LA PAUVRE MENDIANTE

Ce globe où nous errons n'est pas notre patrie; Vers ces arbres riants où pend un fruit si doux. Vers ce chaume qui met à l'abri de la pluie. En vain, ô mon enfant, tu tends la main et crie. Ce chaume, ces doux fruits, ils ne sont point à nous.

Des hommes en enclos ont partagé la terre.

Ils ne laissent à l'orphelin Que l'aspect du soleil, l'eau qui le désaltère. Et, pour se reposer, la pierre du chemin.

Je t'ai conçu dans les alarmes; Souvent dans ton berceau mes cris t'ont réveillé; Quand ta bouche pressait mon sein gonflé de larmes. Mon sein ne te donnait qu'un lait aigre et troublé.

Pour ceux qu'il a soumis à son fatal empire,

Le malheur a des sceaux divers; L'un comme un fer ardent brûle, et l'autre déchire; Celui-ci vous étreint comme étreignent des fers.

Quelquefois au milieu des hommes qu'il décime.

Promenant son doigt qui flétrit.

Comme on sacre les rois il sacre une victime. Et lui met sur le front un sceau qui resplendit.

Mais toi, d'un signe afl'reux que la misère creuse, 11 t'a marqué, mon fils, à ton premier soleil; L'aurore de tes jours est sombre et pluvieuse. Et le soir à l'aurore hélas! sera pareil.

Quelquefois tes regards semblent ehercher ton père ; Je te montre le ciel et nomme le Seigneur; Un iiomme un jour ou deux aima ta pauvre mère. Tu lui dois l'existence, et moi, le déshonneur.

Enfant, toi qui souris quand ma main te caresse. Tu ne sais pas encore toute notre détresse : Ce morceau de pain noir qui t'a rassasié Et que ta main émiette aux oiseaux de la nue. Dont le gazouillement en passant nous salue, Tandis que tu dormais, moi je l'ai mendié.

Quand le dimanche vient, aux portes de l'église Souvent dans la poussière, avec le pauvre assise. Je courbe tout le jour mon front humilié; Mais du pauvre orphelin aucun ne prend pitié. Et la belle marraine à l'autel attendue. Qui va, le sein paré de rubans et de fleurs. Passe avec un sourire et détourne la vue Pour ne point s'attrister à l'aspect de nos pleurs.

Souvent, dans le hameau, de chaumière en chaumière Je vais, du malheureux bégayant la prière Et, montrant nos haillons et le jour qui finit, Je demande pour toi l'asile d'une nuit.

Vous, qu'un époux ingrat n'a pas abandonnée, Dis-je, à ce pauvre enfant, qui vers vous tend les bras. Donnez un peu de paille, aux pauvres destinée ; Vos chiens ont un abri, nous, nous n'en avons pas.

Mais l'humble villageoise, à ma voix attendrie. Nous donne avec regret un morceau de son pain; Elle craint de bénir une mère avilie.

Et me dit : maintenant, passez votre chemin.

Je sais, ô mon enfant, un plus heureux rivage. Mais je ne puis partir et m'éloigncr sans toi; Quand ils repousseront ta main avec outrage. Qui te dirait encore : « Mon fils, embrasse-moi? »

Et si tu grandissais au séjour de îa vie.

Pauvre enfant, qu'y pourrais-tu voir?

L'opprobre du matin faisant l'honneur du soir; La misère à tout seuil amenant l'infamie. Et tout autel désert, quand il n'est point doré, Un peuple, roi déchu, par la faim dévoré, Et le riche faisant une éternelle orgie Du festin que le Ciel pour tous a préparé.

Si pourtant cet amour, cette source de flamme. Lorsque je t'ai conçu qui dévorait mon âme. De mon sang dans le tien épanchant ses ardeurs. Un jour, quand le printemps de l'homme est dans sa sève, Lorsque des passions le flux vient et s'élève. Se répandait en chants vainqueurs !

Mais non, pauvre héritier d'un triste nom de femme. Comme de vains sanglots qu'on n'a pas entendus. Laisse mourir un nom que le néant réclame; La gloire, au milieu d'eux, est un tourment de plus.

Vois couler à nos pieds cette onde hospitalière.

Ainsi que sur ses bords le calme est dans son sein;

Là, tu ne verras plus pleurer ta pauvre mère;

Là, nous n'aurons plus froid ; là nous n'aurons plus faim.

(Ass., 27 avril 1842).

NOTA. — Le Poète mendiant et La Pauvre Mendiante appartiennent à un genre de poésie qu'on appelle aujourd'hui poésie sociale.