LIVRE VII. FABLE XI

Enterrer ce mort au plus vite.

Notre défunt était en carrosse porté,

Bien et dûment empaqueté, Et vêtu d'une robe, hélas ! qu'on nomme bière,

Robe d'hiver, robe d'été.

Que les morts ne dépouillent guère.

Le pasteur était à côté

M récitait, à l'ordinaire,

Maintes dévotes oraisons,

Et des psaumes et des leçons,

Et des versets et des répons :

Monsieur le mort, laissez-nous faire, On vous en donnera de toutes les façons ;

Il ne s'agit que du salaire.

Messire Jean Chouart couvait des yeux son mort, Comme si l'on eût dû lui ravir ce trésor ;

Et des regards semblait lui dire :

Monsieur le mort, j'aurai de vous

Tant en argent et tant en cire,

Et tant en autres menus coûts.

I fondait là-dessus l'achat d'une feuillette

Du meilleur vin des environs :

Certaine nièce assez proprette

Et sa chambrière Pàquette

Devaient avoir des cotillons.

Sur cette agréable pensée

Un heurt survient : adieu le char.

Voilà messire Jean Chouart Qui du choc de son mort a la tête cassée . Le paroissien en plomb entraîne son pasteur ;

Notre curé suit son seigneur ;

Tous deux s'en vont de compagnie.

Proprement toute notre vie Est le curé Chouart qui sur son mort comptait, Et la fable du Pot au lait.

L'HOMME QUI COURT APRÈS LA FORTUNE, ET L'HOMME QUf L'ATTEND DANS SON LIT

Qui ne court après la fortune ?

Je voudrais être en lieu d'où je pusse aisément

Contempler la foule importune

De ceux qui cherchent vainement Cette fille du Sort de royaume en royaume, Fidèles courtisans d'un volage fantôme.

Quand ils sont près du bon moment, L'inconstante aussitôt à leurs désirs échappe. Pauvres gens ! je les plains ; car on a pour les fous

Plus de pitié que de courroux.

Cet homme, disent-ils, était planteur de choux;

Et le voilà devenu pape î Ne le valons-nous pas ? Vous valez cent fois mieux :

Mais que vous sert votre mérite 1'

La Fortune a-t-elle des yeux ?

Et puis la papauté vaut-elle ce qu'on quitte, Le repos? le repos, trésor si précieux