STANCES

Ange, ô mon bien céleste.

Pourquoi, si j'ai ton cœur.

Ne pas donner le reste?

Après l'encens, la fleur.

Sur ma lèvre brûlée Laisse un peu s'épancher La coupe emmiellée Qu'il ne faut que pencher.

Laisse, dragon avare.

Laisse là ton trésor; Suis au bois, qu'avril pare.

L'oiseau qui prend l'essor.

Veux-tu donc, triste sainte.

Sur ton front solennel Garder ta beauté peinte Pour les vers de l'autel?

Devant la froide niche A qui vient s'incliner.

Divinité postiche.

N'as-tu rien à donner

Que la blanche lumière De ta lampe d'argent Et de ton front de pierre Le carmin et le blanc ?

Quand dans l'onde étincelle Ta beauté douce à voir.

Dis-tu : je ne suis belle Rien que pour ce miroir ?

La pure et belle rose.

Dis, a-t-elle un parfum, Du jour qu'elle est éclose.

Qui ne vienne à quelqu'un ?

Est-il, quand avril pleure.

D'un nuage doré

Une goutte qui meure

Sans mettre une herbe au pré ?

Est-il, quand l'aube rouvre Son œil pareil au tien.

Un rayon qui ne couvre Et ne réchauffe rien ?

Dans un baiser de flamme.

Pourquoi laisser aller Ton âme avec mon âme Quelquefois se mêler?

Pourquoi ta tête blonde Sur mes genoux tombant.

Comme un saule sur l'onde Va-t-elle s'effeuillant?

Pourquoi sous le feuillage Aller quand tout fleurit.

Tourterelle sauvage Qui ne fait point de nid?

Quand à l'amour on dresse Un autel en son cœur.

Ce qu'on garde est tristesse.

Ce qu'on donne est bonheur.

Cher ange de la terre, Si j'étais ange aux cieux.

D'éclat et de lumière Plus que toi radieux.

Sans regret, sans échange.

Va, je te donnerais De ma parure d'ange Tout ce que tu voudrais.

Tiens, dirais-je, à ton voile Un saphir manque encor; Prends la plus belle étoile De ma couronne d'or;

Va suivre sur mes ailes.

Au ciel qui resplendit.

Ces feux, blanches prunelles Qui s'éveillent la nuit.

Ce trône de lumière Dont je suis descendu, Mets-le près de ta mère ; Prends ma robe d'élu.

Mais laisse-moi, ma sainte.

Mon cœur pour t'adorer, Et ma paupière éteinte Hélas! pour te pleurer.

Je ne suis qu'une feuille, Aux parfums oubliés Près des roses qu'on cueille.

Qui se fane à tes pieds.

Je te demande en grâces Que, pour me ramasser.

Au chemin où tu passes Tu daignes te baisser.

{Ass., 15 mai 1842).