Les voyons-nous chercher, selon l’état de l’air, *

Des vêtements nouveaux? Ont-ils besoin du fer,

Ou des remparts altiers pour garder leurs richesses?

La terre, toute à tous, les comble de largesses,

Et l’active Nature a travaillé pour eux.

(Liv. V, v. 224. Trad. André Lefèvre.

PLINE L’ANCIEN

d’êtres vivants, nul autre n’est destiné aux larmes ; et ces larmes, il les répand aussitôt qu’il respire : mais le rire, grands dieux ! le rire, même précoce, même le plus hâtif, n’éclôt jamais sur ses lèvres avant le quarantième jour1.

À ce triste essai de la lumière succèdent des liens qui entravent tous ses membres2 3, et dont les bêtes sauvages qui naissent dans nos habitations sont affranchies, du moins en ces premiers moments. Produit sous de si brillants auspices, le voilà donc étendu, pieds et mains liés, ce futur dominateur de tous les autres animaux ! Il pleure ! Des supplices commencent sa vie, et tout son crime est d’être né. Après un tel début, hélas ! quelle démence que de se croire des droits à l’orgueil !

Se traîner sur les genoux et sur les mains est en lui le premier signe de la force, et le premier bienfait du temps. Mais, quand ce débile quadrupède se dressera-t-il sur ses pieds? quand formera-t-il des sons articulés? quand sa bouche pourra-t-elle broyer les aliments? jusques à quand la palpitation de son crâne attestera-t-elle qu’il est plus faible qu’aucun des animaux5? Déjà surviennent les maladies, et cette foule de remèdes inventés pour les guérir, trop souvent impuissants eux-mêmes contre des maux inconnus et nouveaux. Avertis par leur instinct, les autres courent, volent ou nagent. L’homme ne sait rien sans le secours de l’instruction, ni parler, ni marcher, ni se nourrir. Oui, de lui-même, il ne sait que pleurer : aussi plusieurs ont-ils prononcé que le mieux serait de ne point naître4, ou de rentrer à l’instant même dans le néant.

Nul animal dont la vie soit plus frêle, les désirs plus effrénés, la peur plus effarée, la rage plus furieuse. Enfin, les autres vivent en paix avec leurs semblables ; nous les voyons se réunir et combattre contre des ennemis d’une espèce différente : les lions, malgré leur férocité, n’ont

1. Cette observation, qui remonte à Aristote, est confirmée par Buffon, Richerand et Burdach.