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plus d'un bon Lunaisien était persuadé de poa^QHr (tàm à son tour s*il voulait : seulement, son tour ne ve^t jamais. D'autres ne manquaient pas d'opposer ï Claude Brun ses vers pour rabaisser sa prose, et lorsqu'il ti^ tait quelque ouvrage sérieux, de lui dire : c Fais-nous donc des chansons 1 » Ces choses-là^ au surplus, ne ee voient pas seulement au pays de Lunay, et il y jouissait' après tout, d'une certaine réputation, qui hii était 4'aii^ tant plus chère qu'elle lui venait d'amis et de condtoy^is, mais qui lui laissait peu d'illusions sur le succès de sa vie littéraire. A Paris, où il avait longtemps vécu, on ki trouvait trop Lunaisien, comme en Lunay on le trouvai trop Parisien. Le but avait reculé devant lui, et il ^ avait pris son parti, comme bien d^autres, c'est-àrdret qu'il ne l'avait pas pris. A trente ans, il s'était 4it que. Ton ne réussit bien que vers quarante; à quarante, qa*oa le peut encore à cinquante ; à cinquante, que beancoiq) ont dû attendre jusqu'à soixante ; à sdxante, il aurait les exemples (et il en savait) de ceux qui ne sont arrivas à leur but qu'à sobcante-dix ; à soixante-dix, il se rédr terait la fable de l'octogénaire qui jdantait ; il avait ainsi du temps devant lui. Il en riait avec lui-même ; mais avec les autres, c'était plutât dans le secret espoir de s'entendre contredire qu'il se donnait poiur un homme fini. . . Il professait le culte de l'idéal et de llnvisOde^ L'âge et la réflexion l'avaient, toutefois, mû| en défiaaco de plus d'un argument que Fécale même donne poqr tel. D'autre part, le scepticisme lui paraissait souvent bien affirmatif, le matàîalisme un pea tro|>.. nînjBMrt

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de conclure que to'Jt se réduit à une question de nerfs, et qu'il n'y a plus d'électricité dès l'instant qu'il n'y a plus de fil électrique. Pour lui, dans la nature et l'histoire, il y avait de la pensée, et par conséquent un penseur ; des lois, un ordre et un plan, et ainsi, quels qu'en soient le nom et l'essence inconnue, un ordonnateur. Tout rentrait dans ce plan, et il s'y fiait. Comme d'autres, il pouvait essayer de résister à cette colonne d'air supérieur qui nous attire et nous presse, et hors de laquelle la respiration manque, pour ainsi dire, à notre âme ; mais prétendre n'en pas sentir le poids mystérieux lui semblait aussi sûr que de fermer les yeux pour ne pas voir ce qui gène ou ce qui déplaît. Seulement, il ne jugeait pas aussi facile de le suivre que l'imaginait tel autre, et il voyait s'y mêler plus d'un nuage trompeur ou obscur : surtout que l'on pût le mesurer chacun à sa propre mesure, et imposer cette mesure à d'autres, il le croyait encore moins. — Ceux, disait-il, qui arrangent à leur gré la table du père de famille, pourraient bien la trouver ordonnée et composée tout différemment de ce qu'ils se figurent. L'essentiel sera d'y être admis. Fût-ce au dernier bout, il s'en contenterait bien. »

J'avais mes raisons pour citer ce passage tout au long. Le portrait qu'on vient de lire n'a pas seulement bien de la physionomie et du trait, il est ressemblant. J'en ai connu l'original. Je le vois encore, ce Claude Brun : un œil malin et bon, une barbe qui commençait à grisonner. Vau lois transplanté à Paris, il s'était fort acclimaté parmi nous, mais il n'avait garde de renier le

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sol natal. II était phUosophe sans intolérance et religieux avec élévation : esprit aiguisa, âme honnête, l'utt et rau'xe dans une nature solide, carrée. II avait en eiïai écrit bien des choses, de la prose et des vers, et comme tmt d'autres, il n*avait pas fait une oeuvre. Je me trompe : ses chansons en sont une. H était né chansonnier. II fourrait partout quelque refrain. On entonne encore, sur les rives de son lac, telle de ses poésies qui est une ode. Mais ce n*est pas là, dans la grande chanson, celle qui dérive de Béranger, quefaime le mieux Claude Brun. Il s'est créé un genre à lui. Qu'on se ligure tantôt un petit drame, tantôt une suite de pensées et de tableaux, une fantaisie rêveuse. I^ vers est bref, les consonnances multipliées; on sent, on devine plus' qu'il n'est dit ; on voit tourbillonner les marionnettes :

Ainsi font, font, font Le» follettes Marionnetlef»

et ces marionnettes, ce sont l'enfant, la jeune fille, la dame, le héros, le monarque, qui, emportés dans vam sorte de danse des morts, viennent faire leurs c titds petits tours » sur la scène du monde, et puis s*en vont oh va toute chose. Il y a dans tout cela bien de la grâce, et surtout cet élément propre de la poéde qui manqœ si souvent à la nôtre, la vive et capricieuse imaginati&Q. Tel était Claude Brun, ou plutôt tel il est, car on m'asr sure qu'il é;rit encore. Il s'est mis à raconter ; il fait des romans aujourd'hui, des romans du cru, oCi il met ce qu'il sait si bien, son lac, ses montagnes, cMe révdQ-

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tien qui l'a porté à Tétranger et qui lui a laissé si peu d'amertume. Ses récits ont cela de bon, comme il le dit lui-même, qu'il y met naïvement du sien, et c à défaut de génie y va du moins de toute son âme, » Les romans de Qaude sont du genre du Pré aux Noisettes. Qui sait ? Le Pré aux Noisettes est peut-être de lui. Oh ! pour le coup, voilà un trait de lumière l Comment donc n'y avais-je pas encore songé ? Plus de doute : Juste Olivier n'est qu'un pseudonyme, et c'est à Claude Brun , au brave cœur, au naïf talent, que nous devons le joli conte dont j'ai parlé, cette fraîche histoire toute parfumée de sagesse et de poésie.

Décembre, 1863.