ROMANCIERS

Un homme qui connaissait profondément le Bugey et qui l’aimait, M. le comte Adolphe de Tricaud, né à Ambérieu, le 9 novembre 1797, mort dans la même ville, le 2 septembre 1872, est auteur de plusieurs ouvrages publiés, les uns sans signature, les autres sous le pseudonyme d'Amé de Gy, nom d'une vieille

tour qui lui appartenait et qui faisait partie de la célébre citadelle de Saint-Germain d’Ambérieu.

« IL avait été l'ami de Ballanche, d'Ampère et de Camille Jordan », dit le Courrier de l'Ain qui vante ses hautes qualités morales et qui aurait bien dû nous donner la liste de ses écrits. |

J’indiquerai seulement :

Chroniques et légendes de la Bresse et du Bugey, .s.n. d'auteur, Lyon, Vingtrinier, 1853, in-8, tiré à cent.

Légendes d'autrefois, légendes d'aujourd'hui. Gare l’'avalanche,s.n.,Lyon, Vingtrinier, 1863, in-8°, à cent, 230 pages.

Bresse et Bugey, scènes du moyen âge, s. n., Tournai, Casterman, 1865, in-12.

Chroniques et légendes de l'Ain. Bresse et Bugey, s. n., Tournai, 1865, in-r2.

Esquisses du moyen âge. Chroniques et légendes de l'Ain, s. n., Tournai, 1865, in-12.

Presque toutes ces histoires se passent dans nos pays.

Je supprime ce qui ne concerne pas le Bugey.

Pour la même raison, je ne parlerai pas : des Ébaudes, des Grand’ Veillées, de Carmentran et autres récits très finement étudiés d’un écrivain sympathique, Denis Bressan.

Ils sont de Bresse et il y a longtemps que nous avons franchi la rivière d'Ain.

Un peu de Bresse aussi, mais bugiste par quelques

échappées, est le joli roman donné par l’Abeille du Bugey : l'Acrobate, par M. Bange, de Belley. Nos forêts profondes, nos vallées sauvages, notre fleuve au cours effrayant sont bien décrits dans ces tableaux qui servent de cadre à une aventure de Tziganes ou de Bohémiens, savamment étudiée et filée avec un vif intérêt. Si c'est un début, il promet à l’auteur.

Le Clou d'Or, par F. Favier, Paris, Lacroix, 1869, in-12, rappelle avec énergie et vérité — ce sont les expressions de M. C. Guigue, le savant archiviste, — les beaux sites du Valromey. L'auteur, M Fanny Favre, de Luthézieu, avait signé de son nom de jeune fille les tableaux qu’elle fait du paradis qu'elle habite. On voit que, de son habitation, elle a contemplé la radieuse contrée : Champagne, Virieu, Culoz, Belley, Seyssel, le Seran, le Furan, le Gland, les Alpes de la Savoie et du Dauphiné, et que l’admiration a fait vibrer sa plume, quand elle déroulait ses récits.

Le Clou d'or n'était pas le premier essai de notre sympathique auteur. Quatre ans auparavant, elle avait publié : L'Héritage d'un Misanthrope, Paris Lacroix, 1865, in-12. Je ne connais pas cet ouvrage et je nesais pas sur quel théâtre se promènent ses héros. Le Clou d'or me suffit pour donner à Mre Fanny Favre une place élevée dans le brillant cénacle de nos écrivains.

La spirituelle propriétaire du pavillon de Marie de

Savoie, à Vongnes, a trop longtemps habité nos montagnes pour ne pas les avoir signalées dans sesnombreux écrits. Éprise du moyen âge, elle a esquissé plusieurs récits, en leur donnant pour accessoires enchanteurs la vallée de Belley, Ceyzérieu et les bords du Rhône bugeysien, dans la Femme murée, légende austère du château de Gramont et dans Marie de Savoie, princesse à la vie touchante, pour laquelle Mr: d'Orgeval eut un culte particulier.

Mre d'Orgeval a fait du manoir de Vongnes, dit M. Philibert Le Duc, dans la Revue littéraire de l'Ain, le séjour d’une de ses héroïnes, Marie de Savoie, et son pays d'adoption lui a inspiré ces touchantes paroles : .

« Vongnes ! nom chéri qui fait battre mon cœur ! Douce demeure de mon père, où s’est écoulée mon enfance, où j'ai connu les noms d’épouse et de mère, les tendres liens de l'amitié; où coule mon âge mûr, je te salue! Que d’heureux jours passés sous tes ombragés! Que ton souvenir a eu pour moi de charmes, dans de lointains voyages! Aujourd’hui, je te consacre un de ces récits que j'aime tant à écrire et je redis ta vieille légende sur une princesse qui habita, deux ans, ton antique manoir, où se trouve encore le blason de mon héroïne. »

« Pouvais-je mieux finir que par cette citation la nomenclature des romanciers qui ont décrit le Bugey ? Si j'en ai omis qu’on me pardonne.

À présent, je descends de la littérature sérieuse à la littérature populaire ; du français académique au patois vulgaire, mais non moins aimé des cœurs patriotes, fidèles et naïfs. On ne peut pas être toujours en habit de cérémonie. Qu'il me soit permis d'être un instant campagnard en blouse, avec chapeau de paille, guêtres de cuir et souliers ferrés.

Au moment où je fulminais mon réquisitoire contre Denis Bressan et lui fermais l'entrée du grangeon où, sur la table, fumait un appétissant ramequin, au milieu d’un groupe de vignerons, il demanda timidement à me parler, et en m'offrant un petit livre, il dit en souriant :

« Vous vous trompez, Monsieur ; je ne suis Bressan que de nom et de résidence, mais j'ai du sang bugiste dans les veines et, si les gaudes et les matefaims de blé noir font, depuis longtemps, mes délices, j'adore bien plus le ramequin de Cerdon et les gaufres dorées, à la farine de froment et à la crème épaisse de la montagne. Dans ce petit volume : Petits Contes populaires de Bresse et du Bugey, le Bugey a une large part.

« Je connais ces deux riants pays.

. € Dans le premier, j'ai vu de grandes fermes avec des champs immenses, où les moissons ondulent sous la brise; j'ai vu des étangs, des bois de bouleaux, des paysages tranquilles, empreints d'un charme, d’une poésie infiniment douce et mélancolique,

« Dans le second, j'ai admiré des spectacles plus grandioses, des montagnes couvertes de noirs sapins, des torrents dont l’eau bouillonne sur les roches noires; des lacs transparents comme le cristal, des cascades écumantes, des vignes suspendues aux flancs des coteaux et bien d’autres choses encore !

« Je me suis arrêté dans les villages et suis entré dans les grangeons (1); j'ai trinqué avec les laboureurs et les vignerons ; j'ai mangé avec eux la fricassée de boudin, la soupe au fromage, la tracle (2) et le ramequin (3). Le soir, à la veillée, j'ai teillé le chanvre, dépouillé le maïs, naillé (4), pelé les pommes et les poires pour faire le vin cuit (5) et coulé (6) l’eau-de-vie. »

Eh quoi! Monsieur Bressan, me suis-je écrié ! vous avez mangé le brouet noir des Spartiates, leboudin des Gaulois, au grangeon? le ramequin, au logis? Vous avez naillé à la veillée, en contant des histoires? mais vous êtes des nôtres?

Quittez vite votre tablier de cuir, votre petite veste et votre faux nez.

Entrez et asseyez-vous.

(à) Grangeon, petit bâtiment au milieu des vignes.

(2) La tracle, fromage fort.

(3) Ramequin, mets composé de vin blanc et de gruyère fondu. (@) Nailler, casser les noix pour en extraire les amandes.

6) Vin cuit, confitures.

(6) Couler, distiller l'eau-de-vie.

Bugistes, mes amis! c'est un Bugiste qui va tremper son pain dans le ramequin avec nous! (1) Buvons à sa santé ; nous avons un ami de plus.

LES TIAQUES (NIAIS) D'HOTONNES

Dans chaque province, dit l’Intermédiaire (2)il ÿ a au moins une localité dotée d’une réputation toute particulière de simplicité.

« Je pourrais citer : Saint-Sauge, dans la Nièvre: Les Maillys, dansla Côte-d'Or; dans le Loir-et-Cher: Conan; dans le Pas-de-Calais: Bergueneuse; Cucugnan, Les Martigues, en Provence, etc., etc. Pour les habitants de Dunkerque, ceux de Bergues sont les «c.….apons de Bergues »; pour ceux de Beaugenty les habitants de Meung sont les « ânes de Meun8 ” ; les Dijonnais s’esclaffent en pensant au béotisme des indigènes de Beaune; dans tout l'Est, avant la guerrt désigner par le mot « Lorrain » le compagnon de saint Antoine passait pour une bonne plaisanterie.

(1) On ne mange Je ramequin qu’en trempant son pain dan5 le plat chaud, à la pointe du couteau.

(2) Juillet 1883.

Bref, la verve gauloise paraît être particulièrement excitée par les rivalités de terroir, dans ce beau pays de France, pourtant si parfaitement uni. »

Les Champenois sont les plus maltraités. Dans le Bugey, ce sont les gens d'Hotonnes.

Ce beau village, qui ne mérite pas mieux que la ville de Beaune, la réputation qu’on lui a faite, est, depuis des siècles, l’objet de contes excentriques, le lieu où se passent les aventures comiques de la contrée.

Lorsqu'à la veillée, on commence : « Un jour, un homme d’'Hotonnes... » les têtes se relèvent, les petites mines futées s’animent, le sourire vient sur toutes les lèvres; on sait qu'on va s'amuser.

Voici quelques-uns de ces récits où les gens du pays sont mis en scène :

Un homme d'Hotonnes avait un sapin superbe ; un géant, roi des environs. :

Un jour, il eut l’idée de le couper, pour en faire de l'argent.

Il monte à la forêt, abat son arbre et admire les énormes branches dont il est orné.

— Si je le vends, c'est pour en faire une poutre, se dit-il; les branches seront inutiles à l'acquéreur, qui ne m'en donnera pas un sou de plus. Couponsles.

Il coupe les branches et les amoncelle en fagots dans un hangar. Il retourne à son sapin.

— L'écorce non plus ne peut servir à l'acquéreur:

Il écorce son sapin et monte l'écorce dans S0n grenier. Il revient.

— Voilà des nœuds et des rugosités qui rendent mon sapin affreux, pensa-t-il. C'est à m'empêcher de le vendre. Je vais les raboter.

Il prit une varlope et rabota toute la journée.

Le soir, il avait une charge énorme de riflures et de copeaux. Il la descendit chez lui et la mit sécher dans son four.

— Mais je n'aurai jamais assez de quoi allumer mon feu tout l'hiver, dit-il à sa femme qui l'admirait. Que je rabote encore un peu ou non, le marchand n€ s'en apercevra pas.

Il prit une plane, se mit à cheval sur son sapin et Je travailla si bien qu'à la fin de la saison, quand le froid l'arrêta, de ce tronc immense dont il était si fier, il ne lui resta plus que de quoi faire une quenouillette pour sa petite fille qui avait six ans.

Le maire d'Hotonnes avait un taureau superbe, ardent, admirable de formes et de prestance ; un tal reau à primer dans toutes les expositions.

Tout le village était fier de son maire et de s0n taureau ; l’un était le plus beau, l’autre le plus intelligent du pays.

On venait de loin pour les voir.

Un jour, M. le maire, en allant à la messe, leva leS

yeux vers le clocher et il s'aperçut que le toit de l’église était couvert d'une herbe fine, verte et drue, d'un aspect tout à fait appétissant.

— Je retiens cette herbe pour mon taureau, s'écria-t-il.

Tous ceux qui étaient là inclinèrent la tête, par acquiescement.

Après la messe, le Conseil municipal fut convoqué d'urgence et le maire obtint l’herbe pour son taureau. :

Mais faucher cette herbe et la jeter sur la place aurait pu la ternir et la souiller.

Jamais de la vie. A l'unanimité, on convint de monter le taureau sur le toit.

On court, on accroche une poulie au ciocher, on attache le taureau par le cou et tout le village, heureux de montrer son attachement à M. le maire, s’attelle à la corde qu’on tire avec effort. Eh ! hisse !

A peine le taureau eût-il perdu terre qu'il sortit sa langue de toute sa longueur et battit l’air des quatre pieds avec fureur.

— Voyez le gourmand, dirent les villageois en chœur; il croit déjà tenir son herbe; eh! hisse!

On hissa si bien que, quand l'animal fut arrivé, il était parfaitement étouffé.

— Il ne bouge plus, dit la foule.

— C’est un coup de sang, répondit le plus savant du village.

— Il est mort un jour trop tôt, reprit le maire, en gémissant. Quel malheur ! S’il eût vécu, il eût si bien nettoyé notre église !

On tiaquo d'Hotenna n'évet qu'on garson. Volant le mario pè consarva sen espèce, on le ménet vè on vesin qu'évet duie feille qué pouévon prao porto le mâlo. Apré plesior viaso, le pâré deset à son garson: «€ E faut prendre celo qué t'ames le miao. » Et on réponde : « Lès amo totes duie et ze voua lè mari. » Le pâré né povant l’empassié le laisset fâre ; mais l'an promie, cho povro tiaquo évet se faiblo qu'é fallévet le porta ou seloua degan on van.

Quaque temps aprés, on le mènet tiéz n'onclié qu'évet encoura en Messaille ; on l’évet ique à son gogo, étant on pou allova, on boffavet quement quatro.

Do ou troé moé après, étant guari, on revenéret vié son paré.

En travorsant la montagne, on vayet on tropoé de tièvres qu'évont en tsamp. On les guettavé et vayet qu’é n’y évet qu’on boquin.

Y corut à lui; lo pregnit per lo co, et l’embrassit, in li desant : « O me n’ammi, mo brav’ ammi! site n'as pas in n’onclie encoura in Messaille, t'es fotou! »