FABLE XCVII

A Paris, dans un cercle, une grosse savante Fort peu divertissante,

Répétait, quoi qu’on eût quatre fois entendu: Gygès voyait les gens, et n’en était pas vu. Ah , quelle arme ,

Ah, quel charme,

Quel anneau.

Qu’il est beau;

Ah, ma chère.

Quel mystère,

Quel plaisir; oh, la, la;

Patati, patata ,

La jacasse

N’était pas encor lasse,

Et chacun, de dépit,

De son fauteuil faisait un lit.

— Eh, madame,

Sur mon âme,

Gygès n’y tenait pas,

Dit un bâilleur en étendant les bras.

— Comment osez-vous dire,

Ah! monsieur, quel délire.

— Eh! madame, il vous l’aurait donné.

*— Ciel! a quel prix l’eût-il abandonné.

Vous allez me l’apprendre.

— Il vous l’aurait donné pour ne pas vous entendre.

Si vous voulez vous défaire d’un sot,

Il faut absolument le tuer d’un seul mot.

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