LIVRE QUAIRIÈME

S'amassait d'une ou d'autre sorte, L'homme en avait sa part; et sa bourse en souffrait : La pitance du dieu n'en était pas moins forte. A la fin, se fâchant de n'en obtenir rien. Il vous prend un levier, met en pièces l'idole , Le trouve rempli d'or. Quand je t'ai fait du bien , M'as-tu valu, dit-il, seulement une obole? Va , sors de mon logis , cherche d'autres autels.

Tu ressembles aux naturels

Malheureux , grossiers et stupides :

On n'en peut rien tirer qu'avecque le bâton. Plus je te remplissais, plus mes mains étaient vides :

J'ai bien fait de chansfer de ton.

ÎX.