LIVRE CINQUIÈME. J

LE CEI', F I;T la YiGf.E.

Un cerf, à la laveur d'uiie vigne forl haute,

El telle qu'on en voit en de certains climats ;

S'élant mis à couvert et sauvé du trépas,

Les veneurs, pour ce coup, croyaient leurs chiens en faute;

Ils les rappellent donc. Le cerf, hors de danger,

Broute sa bienfaitrice : ingratitude extrême!

^n l'entend , on retourne, on le fait déloger :

Il vient mourir en ce lieu môme.

J'ai mérité, dit-il, ce juste châtiment : Profitez-en, ingrats. Il tombe en ce momcr.l. La meute en fait curée : il lui fut inutile De pleurer aux veneurs à sa mort arrivés.

Vraie image de ceux qui profanent l'asile Qui les a conservés.