IIS

JIH’HNM.

l^f. 20. — I lie pelile lacune. Je ^aute du li au 20. Je Inmve si peu de chose à dire de mes jours, qui se ressemblent souvent comme des gouttes d’eau, que je n’en dis rien. Ce n’est pas vraiment la peine d’employer l’encre et le temps à cela, et je ferais mieux peut-iHre de m’occuper d’autre chose. Mais aussi j’ai besoin d’écrire et d’un confident à toute heure. Je parle quand je veux à ce petit cahier; je lui dis tout, pensées, peines, plaisirs^ émotions, tout enfin, hormis ce qui ne peut se dire qu’à Dieu, et encore j’ai regret de ce que je laisse au fond du cœur. Mais cela, je ferais mal, je crois, de le produire, et la conscience se met entre la plume et mon papier. Alors je me tais. Si ceci t’étonne, mon ami, avec la vie que tu me connais, souviens- toi que Marie ritgyptienne était fort tourmentée dans la solitude. Il y a des esprits malins répandus dans l’air.

Aujourd’hui, et depuis même assez longtemps, je suis calme, paix de tète et de cœur, état de grâce dont je bénis Dieu. .Ma fenêtre est ouverte; comme il fait calme! tous les petits bruits du dehors me viennent; j’aime celui du ruisseau. Adieu, j’entends une horloge à présent, et la pendule qui lui répond, (le tintement des heures dans le lointain et dans la salle prend dans la nuit quelque chose de mystérieux. Je pense aux trappistes qui se réveillent pour jirier, aux malades qui comptent en souffrant toutes les heures, aux affligés qui pleurent, aux morts qui dorment glacés dans leur lit. Oh ! que la nuit fait venir des peii-

D'EITO lîX.l K ÜH (il'UHIN. IIS

sées hérieubes! Je ne crois pas fjue le méchant, que l’impie, que l’incrédule soient aussi pervers la nuit que le jour. L’n monsieur qui doute de beaucoup de choses m’a dit souvent (jue, dans la nuit, il croyait toujours à l’enfer. C’est qu’apparemment, dans le jour, les objets extérieurs nous dissipent et distraient l’âme de la vérité. Mais que vais-je dire? J’avais à parler de si douces choses. J’ai reçu ton ruban ce soir, le réseau, la petite boite, avec la belle épingle et le joli petit billet. Tout cela, je l’ai touché, essayé, examiné, et mis dans le cœur. Merci, merci! Tu veux bien que je dorme, je m’arrache d’ici. Pourquoi dormir au lieu d’écrire ?

Le 22. — Hier s’est passé sans <|ue j’aie pu te rien dire, à force d’occupations, de ces trains de ménage, de ces courants d’affaires qui emportent tous mes moments et tout moi-méme, hormis le cœur qui monte dessus et s’en va du côté qu’il aime. C’est tantôt ici, tantôt là, à Paris, à’Alby où est Mimi, aux montagnes, au ciel quelquefois, ou dans une églis*;, enfin où je veux; car je suis libre parmi mes entraves • et je sens la vérité de ce que dit X Imitation, qu’on peut passer comme sans soins à travers les soins de la vie. .Mais ces soins-là pèsent à l’àme, ils la fatiguent, l’ennuient souvent, et c’est alors ([u’elle aspire à la solitude. Oh ! le bienheureux état où l’on peut s’occuper uniquement de la seule chose nécessaire, où, du moins, les soins matériels n’occupent que

B. DB a. 8

légèrement et ne prennent pas la grande partie du jour! Voilà que pour quarante bêcheurs, ou menuisiers, ou je ne sais quoi, il m’a fallu rester tout le long du jour à la cuisine, les mains aux fourneaux et dans les oulos.

Oli! que j’aurais bien mieux aimé être ici, avec un livre ou une plume! Je t’aurais écrit, je l’aurais dit combien tes envois me sont agréables, et je ne sais quoi ensuite; ce serait plus joli que des plats de soupe. Mais pourquoi se plaindre et perdre ainsi le méiite d'une contrariété? Faisons ma soupe de bonne grâce; les saints souriaient à tout, et l’on dit que sainte Catherine de Sienne faisait avec grande joie la cuisine. Elle y trouvait de quoi méditer beaucoup. Je le crois, quand ce ne serait que la vue seule du feu et les petites brûlures qu’on se fait et qui font penser au purgatoire.

Le 7 avril. — Bien des jours se sont p.assés depuis que je n’ai rien mis idi : la semaine sainte, la grande fêle de Pâques, toutes ces solennités qui tiennent l’ànie loin de la terre. Je ne me suis guère arrêtée ici (jue pour les repas. Le lundi, j’étais à Cabuzac, et le lendemain encore, retenue par la pluie. ; le mercredi, je le passai à Andillac à faire la chapelle du jeudi- < saint avec M. le curé et la petite Virginie.

Le n. — Lacune de plusieurs jours. Je me trouve à présent sur une page déchirée , accident qui ne

DRrnKNIR DR OUIilUN. 11".

m’enipècliera pas d'écrire. Je sais d’ailleurs que pareille chose arrive souvent au papier du cœur. Veuxtu que je te dise pourquoi je mets si peu de suite à mon Journal? C’est que je suis à mille choses qui remplissent tous mes moments de devoirs ou d’occupations. Ceci n’est qu’un délassement , un temps de reste que je te donne quand je puis, la nuit, le matin, à toute heure, car à toute heure on peut causer (]uand c’est avec le cœur que l’on parle. Une mouche, un bruit de porte, une pensée (fui vient, que sais-je? tant de choses qu'on voit, qu’on touche, (fu’on sent, feraient écrire des volumes. Je lisais hier au soir Bernardin, au premier volume des Eludes, qu’il commence par un fraisier, ce fraisier qu’il décrit avec tant de charme, tant d’esprit, tant de cœur, qui ferait, dit-il, écrire des volumes sans (in, dont l’étude sulTirait pour remplir la vie du plus savant naturaliste par les rapports de celte plante avec tous les règnes de la nature. Mon ami , je suis ce fraisier en rapport avec la terre , avec l’air, avec le <:iel, avec les oiseaux, avec tant de choses visibles et invisibles que je n’au- i rais jamais fini si je mettais à me décrire , sans compter ce qui vit aux replis du cœur, comme ces insectes qui logent dans l’épaisseur d’une feuille. De tout cela, mon ami, quel volume!

Voilà sous ma plume une petite bête qui chemine, pas plus grosse qu’un point sur un i. Qui sait où elle va? de quoi elle vit? et si elle n’a pas quelque chagrin au cœur? qui sait si elle ne cherche pas quelque Paris

JOTHNAI

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où elle a im frère? elle va bien vite, .le m’arrête sur | son chemin : la voilà hors de la page ; comme elle i est loin ! je la vois à peine , je ne la vois plus. Bon voyage, petite créature, que Dieu te conduise oii tu veux aller! Nous reverrons-nous? T’ai-je fait peur?

Je suis si grande à tes yeux sans doute! mais peutêtre par cela même je t’éch.appe comme une immensité. Ma petite bête me mènerait loin, je m’arrête à cette pensée : qu’ainsi je suis, aux yeux de Dieu, petite et infiniment petite créature qu’il aime.

Tous les soirs je lis quelque Harmonie de bamarfme ; j’en apprends des morceaux par cœur, et cette étude me charme et fait jaillir je ne sais quoi de mon âme, qui me transporte loin du livre qui tombe, loin de ceux qui parlent auprès de moi; je me trouve où sont ces esprifs qui halanrent les astres sur nos Iftes, et qui rirent de feu romme nous rirons d’air...

J’aurai toujours regret de n’avoir pas fait mes finfantines; mais pour cela il m'aurait fallu être tranquille dans ma chambre comme une abeille dans sa niche. Quelquefois il m’est arrivé de désirer d’être en prison pour me livrer à l’étude et à la poésie. Oh! quelle jouissance d’être sans distractions av'ec Dieu et avec soi-même, avec ce qu'il y a en nous qui pense, qui sent, qui aime, qui soulTre !

Le 15 mai. — Nous avons M. Bories aujourd'hui, notre curé, les Facien et quelques autres personnes.

Je les laisse au jeu et viens h l’écart te parler un

D'EÜOftNlB DE tiUÉHlN.

in

instant de ma journée. C’est de celles que je remarque, qui me charment par un beau ciel et par de doux événements. D’abord , en me levant, j’ai reçu une lettre de notre ami de Bretagne que je croyais mort. Quel plaisir m’ont fait cette écriture, ces expressions de pur attachement, ces expansions d’une âme triste et pieuse ! Pauvre ami, dans quel abattement je le vois! Je voudrais le consoler, lui faire dubicn. il me parle de poésie comme d’un baume; il faut que je lui en envoie. Je suis bien occupée, mais le soin des malades passe avant tout. Lebon Dieu bénit cette bonne œuvre. Voyons donc ce qui reste de poésie dans mon âme. Je crains quelle ne soit éteinte depuis le temps que je la laisse mourir. Rien que ce pauvre aflligé n’était capable de la rallumer. Je sens déjà quelque chose en moi qui renaît, qui va jaillir de mon âme. J’ai pris cette lettre des mains de Pouffé qui m’a paru un de ces nains chargés pour les châteaux de mystérieux messages. (îrand merci au b'xssu, et me voilà dans la cote de .Sept-Fouts, lisant ma belle lettre. Puis j’ai fait réflexion sur ces paroles venues des bords de l'Océan dans les bois du Gayla, sur cette âme inconnue parlant à la mienne comme une sœur à une sœur; sur ce qui a amené notre correspondance, sur la Bretagne, sur La Ghênaie et son grand solitaire , sur toi, sur la pauvre .Marie, sur son tombeau. Là, je me suis arrêtée dans une pieuse peusée; qu’il fallait prier pour elle; et j'ai prié. Puis, en m’en allant, j’ai pris quelques fleurs pour notre autel à la Vierge et

IIK

JOI KNAL D'BUOKNIB PH CI'KRIN.

écouté le rossignol, toute pénétrée de ces tristesses et de cette riante nature, contraste, hélas! des choses humaines.

^Sans date.] — Eu m’occupant de calcul tout à l’heure, j'ai voulu savoir le nombre de mes minutes. C’est effrayant, 108 millions et (jiielques mille' ! Déjà tant de temps dans ma vie! J’en comprends mieux toute la rapidité, maintenant que je la mesure par parcelles. Le Tarn n’accumule pas plus vite les grains de sable sur ses bords. Mon Dieu , qu’avons-nous fait de ces instants que vous devez aussi compter un jour? S’en trouvera-t-il qui comptent pour la vie éternelle? s’en trouvera-t-il beaucoup, s’en trouvera-t-il un seul? Si ob.sermvrris, Douiine, Domine, qnis sustinebit ?

Cet examen du temps lait liembler l’âme qui s’y livre, pour si peu qu’elle ail vécu, car Dieu nous jugera autretnent que les lis. Je n’ai jamais compris la sécurité de ceux qui ne se donnent d’autre appui qu’une bonne conduite humaine pour se présenter devant Dieu, comme si tous nos devoirs étaient renfermés dans le cercle étroit de ce monde. -Être bon père, bon fils, bon citoyen, bon frère, ne suffit pas pour entrer au ciel. Dieu demande d’autres mérites que ces douces vertus du emur à celui qu’il veut couronner d’une éternité de gloire.

I. Elle SC trompe, et met un ziiro de trop. Mais à quoi bon le remarquer?

Le 1" mai 1837. — C’est ici, mon ami, que je veux reprendre cette cori espondance intime qui nous |)lait et qui nous est nécessaire, à toi dans le monde, il moi dans ma solitude. J’ai regret de ne l’avoir pas continuée, à présent que j’ai lu ta lettre où tu me dis pourquoi tu ne m’avais pas répondu. Je craignais de t’ennuyer i>ar les détails de ma vie , et je vois que c’est le contraire. Plus de souci donc là-dessus, plus de doute sur ton amitié ni sur rien de ton creur si fraternel. J’avais tort ; tant mieux, je craignais que ce ne fût toi. En toute joie et liberté reprenons notre causerie, cette causerie secrète, intime, dérobée, qui s’arrête âu moindre bruit, au moindre regard. Le cœur n’aime pas d’être entendu dans ses confidences. Tu as raison quand tu dis que je ruse un peu pour écrire mes cahiers; j’en ai bien lu quelque chose à papa, mais non pas tout. Le bon père aurait peut-être quehjue souci de ce que je dis, de ce qui me vient parfois dans Tàmc ; un air triste lui sem-

JOl'RNAI.

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blerait un chagrin. Cachons-lui ces petits nuages; il n’est pas bon qu’il les voie et qu'il connaisse autre chose de moi que le côté calme et serein. L'ne fille doit être .si douce à son père ! Nous leur devons être à peu près ce que les anges sont à Dieu, lîntre frères, c’est différent, il y a moins d'égards et plus d’abandon. A toi donc le cours de ma vie et de mon cœur, tel qu’il vient.

Le 2. — Deux lettres de Louise, jolies, tendres, mais tristes. La pauvre amie est entourée de morts et pleure une voisine, la mère de Mélanie, cette jeune fille dont je fai parlé, je crois. C’est cette pauvre montagnarde qu’on a prise des champs pour l’habiller en demoiselle, la faire élever à Toulouse oii elle voit les dames de Villèle. Son éducation a bien pris et la demoiselle croît à ravir sur la paysanne. 11 y aura deux vies dans sa vie. Je la trouve intéressante, surtout à présent que la pauvre orpheline pleure sa mère et se désole dans ses grands salons de n’avoir pas pu se trouver au chevet du lit de sa pauvre mère. Louise me dit quelle ne reviendra pas à Rayssac, où il n’y a plus rien pour elle, et qu’elle entrera au couvent. C’est le lieu des âmes tristes, ou qui sont étrangères au monde, ou qui sont craintives et s’abritent là comme dans un colombier.

Le 3, — Le rossignol chante, le ciel est beau, choses toutes nouvelles dans ce jirintemps tardif.

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D'KrfiiîNiK oi; (ü'ÉurN.

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C’ebl de quoi dire un mot, mais je te quitte poui' des occupations utiles, (leci n’est que passe-temps : joujou du cœur qu'une plume, pour une femme! Vous autres hommes, c’est dilTérent.

— Rien que la date; je n'ai pu écrire ayant passé la journée à Cahuzac , pauvre endroit qui d’ailleurs laisse peu <i dire.

Le 5. — Pluie, vent froid, ciel d’hiver, le rossignol, qui de temps en temps chante sous des feuilles mortes, c’est triste au mois de mai. .Vussi suis-je triste en moi, malgré moi. Je ne voudrais pas que mon âme prit tant de part à l’état de l’air et des saisons, que, comme une fleur, elle s’épanouisse ou se ferme au froid ou au soleil. Je ne le comprends pas, mais il en est ainsi tant qu’elle est enfermée dans ce pauvre vase du corps.

Pour me distraire, j’ai feuilleté Lamartine, le cher poêle. J’aime l’hymne au rossignol et bien d’autres de ses Uarmomes, mais que c’est loin de l’elTet (lue me faisaient ses MMitalionx! L’étaient des ravissements , des extases ; j’avais seize ans : que c’était beau! Le teni|)s change bien des choses. Le grand poète ne me fait plus vibrer le cœur, il ne m’a pas même pu distraire aujourd’hui.

Essayons autre chose, car il ne faut pas garder l’ennui qui rouge l’âme. Je le compare à ces petits vers qui se logent dans le bois des chaises et des

JOIRNAI.

meubles dont j’entends le crac-crac dans ma chambre quand ils travaillent et mettent leur loge en poussière. Que faire donc? il ne m’est pas bon d’écrire, de répandre je ne sais quoi de troublé. Que la vase retombe au fond et puis que l’eau coule, pas plus tôt. baissons livres et plumes, je sais quelque chose de mieux. Cent fois je l’ai essayé ; c’est la prière, la prière qui me calme. Quand, devant Dieu, je dis à mon âme: « Pourquoi êtes vous triste et pourquoi me troublezjvous? » je ne sais quoi lui répond et fait qu’elle s’apaise â peu près comme (juand un enfant pleure et qu’il voit sa mère. C’est que la compassion et tenilresse divine est toute maternelle pour nous.

Le tt. — On avait défendu à saint Jean de Damas d’écrire à personne et, pour avoir fait des vers pour un ami, il fut chassé de son couvent. Cela m’a paru bien sévère; mais que de sagesse on y voit, quand, après ses supplications et Ijeaucoup d’humilité, le saint rentre en grâce, qu’on lui ordonne d’écrire et d'employer ses talents à combattre les ennemis de Jésus-Christ! Il fut trouvé assez fort pour entrer en lice alors qu’il s’émit dépouillé d’orgueil. Il écrivit contre les iconoclastes. Oh ! si tant d’écrivains illustres avaient commencé par une leçon d’humilité, ils n’auraient pas fait tant d’erreurs ni tant de livres. L’orgueil en fait bien éclore ; aussi voyons les fruits qu’ils produisent, dans combien d’égarements nous mènent les égarés!

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D'Ki nKMU DK GI HHIN. IW

Mais c’est trop étendu pour moi, ce chapitre de la science du mal : j’aime mieux dire que j’ai cousu un drap de lit et que je cousais bien des choses dans ma couture. Ln drap prête bien à la réllexion : il va recouvrir tant de monde, tant de sommeils si diiïérenls! peut-être celui de la tombe. Qui sait s’il ne sera pas mon suaire, si ces points que je lais ne seront pas décousus par les vers! Pendant ce temps, papa me contait qu’il avait envoyé à mon insu une pièce de vers à Rayssac, et j’ai vu la lettre où M. de Bayiie en parlait et lui disait que c’était bien, ln peu de vanité m’en venait, elle est tombée dans ma Couture. A présent je me dis que la pensée de la mort est bonne pour nous préserver du péché. Elle modère la joie, tempère la tristesse, fait regarder comme passé tout ce qui passe. J’ai d’excellentes méditations lù-dessus dans un livre que je viens de me procurer, la Jielraite, du Père Judde. Que j’aime ce livre et que j’ai d’oblii'ation à celui qui me l’a fait connaître!

Le 7. — Je ne sais quoi vint me détourner hier, lorsque je voulais te parler de ma petite bibliothèque, des livres que j’ai, de ceux que je voudrais avoir. Il me manque sainte Thérèse , ses lettres si spirituellement pieuses. Je les ai vues chez une servante, la pauvre fille! .Mais qui sait? peut-être elle les comprend mieux que moi. Les choses saintes sont à la portée du cœur et de toute iiitcllifrence jiieti.se. J’ai

JIU KNaI.

remarqué cela bien souvent, et (|ue telle personne qui parait simple aux yeux du monde, une ignorante, une Rose Drouille, est infiniment versée dans les choses intellectuelles, dans les choses de Dieu. Je connais bien des gens d'esprit qui sont bétes : comme deux messieurs qui ne voulaient pas que Dieu fût bon parce qu'il nous donne des lois gênâmes, parce (pi’il y a un enfer. Ils trouvent absurdes les lois du jeûne, la croyance au péché originel, et bien bête la vénération des images. Pauvres gens! qu’il s’en trouve de ceux qui font les entendus sur ces cho-es sacrées, saints hiéroglyphes qu’ils lisent sans les comprendre et qu’ils appellent folies !

Nos paysans s’en mêlent; l'un d’eux a cité le concile de Trente à notre curé dans un cas on ce savoir lui seyait mal. Se mêler d’interpréter les conciles et ne pas dire le Ptiter, quelle pitié! Voilà ce que font les lumières dans nos campagnes , les lumières de l’alphabet; car c’est parce qu’il sait lire que le peuple se croit savant. .Monté sur l’orgueil, il touche aux plus hautes choses, et regarde à sa portée ce qu’il devrait contemplera genoux. Il veut voir, comprendre, saisir, et marche droit à l'incrédulité. Il faut qu’on lui prouve la foi maintenant, lui qui croyait tout. Us ont bien perdu, nos paysans, dans leur contact avec les livres, et qu’y ont-ils appris qu’une ignorance de|)lus, à méconnaître leurs devoirs? Cela fait pitié pour ces pauvres gens. 11 vaudrait bien mieux qu’ils ne sussent pas lire, à moins qu’on ne leur apprît en môme temps

D’EIOKNIR DK rirUHIV. lïTi

quelles lectures leur sont l)oiiues. A la uioiilagiie, à Rayssac, ils lisent tous, mais c’est le catécliisme, les livres de messe et de piété. VoilA le but des écoles et ce qu’on y devrait enseigner : la religion ; faire de bons chrétiens. A Andillac et ailleurs, on apprend .à signer et à dire : qiif nony xapian!

Mais cette digression m’a mené loin de mes livres dont je parlais. Ma collection s’accroît; tantôt une fois et tantôt l’autre, je me procure quelque chose. J’ai rapporté d’Alby le nouveau Mois de Marie de l’abbt* Le (îuillou, livre suave et doux, tout plein de fleurs de dévotion. J’en lis tous les matins quelque chose. Nous faisons le moiâ de Marie dans notre chambre devant une belle image de la Vierge, que Françoise a donnée à Mimi. Au-dessus il y a un christ encadré ([ui nous vient de notre grand’ mère , plus haut sainte Thérèse, et puis plus haut le petit tableau de l’Annonciation que tu connais, de sorte que l’œil suit toute une ligne céleste dès qu’il regarde et s’élève : c’est une échelle qui porte au ciel.

Le 5. — Que te dirai-je à présent? qu'il pleut, que le ciel ne veut pas absolument nous sourire. Mai s’en ira, je le crains, sans soleil, sans lieues, sans verdure. Nos bois sont comme en hiver, secs et nus. Le rossignol y chante quelquefois d'un air triste, et je le plains de n'avoir pas un abri. L'est un temps de calamité, tout souffre. L’air est malsain, on n’entend parler que de morts et de mourants. La

JOUKNAI.

gri()pe l'ail hien des lavages. (J' est uii autre choléra qui décime presque la population à certains endroits. A Toulouse, il est mort jusqu'à soixante personnes p.ar jour. Ici, rien n’arrive ni à nous ni à nos domestiques ; heureux que nous sommes, loin des villes et de leur contagion ! Si bien des choses nous manquent, celles dont nous jouissons sont bien douces, et j’en bénis Dieu tous les jours: tous les jours, je me trouve heureuse d’avoir des bois, des eaux, des prés, des moutons, des poules qui |>ondent, de vivre enfin dans mon joli et tranquille Cayla avec une famille qui m’aime. Qu’y a-t-il de plus doux au monde?

11 ne nous manque que loi, cher membre que le corps réclame. Quand f aurons-nous? Hien ne paraît s’arranger pour cela. Ainsi, nous passerons la vie sans nous voir. C’est triste, mais résignons-nous à tout ce que Dieu veut ou permet. J’aime beaucoup la Pi'ovidence qui mène si bien toutes choses et nous dispense de nous inquiéter des événements de ce monde. Un jour nous saurons tout; un jour je saurai pourquoi nous sommes séparés, nous deux qui voudrions être ensemble. Kapprochons-nous, mon ami, r.'vpprochons-nous de cieur et de pen.sée en nous écrivant l’un à l’autre, (iette communication est bien douce, ces épanchements soulagent, purifient même l’àme comme une eau courante emporte son limon.

Pour moi, je me trouve mieux après que je me suis lai.ssée couler ici. Je dis ici, parce que j’y laisse

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D'KUÜÉNIU DU (il ÙRIN, 1*7

rintime, sans iroj) re(;ai d('r ce que c’esl, inèinc sans le savoir quelquefois. Ce qui se passe en moi m’est inconnu h certains moments; if;norance sans doute de l’ètre humain. J'ai si peu vu, si peu connu en bien comme en mal! Cependant, je ne suis |)as un enfant, j’aime l)ien d’écrire à Louise, mais ce n’est pas comme à toi; d’ailleurs, mes lettres sont vues et le cœur n’est pas un livre qu’on veuille ouvrir au public. Merci donc d’aimer ma correspondance, de me donner le plaisir innocent et tout fraternel de te dire bien souvent que je t’aime de cette aiïection vive, tendre et pure, qui vient de la charité. C’est ainsi qu’on s’aime bien ; c’est ainsi que Jésus-Christ nous a aimés et veut que nous aimions nos frères.

Le 9. — Line journée passée à étendre une lessive laisse peu à dire. C’est cependant assez joli que d’étendre du linge blanc sur l’herbe ou do le voir flotter sur des cordes. On est, si l’on veut, la Nausicaa d’Homère ou une de ces princesses de la bible qui lavaient les tuniques de leurs frères. .Nous avons un lavoir, que tu n’as pas vu, à la Moulin.asse, assez grand et plein d’eau, qui embellit cet enfoncement et attire les oiseaux rpii aiment le frais pour chanter.

Notre Cayla est bien changé et change tous les jours. Tu ne verras [>lus le blanc pigeonnier de la côte, ni la |)etite porte de la terrasse , ni le corridor et le fenestroun où nous mesnrions notre taille quand nous étions petits. Tout cela est disparu

•KirUN.Vl.

lit

et fuit place à de grandes croisées, à de grands salons. C'est plus joli, ces choses nouvelles, niais pourquoi est-ce que je regrette les vieilles et replace de cœur les portes ôtées, les pierres tombées? Mes pieds même ne se font pas à ces marches neuves, ils vont suivant leur coutume et font des faux pas où ils n’ont pas passé tout ])etits. Quel sera le premier cercueil qui sortira par ces portes neuves? Soit nouvelles ou anciennes, toutes ont leurs dimensions pour cela, comuie tout nid a son ouverture. Voilà qui désenchante cette demeure d’un jour et fait lever les yeux vers cette habitation qui n’est pas bâtie de main d’homme.

L'ne lettre de Marie nous est venue. Je signale toujoure une lettre comme l’arrivée d'un ami. Celles de Marie sont gracieuses, toutes pleines de nouvelles, de petites choses du monde. Aujourd’hui elle nous annonce l’arrivée de M. Vialar, l’Afiicain, et celle d’un prince arabe : choses curieuses pour le pays et pour ceux qui savent voir les choses dans les hommes. Que ne fait pas voir un Africain à (iaillac et un Caillaquois en Afrique! ba Providence qui mène tout n’aura pas fait pour rien rencontrer ces deux hommes et tiré l’Arabe de son désert pour lui faire voir notre France, notre civilisation, nos arts, nos mœurs, nos belles cathédrales.

Le 10. — Une lettre écrite à Louise, mes prières, des occupations de ménage, voilà ma journée.

D'IiUOlitMK Dlf OUBRIN. lîU

Comiiie je descendais un chaudron du feu, papa m’a dit qu’il n’aimait pas de me voir faire de ces choses; mais j’ai pensé à saint Bonaventure qui lavait la vaisselle de son couvent quand on alla lui porter, je crois, le chapeau de cardinal. — En ce monde, il n’y a rien de bas que le péché qui nous dégrade aux yeux de Uieu. Ainsi , mon chaudron m’a fait faire une réflexion salutaire qui me servira à faire sans dégoût certaines choses dégoûtantes, comme de me noircir les mains à la cuisine. Bonsoir; demain matin je vais me confesser. Le vent du nord a souillé tout le jour, nos journaliers grelottaient dans les champs. Faut-il voir l’hiver au mois de mai !

Depuis hier je n’ai pas eu le temps de m’arrêter | pour écrire. C’est une privation pour moi de ne p<as j toucher ma plume, comme pour un musicien de ne j pas toucher son instrument. C'est ma lyre à moi, que ma plume; je l’aime comme une amie, rien ne peut m’ert détacher. Il y a entre elle et moi comme un aimant.

Aux Ilots revient le navire,

La colombe à ses amours;

\ toi je reviens, ma lyre,

\ toi je reviens toujours.

Dieu, do qui tu viens, sans doute,

Te fit la voix de mon cœur,

Et je lui chante, en ma route.

Comme l’oiseau voyageur.

K. DK O. *

JOIRNAL

Je fomposo mon canliciuc l)o.s simples clianls des hameaux ; Je recueille la musique Oii'cn passant font les ruisseaux;

J 'écoute le bruit qui tombe Avec le jour dans les bois,

Les soupirs de la colombe Kt le tonnerre aux cent voix.

J’écoute quand il s'éveille Ce qu’au berceau dit l’enfanl.

Ce qu’aux roses dit l’abeille,

Co qu’aux forêts dit le veut.

J'écoule dans les églises Co que l’orgue chante à Itioii , Ouand les vieeges sont assises A la table du saint lieu.

Ame.s du ciel amoureuses, J'écoute aussi vos désirs,

Kl prends dos hymnes |iieuses Dans chacun de vos soupirs.

La poésie irait grand train si je la laissais faire; mais demain c’est la Pentecôte, grande fête qui dispose au recueillement, qui fait taire l’;"ime pour prier et demander l’esprit saint, l’esprit d’amour et d’intelligence qui fait connaître et aimer Üieu. Je vais donc entrer dans mon cénacle, ma cliambrette ; plus rien du dehors, s’il est possible. Mais encore je pense à toi, pauvre errant dans le monde. Si tu savais comme je te voudrais avec nous ! Que üieu veuille un jour t’amener, te rendre à la société des frères !

Um OKNlK Dt! <iUÉHlN. 131

Le 13. — Je reviens ici le lundi de la Pentecôte, sans m’arrêter au jour d’iiier, si grand, si divin; causons un peu d’à présent, du temps que je fais lire Mioii, mon écolière. elle l’oreille, ici le cœur; mais je suis souvent détournée pour la reprendre. Cette enfant a l’intelligence lente et molle, de sorte qu’il faut être là sans cesse à l’exciter. Patienca et persévérance : avec cela nous ferons quelque chose de Miou, non pas un esprit orné, mais une intelligence chrétienne, qui sache pourquoi Dieu l’a mise au monde. Pauvre petite! elle ne le savait pas du tout naguère. Que nous sommes ignorants, que nous le sommes tous en naissant! Un Lamennais n’en aurait pas su plus que Miou à dix ans, si on ne lui eût pas appris davantage. Cela me semble ainsi, et que notre intelligence ne se développe que par l’instruction, comme le bois ne s’allume que par le contact du feu.

J’aime assez d’instruire les petits enfants, de leur faire le catéchisme. C’est un plaisir et môme un devoir d’instruire tous ces pauvres chrétiens. On peut faire les missionnaires à tout moment dans nos campagnes, et je doute que des sauvages en sachent moins en fait de religion que certains de nos paysans. Notre cuisinière, Marianne, voy.ait des rochons dans les commandements. Un autre croit que faire son salut c’est se saluer, et cent autres bêtises qui font pitié. Mais Dieu est bon, et ce n’est pas précisément l’ignorance qu’il punira. On doit

bien plus craindre i>our les génies qui s’égarent, pour ceux qui savent la loi et ne veideni pas la suivre, pour ces aveugles qui ferinenl les yeux au jour. Oli! (pie ceux-là me font pitié! qu’ils sont à plaindre! On voit leur sort dans la parabole de la vigne et de l’arbre stérile. Je l’écrirais , mais tu sais cela.

l’n chagrin : nous avons Trilby malade, si malade que la pauvre béte en mourra. Je l’aime, ma petite chienne, si gentille. Je me souviens aussi que tu l’aimais et la caressais, l’appelant coquine. Tout plein de souvenirs s’attachent à Trilbette et me la font regretter. Petites et grandes alTections, tout nous quitte et meurt à son tour. Notre cœur est comme un arbre entouré de feuilles mortes.

Le pasteur est venu nous voir. Je ne t’ai pas dit grand’chose de lui. C’est un homme bon et simple, instruit de ses devoirs, parlant mieux de Dieu que du monde qu’il connaît peu. Aussi ne brille-t- il pas dans un cercle; sa conversation est commune et lui fait trouver peu d’esprit par ceux tpii ne connaissent pas un esprit de prêtre. Il fait le bien dans la paroisse; sa douceur lui gagne des âmes. C’est notre père à présent. Je le trouve jeune ajirès M. üorics. 11 me manque cette parole forte et puissante qui me soutenait; mais Dieu me l’a ôtée, il sait pourquoi. Soumettons -nous et marchons comme un enfant, sans regarder la main qui nous mène. Au demeurant, je ne me plains pas; il parle bien, très-bien

D'EL'OÉNIR DR OUKRIN.

pour les âmes calmes. Jamais Anclillac n’eut une si douce éloquence, c’est le Massillon du pays. Mais Dieu seul peut apaiser les troubles de l’àrae. Si tu t’étais fait prêtre, tu saurais cela, et je t’aurais demandé conseil ; mais je ne puis rien dire à Maurice. Ah ! pauvre ami, que je le regrette ! que je voudrais passer de la confiance du cœur à celle de l’âme ! Il y aurait dans cette ouverture quelque chose de bien spirituellement doux. La mère de saint François de Sales se confessait â son fils; des sœurs se sont confessées à leurs frères. 11 est beau de voir la nature se perdre ainsi dans la grâce.

On vient de m’apporter un jeune pigeon que je veux garder, et priver, et caresser; il me remplacera Trilby. Ce pauvre cœur veut toujours quelque chose à aimer; quand une lui manque, il en prend une autre. Je remarque cela, et que sans interruption nous aimons, ce qui marque notre fin pour un amour éternel. Rien ne me fait mieux... Papa est venu me faire couper le mot entre les dents. Je recommence. Rien ne me fait mieux comprendre le ciel que de me le figurer comme le lieu de l’amour; car ici nous n’aimons pas un instant sans bonheur; que sera-ce d’aimer sans fin ?

Le 10. — Je viens de faire une découverte. En feuilletant un vieux livre de piété, \' Ange ronduc- Inir, j’ai trouvé les litanies de la Providence qu’on dit que Rousseau aimait tant, et celles de l’Enfant

jor RN Al.

Jésus, simples et sublimes comme cette divine enfance. J’ai remarqué ceci : « Enfant qui pleurez dans le berceau, Enfant qui tonnez du haut des deux , Enfant qui réparez la grâce de la terre , Enfant qui êtes le chef des anges, » et mille autres dénominations et invocations gracieuses. Si jamais j’exécute un projet que j’ai, ces litanies seront mises sous les yeux des enfants. Mon pigeon me vole dessus et piaule si tendrement pour que je le mette au nid, que je te quitte.

Le 17. — En beau soleil levant nous fait espérer un beau jour, chose rare en ce mois de mai. Jamais printemps plus froid, plus aride, plus triste. Cela fait mal à tout : les poulets ni les fleurs ne naissent pas, ni les pensées riantes non plus.

Aujourd’hui, de bonne heure, j’ai été à Vieux visiter les reliques des saints, et en particulier de saint Eugène, mon patron. Tu sais que le saint évêque fut exilé de Carthage dans les Gaules, par un prince arien. 11 vint â Alby, de là à Vieux, où il bâtit un monastère où se réunirent beaucoiqi de saints. C’est aujourd’hui le Moulin de Latour. Je voudrais que ceux qui viennent moudre là sussent la pieuse vénération qui est due à ce lieu ; mais la plupart l’ignorent. On ne sait même plus pourquoi il se fait des processions, à Vieux, de toutes les paroisses du pays. Je l’ai expliqué à Miou, qui m’accompagnait et qui comprend peut-être à présent ce que c’est que des

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D'KIÎGKXIR DU OUKRIN.

reliques, et cc qu’on lait devant ces pavillons où . elles sont exposées.

J'aime ces pèlerinages, restes de la foi antique; mais ce n’est plus le temps aujourd’hui de ces choses, l’esprit en est mort pour le grand nombre. On allait à Vieux en prière, on n’y va plus qu’en promenade. Cependant si M. le curé ne fait pas cette procession, il sera çause de la grêle. La crédulité abonde où la foi disparaît. Nous avons pourtant quelques bonnes âmes bien dignes de plaire aux saints, comme Rose Drouille, la Durclle qui sait méditer, qui a tant appris sur le chapelet, puis Françon de Gaillard et sa fille Jacquette , si recueillie à l’église.

Cette sainte escorte ne m’accompagnait pas; j’étais seule avec mon bon ange et Miou. La messe entendue, mes prières faites, je suis partie avec une espérance de plus. J’étais venue demander quelque chose à saint Eugène. Les saints sont nos frères. Si tu étais tout-puissant, ne m’accorderais-tu pas ce que je te demanderais? C’est ce que j’ai pensé en invoquant saint Eugène, qui, de plus, est mon patron. Nous avons si peu en ce monde, au moins espérons en l’autre.

Le 20. — Trois lettres nous sont venues ; une d’Euphrasie, une d'Antoinette et une. de Félicité, bien triste. Te voilà malade, pauvre Maurice, voilà pourquoi tu ne nous écrivais pas. Mon Dieu ! que je

JOUKN AL

voudrais être là -tout près, le voir, te toucher, te soigner! Tu es bien soigné, sans doute; mais tu as* besoin d’une sœur. Je le sais, je le sens. Si jamais j’ai désiré te voir, c’est bien l’heure. Faut-il que toujours le malheur t’amène! tantôt la révolution, tantôt le choléra, à présent ton mal. Le plaisir de nous voir serait-il trop doux? Dieu ne veut pas de parfait bonheur en ce monde. -Tous ces jours-ci je pensais : si Maurice arrivait aux vacances, quelle joie! que papa serait heureux ! Et voilà que tout ce bonheur s’en va dans une maladie. Mais arrive, \'iens; l’air du Cayla, le lait d’ànesse, le repos vont te guérir. J’^i regret de ne t’avoir pas répondu; je serai peut-être cause de quelque pensée triste, de quelque doute qui t’aura fait mal. Tu auras cru que je ne voulais plus t’écrire, que je ne voulais plus de ton amitié. Je t’écrivais ici tous les jours, mais je voulais te donner le temps de désirer une lettre : ce délai t’aurait fait répondre plus vite une autre fois. Laissons tout cela maintenant, ne parlons plus du passé. Nous allons nous voir, nous entendre, et tout expliquer.

Le 22. — Pas d’écriture hier. Ca journée du dimanche se passe à l’église ou sur les chemins. Le soir, je suis fatiguée ; à peine si j’ai lu après souper un peu de V Histoire de F Eglise, mais j’ai beaucoup pensé à toi pourtant. Dieu le sait. J'ai demandé à Rose de prier pour toi. Elle m’a prom’is de le faire.

D’BDOKNIF. DE OrÉRIN. l.T!

Cela m'a fait plaisir; depuis je suis plus tranquille, parce que je crois que la prière est toute-puissante. J’en sais une preuve dans un petit enfant guéri subitement d’une cécité complète. Cette histoire est jolie, il faut que je te la conte. Il y avait à Ouillas, dans un couvent de nos montagnes, une jeune fdle, pensionnaire si pieuse, si douce, si innocente, que tout le monde l’aimait et la vénérait comme un ange. On dit que son confesseur, M. Cliabbert, que nous avons eu pour curé, la trouva si pure, qu’il lui fit faire sa première communion sans l’absoudre. Elle mourut à quatorze ans , en si grande vénération et amitié de ses compagnes que, l’une après l’autre, elles vont chaque jour visiter sa tombe toute blanche de lis dans la saison dos fleurs, et lui demander ce dont elles ont besoin, et plus d’une fois la sainte a exaucé leur prière. Depuis deux ans le concours se faisait au cimetière, lorsqu’une pauvre femme, venant ramasser du bois tout auprès avec son petit garçon aveugle, se souvint des merveilles qu’on racontait de Marie, et l’idée lui vint de mener son enfant sur la tombe et de demander sa guérison. Voici fi peu près sa prière :

« Petite sainte Marie, vous que j’ai vue si bonne et si compatissante, écoutez-moi à présent du Paradis où vous êtes; rendez la vue à mon fils; que Dieu m’accorde par vous cette gr.àce ! »

A peine est-ce dit, la pauvre mère, encore à genoux, entend son petit s’écrier qu’il y voit; iiy, miimii.

JOCRNAI.

/<' bcsi! Des croûtes qui l’crniaient ses yeux sont toinhûi's; la même plaie couvrait la tète, ne laissant pas voir un clievcu, et huit jours après la pauvre mère faisait voir à tout le monde son enfant aux beaux yeux et aux jolies boucles blondes.

Je liens cela de M"' Carayon d’Alby qui a vu l’enfant aveugle et l’enfant guéri miraculeusement. C’est une histoire charmante, que je crois de tout mon creur, et qui me donnerait envie d’aller à Ouillas pour demander aussi quelque chose que je deman- (ler.ais avec toute la ferveur de mon âme.

J’attendais de tes nouvelles ce matin. Félicité nous dit que tu dois nous écrire en môme temps qu’elle; mais pas de lettre, ce retard nous met en peine. Qui sait? peut-être es-tu plus soulTrant. Le temps n’est pas bon pour toi : toujours froid ou pluie. 11 va bien me tarder qu’il fasse beau, que Ic printem|)s paraisse, que l’air soit doux. Depuis hier j’ai fait bien des baromètres. C’est ce rude hiver, cet air froid et malsain qui t’ont fait mal.

J’ai fort grondé mon écolière qui manque souvent de respect à sa mère, l'our lui faire impression , je lui ai cité ce trait de dix enfants maudits par leur mère, que saint Augustin avait vus à llippone dans un tremblement et un état alfreux. Miou a paru touchée; peut-être en sera-t-elle plus obéissante quand elle sera tentée de dire tion à sa mère. Je me souviens comme ces enfants maudits me faisaient peur. La désobéissance fut le premier vice de l’homme.

D’RUOÙNIR DE fiUÉnlN.

c’est le prcmiei' défaut de l’enfant : il trouve un maudit plaisir dans tout ce qu'on lui défend. Nous portons tous ce trait de notre premier père. 11 n’y a que l'Enfant Jésus duquel on ait pu dire qu’il était soumis et obéissaôt. Ce serait un beau modèle à présenter .à l’enfance que cette enfance divine avec ses vertus, ses grâces, dont quelque pieux Raphaël ferait ressortir les traits. J’ai pensé cela bien souvent, et formé mon groupe de saints enfants du Vieux et du Nouveau Testament : Joseitb, Samuel, Jean-Baptiste, mené à trois ans au désert; Cyrille, qui mourut martyr à cinq ans; le frère de sainte Thérèse, qui bâtis- , sait de petits oratoires .sa sœur; la vierge Eulalie. Non, elle est trop grande â douze ans parmi ces tailles enfantines; mais je trouverais bien quelque autre petite sainte à encadrer. Tout cela parsemé de ' fleurs, d’oiseaux, de perles, ferait un joli petit tableau pour l’enfance. Quelque chose me dit d’en faire un livre, comme je t’en ai parlé dans le temps.

Je ne sais pourquoi je n’ai jamais pu me défaire de celte idée; au contraire, elle se présente plus souvent que jamais.

Le 27. — Rien ici depuis plusieurs jours; mais j’ai bien écrit ailleur.s,car je me sens le besoin de me répandre quelque part, j’ai fait cela avec Louise et devant Dieu : pour se consoler, rien de mieux que la foi pour l’âme, l’amitié pour le cœur. Tu sais ce qui m’attriste, c'est de penser que tu as été liien m.alade.

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JOUBNAI.

que tu l’es encore. Qui sait 1 à cent lieues île distance! Mon Dieu, que cet éloignement fait souffrir! Je ne puis pas même savoir où tu es, et je voudrais tout savoir. Le cœur en peine se fait bien désireux et bien souffrant.

Voilà ma journée : ce matin à la messe, écrire à Louise, lire un peu, et puis dans ma chambrette. Oh! je ne dis pas tout ce que j’y fais. J'ai des (leurs dans un gobelet; j’en ai longtemps regardé deux dont l’une penchait sur l’autre qui lui ouvrait son calice. C’était doux à considérer et à se représenter, l’épanchenient de l’amitié dans ces deux petites fleurettes. Ce sont des stellaires, petites fleurs blanclies à longue tige des plus gracieuses de nos champs. On les trouve le long des haies, parmi le gazon. Il y en a dans le chemin du moulin, à l’abri d’un tertre tout parsemé de leurs petites tètes blanches. C’est ma fleur de piédilection. J’en ai mis devant notre image de la Vierge. Je voudrais qu’elles y fussent quand tu viendras, et le faire voir les deux fleurs amies. Douce image qui des deux côtés est charmante quand je pense qu'une sœur est fleur de dessous. Je crois, mon ami, que tu ne diras pas non. Cher Maurice, nous allons nous voir, nous entendre! Ces cinq ans d’absence vont se retrouver dans nos entretiens, nos causeries, nos dires de tout instant.

Le 29. — Depuis deux jours je ne t’ai rien dit, cher Maurice; je n’ai pu mettre ici rien de ce qui

D Kl.'<iKMIi DH UI UHIN. III

m’est venu en idées, en événements, en craintes, en espérances, en tristesses, en bonheur. Quel livre de tout cela! Deux jours de vie sont longs et pleins quelquefois, et même tous, si l’on veut s’arrêter à tout ce qui se présente. La vie est comme un chemin bordé de fleurs, d'arbres, de buissons, d’herbes, de mille choses qui fixeraient sans fin l’œil du voyageur ; mais il pas.se. Oli ! oui, passons sans trop nous arrêter à ce qu’on voit sur terre, où tout se llétril et meurt. Regardons en haut, fixons les deux, les étoiles; passons de là aux deux qui ne passeront pas. La contemplation de la nature mène là; des objets sensibles, l’àme monte aux régions de la foi et voit la création d’en haut, et le monde alors paraît tout différent.

Que lu terre est petite t) qui lu toit des deux ! a dit Delille après un saint, car les saints avec les poètes se rencontrent quelquefois. Rien n’est plus vrai que cette petitesse de la terre, vue de la sorte par l'œil de l’âme qui sait se placer comme il faut pour bien voir. Ainsi Rossuet a jugé du néant des grandeurs; ainsi les saints ont foulé aux pieds ce qui brillait aux autres hommes, fortune, plaisirs, gloire, et se sont fait traiter de fous par leur singulière sagesse.

[Sans date.] — Enfin une de tes lettres! Tu es mieux, presque guéri, tu vas arriver. Je suis contente, heureuse; je bénis Dieu cent fois de ces

lu

JOUKNAL D'KI'OKNIK DIS Ol'ISKlN

J)oiiiies uuuvelles, et je reprends mon écriture demeurée là depuis plusieurs jours. Je souiïrais, je souiïre encore, mais ce n’est qu’un reste, un malaise qui va finir; même je ne sais pas ce que c’est, ni ce que j’ai de malade ; ce n’est ni tôte, ni estomac, ni poitrine, rien du corps; c’est donc l’ànie, pauvre âme infirme !

Juin. — Deux \isites, deux personnes ijuc j’aime et qui nous feront plaisir tant qu’elles voudront demeurer. On n’en dit |>as autant de tous les visiteurs; maisÉlisaF... est lionne, spirituelle; sa cousine, A..., fort douce, et, sans être belle, un charme de jeunesse qui fait que je la trouve bien. Ma cliambrelte leur est cédée, ce qui fait que j’y viendrai moins souvent. Cependant, de temps en temps, je m’échappe et viens ici, comme à présent, pour écrire, lire ou prier, trois choses qui me sont utiles. De temps en temps, l’àine a besoin de se trouver en solitude, de se recueillir loin de tout bruit. C'est ce que je viens faire ici. J’ai écrit à Félicité, répondu à Gabrielle, <jui m’a demandé avec empressement de tes nouvelles dés qu’elle t’a su malade. Ces témoignages d’amitié me touchent et me font bénir Dieu d'étre aimée. L’amitié est chose si douce! Elle se mêle à la joie et vient adoucir l’allliction. Marie de Thôzac a montré aussi le même intérêt. Au moins, tu as des amis.

Le !Î0 janvier 1838. — Je rentre pour la première fois dans cette chainbrette où tu étais encore ce matin. Que la cliambre d’un absent est triste! On le voit partout sans le trouver nulle part. Voilà tes souliers sous le lit, ta.table toute garnie, le miroir suspendu au clou, les livres que tu lisais hier au soir avant de t’endormir, et moi qui t’embrassais, te toncbais, te voyais. Qn’est-ce que ce monde où tout disparaît’? .Maurice’, mon cher Maurice , oh ! que j’ai besoin de toi et de Dieu! Aussi en le quittant suis-je allée à l’église où l’on peut prier et pleurer à son aise. Gomment fais-tu, toi qui ne pries pas, quand tu es triste, quand lu as le cœur brisé? Pour moi, je sens que j’ai besoin d’une consolation surhumaine, (pi’il faut Dieu pour ami quand ce qu’on aime fait souffrir.

Que s’est-il passé aujourd’hui pour l’écrire? llien que ton départ, je n’ai vu que toi s’en allant, que cette croix où nous nous sommes quittés. Quand le roi serait venu, je ne m’en soucierais pas; mais je

114 * JOURNAL

n’ai vu personne que Jeannot ramenant vos clievauv. J’étais à la fenêtre et suis rentrée; il me semblait voir le retour d’un convoi.

Voilà le soir, la fin d’une journée bien longue, bien triste. Bonsoir; tu peux presque m’entendre encon;, tu n’es pas trop loin ; mais demain , après-demain , toujours plus loin , plus loin !

Le 27. — Où es-tu ce matin? Après cet appel , je in'cn vais d’ici, comme pour te chercher par-ci parla, où nous étions ensemble.

Je n’ai fait que coudre et repasser; peu lu, seulement le bon vieux saint François de Sales, au chapitre des amitiés. C’était bien le mien; le cœur cherche toujours sa pâture. Moi, je vivrais d’aimer : soit père, frères, sœur, il me faut quelque chose.

Le dimanche, que dire quand le pasteur ne prêche pas? C’est la manne de notre désert que cette parole du ciel, qui tombe douce et blanche, d’un goirt simple et pur que j’aime. Je suis revenue à jeun d’Andillac, mais j’ai lu Bossuet, ces beaux sermons tout signétés de ta main. J’ai laissé ces papiers, souvent avec ma marque par-dessus. Ainsi, nous nous rencontrons partout comme les deux yeux; ce que tu vois beau, je le vois beau ; le bon Dieu nous a fait une partie d’àme bien ressemblante à nous deux.

Le 28. — Te voilà sans doute parti de Toulouse; tu roules, tu t’en vas, lu t’éloignes. Au moins que tu

ne tousses pas en chemin , qu’il ne fasse pas froid , qu'il n’arrive pas d’accidents!!! n Que lui arriverat-il, ô mon Dieu! je n’en sais rien; tout ce que je sais, c’est qu’il n’arrivera rien que vous n’ayez réglé, prévu et ordonné de toute éternité. Cela me suffit, mon Dieu, cela me suffit. J’adore vos desseins éternels et impénétrables, je m’y soumets de tout mon cœur, pour l’amour de vous. Je veux tout, j’accepte tout, je vous fais un sacrifice de tout et j’unis ce sacrifice à celui de Jésus-'Glirist mon Sauveur. Je vous demande en son nom la parfaite soumission pour tout ce que vous voulez et permettez qu’il arrive. Que la très-juste, très-élevée et très-aimable volonté de Dieu soit accomplie en toute chose. » Prière de Madame Élisabeth , dans la tour du Temple, dite bien souvent par moi dans la chambrette.

Je vais écrire à nos cousines Saint-Hilaire, puis nous irons <à Cahuzac, avec Mimi, voir Françon qui est bien malade.

Le 29. — Le tonnerre, la grêle, un jour d’automne ce matin ; un temps d’été à présent , le soleil est chaud et lourd. Quelle variation dans le ciel et dans toutes choses! Tout était glace, il y a quinze jours, et tu étais ici : ce n’est pas le froid que je regrette. Oh ! ce vent du nord qui sifilait me faisait un plaisir! Je le bén’issais chaque fois que je passais en grelottant à la salle. Cependant il te fallait partir, j’y consentais pour celle qui t’attendait à Paris, il faut