LA DERNIÈRE VALSE

Sous l'archet divin, tournez folles filles, Sous l'archet divin d'Olivier Métra :

La valse s'écroule en Niagara De tristes bémols et de joyeux trilles.

Au milieu du grand taratantara, Désinvolturez vos flancs de torpilles :

Le sylphe du bal, prince des quadrilles, Sur son bras d'acier vous enlèvera.

Etrangement chaude, étrangement pâle, La femme se tord sous l'étreinte mâle.- Comme un cercle fou le parquet s'enfuit.

CUEILLETTE SUR l' ASPHALTE 51

Dans l'inexprimable et mourant vertige, L'archet est un fouet vivant qui fustige : Démons lumineux, tournez dans la nuit !