LE POÈTE

Au delà du bois retroussé par le vent, au delà de la source creuse et du ravin, et du parc que traversa, dit-oh, par un temps de neige, les épaules nues, une morte qui se fît gronder d'avoir quitté le bal en cachette... Où étaitelle allée ? Où est-elle ?

Au delà de la pelouse où le lagerstnemia élève ses fleurs rosaires et tristes qui lui donnent Vair d'un lilas de Vautre monde : au delà du potager où Von ne laisse pas entrer les paons dorés, J'ai cueilli cette gentiane couleur d'indigo dans la bruyère; et fai cueilli celte bruyère couleur de soleil rose auprès de la gentiane. 0 fleurs, qui êtes-vous? Quel est votre sens ? Pourquoi cette affirmation de vous-mêmes qui m'effraie ?