A 8. E. LADY MINTO

La scène était bavrante, On voyait jour et nuit — Un incendie avait Presque rasé la ville — Des groupes d'affamés, en haillons, sans asile,

Errer en sanglotant sur leur foyer détruit,

Pour ces infortunés chacun tend la sébile : Et, chacun à son tour laissant tomber sans bruit L'humble morceau de Pain ou la pièce qui luit,

Des cœurs compatissants la cohorte défile,

Lors, un petit héros; fils de patriciens, Sans mot dire, un instant s'éloigne un peu des siens

Et dans la foule, seul, crânement s'aventure.

Puis il revient, le front rayonnant, mais pieds nus...

— Comment ! et vos souliers, que sont-ils devenus ?

— Tiens ! je les ai donnés... puisqu'on est en voiture !

Dors toujours ! Dors muet dans ta tombe.