DXXXIV

SPLEEN

Tristesse qui se creuse

Sous soi, mélancolie affreuse,

Sans forme, sans figure.

Mais présente ;

Tristesse harcelante

Qui s'impose, qui dure,

Qui, chaque jour, nous semble rajeunie ;

Pour mieux nous donner à souffrir,

Elle se sert d'un souvenir,

D'un regret, d'un espoir, d'un rêve à l'agonie

Elle retire, brin par brin.

Les fils tordus de notre vie

Et nous les montre : tel chagrin.

Tel mouvement d'envie.

Telle déception cruelle.

Tel plaisir avorté.

Tel mauvais songe et telle

Petite lâcheté.

— Que faire avant demain, sinon devenir fou

Et sauter à pieds joints dans le trou ?