LIVRE QUATRIÈME

Or, la sollicitude

Bien plus que d’habitude L’entoura tout entier. Cela se comprend vite :

L'or, hélas ! nous invite Mieux que la charité !

Une fatalité,

Ou bien l’inadvertance, Fit qu'en la circonstance Notre homme recherché Tomba tête première

Au fond d’une rivière ; Mais il fut repêché Avant de rendre l’âme, Il eut juste un moment Pour faire testament ; C'était dans le programme.

On crut que sa faveur,

On crut que sa fortune, Puisqu’il en avait une, Seraient pour son sauveur :

Il n’en fut pas de même, Il ne lui légua rien.

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Il donna tout son bien, Par volonté suprême, A quelqu'un, fin matois, Qu'il avait autrefois D'un péril fort minime Délivré par orgueil, Et qu’il nommait une victime Finement volée au cercueil,

La vanité, voilà le fond de ta nature, Pauvre étre humain !

Tu vantes aujourd'hui ta bonté, ta droiture, La vanité te rend ingrat demain.

FABLE VIII