LE SINGE

Il est un singe dans Paris A qui l'on avait donné femme:

Singe en effet d'aucuns maris, Il la battait. La pauvre dame En a tant soupiré, qu'enfin elle n'est plus. Leur fils se plaint d'étrange sorte.

Il éclate en cris superflus:

Le père en rit, sa femme est morte;

Il a déjà d'autres amours, Que l'on croit qu'il battra toujours; Il hante la taverne, et souvent il s'enivre.

N'attendez rien de bon du peuple imitateur, Qu'il soit singe, ou qu'il fasse un livre: La pire espèce c'est l'auteur.