XIX. lie Singe

Il est un singe dans Paris A qui l'on avait donné femme :

Singe en effet d'aucuns maris1, Il la battait. La pauvre dame

En a tant soupiré , qu'enfin elle n'est plus. Leur fils se plaint d'étrange sorte, Il éclate en cris superflus :

Le père en rit , sa femme est morte ; 11 a déjà d'autres amours, Que l'on croit qu'il battra toujours-,

Il liante la taverne, et souvent il s'enivre.

IVattendez rien de bon du peuple imitateur, Qu'il soit singe ou qu'il fasse un livre La pire espèce, c'est l'auteur.