LIVRE HUITIÈME

La Mort et le Mourant.

La Mort ne surprend point le sage;

Il est toujours prêt à partir ,

S'étant su lui-même avertir Du temps où Ton se doit résoudre à ce passage. ... .

Ce temps, hélas ! embrasse tous les temps :■ Qu'on le partage en jours, en heures , en moments,

Il n'en est point qu'il ne comprenne Dans le fatal tribut, tous sont de son domaine; Et le premier instant où les enfants des rois

Ouvrent les yeux à la lumière

Est celui qui vient quelquefois

Fermer pour toujours kur paupière.

Défendez- vous par la grandeur; Alléguez la beauté, la vertu, la jeunesse;

La Mort ravit tout sans pudeur:

Un jour le monde entier accroîtra sa richesse. t

Il n'est rien de moins ignoré;

Et, puisqu'il faut que je le die , Rien où l'on soit moins préparé.

Un mourant, qui comptoit plus de cent ans de vie, Se plaignoit à la Mort que précipitamment Elle le contraignoit de partir tout à l'heure,

Sans qu'il eût fait son testament, Sans l'avertir au moins : Est-il juste qu'on meure Au pied levé ? dit-il : attendez quelque peu; Ma femme ne veut pas que je parte sans elle; Il me reste à pourvoir un arrière-neveu ; Souffrez qu'à mon logis j'ajoute encore une aile. Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle ! Vieillard, lui dit la Mort, je ne t'ai point surpris. Tu te plains sans raison de mon impatience : Eh ! n'as-tu pas cent ans? Trouve-moi dans Paris Deux mortels aussi vieux, trouve-m'en dix en France. Je devois , ce dis- tu, te donner quelque avis

Qui te disposât à la chose :

J 'aurais trouvé ton testament tout fait, Ton petit-fils pourvu, ton bâtiment parfait. Ne te donna-t-on pas des avis, quand la cause

Du marcher et du mouvement,

Quand les esprits, le sentiment, Quand tout faillit en toi? Plus de goût, plus d'ouïe; Toute chose pour toi semble être évanouie; Pour toi l'astre du jour prend des soins superflus : Tu regrettes des biens qui ne te touchent plus.

Je t'ai fait voir tes camarades,

Ou morts, ou mourants, ou malades :